Juan Iribas

Me toreaba con su aleteo mientras yo daba manotazos al tuntún apretando los dientes, algo enrojecido, lleno de ira.

Cuando abrí la novela se cayó de entre sus páginas un papel minúsculo lleno de texto...

El mes pasado viajé a Madrid por motivos de trabajo. Todo sucedió según lo previsto y nada hubo que destacar. O sí…

Un conocido me dijo hace poco que en sus cuarenta años de albañilería le había ocurrido de todo. Y yo, que siempre cuento con una pregunta en la recámara, le lancé un interrogante que cogió al vuelo.

A pesar de que son las fiestas más internacionales del mundo, no conocía nada de ellas. Pero nada de nada. Ni mu.

Cuando abrí aquella caja de cartón llena de inutilidades, me trasladé al verano de 1992. Era una caja pequeña, de puros, en la que vi un puñado de sobres, varias fotografías y un par de llaveros del tal Cobi.

Quién me iba a decir que, pese a que salgo de casa dos horas más tarde de lo habitual, sigo cruzándome con aquel deportista en el mismo punto.

Tras unos segundos de sudor frío mezclado con rubor, la mente en blanco y un apuro infinito me marcó sus cinco dedos en mi rostro imberbe.

Quise quedar con un amigo para ponernos al día, pero me dio una media verónica. En concreto, no sé qué me comentó de la Play, del FIFA, de su hijo y de alguna partida pendiente.

Me acordé de Juan José Millás, de Luis Landero, de Almudena Grandes, y de su ‘Música para feos’, ‘La vida negociable’, ‘Los besos en el pan’…

Mi amiga tenía al lado a un joven cuyo rostro le resultaba familiar; lo que la calle diría “un famoso”...

Me he encontrado en la calle 50 pesetas. Sí, en el año 2018. No sé si llevaba en el suelo desde que pasó a mejor vida con la entrada del euro.