¿Se irán a casar? El PSOE y Bildu en el confinamiento ya firmaron papeles juntos, con sus logos y todo, emparentando las dos familias.
- viernes, 19 de abril de 2024
- Actualizado 19:57
Se nos va el verano, la luz, se nos viene el silencio y la oscuridad. La era aberchándal amenaza ya en el horizonte con caérsenos encima.
Siempre llueve en el aberchandalismo. Lo pensaba el otro día ratoneando con el coche por las carreteras comarcales de esa maravilla de paisaje que es nuestra Toscana navarra, la Tierra Estella de donde viene mi apellido. Soleada, repleta de yacimientos romanos, de civilización, vino y vida. De historia, vamos, con focos alógenos y taquígrafos.
Nunca llueve en Roma, nuestra verdadera madre. Roma vincit... grité en la Villa de las Musas de Arellano, donde paré un rato a disfrutar de ese insólito, por el cuidado plan museológico con el que está diseñado, lugar.
Mosaicos, estancias industriales con sus tinajas, aljibes de agua, incluso el taurobolio ya tenía su espacio en esa explotación agrícola de hace 2000 años. Dos piedras con cabezas de toro indican el punto exacto donde se ofrecían las reses a la diosa Cibeles y a su amante Atis. El toro es eterno en nuestra cultura.
¿Dónde están vuestros yacimientos arqueológicos, aberchandalitos míos? Se habrán ido también... como lágrimas en la lluvia perdidos en un tiempo que cada vez parece más inventado. Siempre diluvia en la secta de Túbal -nieto de Noé, el de su arca- mítico fundador de la tribu de los vascones. Filfa, vamos, oscuridad. Mito, leyenda chunga.
Por irse se pira hasta Messi del Barcelona. El mejor jugador de todos los que yo he visto pero, no hay que olvidar que en la era Messi, el mejor ha sido Zidane, se larga. Y yo no soy del Madrid pero tres Champions consecutivas es insuperable y el argentino de las últimas nueve ediciones solo ha ganado una.
Todo se va, menos los tortolitos cuarentones, que se nos caen de los guindos como fruta pocha. Chof, contra la acera, amores tardíos de verano que solo presagian la muerte... de Chanquete.
Ahora que las revistas del corazón y tal es progresista, que desde que Irene Montero nos enseñó su pedicura en una cuñas de choni horribles en el Diez Minutos, aquí ya está todo normalizado por la izquierda, desde el insulto al cotilleo, disfrutemos de la nueva era del papel cuché.
Como en Pamplona se sabe todo, en Irroña ni te cuento, que ahí tenían hasta una gestapillo montada los simpatizantes del pim, pam, pum, han circulado unas fotitos de un posado robado de Coronalzorriz con Ruiz, la portavoza del partido de la eta, de palique en una terracita por donde el paseo de Sarasate. De palique o más, a saber.
Una foto tête à tête, de esas que adelantas la mano para hacer como que coges el tabaco y acabas rozando un dedo, dos... y se desencadena la hecatombe, llegando a perder un imperio, como en la fábula del clavo desprendido de la herradura. El imperio es Navarra, para los que no pillan las metáforas. Reunión de pastores aberchándales y socialistos, Navarra muerta.
¿Se habrán liado esos dos? Follarse Bildu al PSOE ya se lo ha follado.
¿Se irán a casar? El PSOE y Bildu en el confinamiento ya firmaron papeles juntos, con sus logos y todo, emparentando las dos familias. ¿Van a tener hijos el nacionalismo con el socialismo, haciendo renacer la estirpe del mal?
Ah, quién sabe. El siguiente capítulo en el negro invierno, que esto me da que solo era un trailer estival, para cebar el peliculón grotesco que quieren que nos traguemos. Y eso es todo.
