Además, también participaba del voluntariado Lidia, una de esas chicas que te topas en la vida y te asombras de que les quepa el corazón en el pecho. Siempre anima conocer jóvenes que no piensan sólo en su ombligo.

No entraré en detalles sobre lo que hicimos con las hermanas, pero sí diré que nos permitieron conocer todos los puntos de vista de esta realidad que es la prostitución. A grandes rasgos, nuestra actividad iba desde salir por la noche a la Rambla y El Raval a contactar con las mujeres, visitar clubs, trabajar como profesores de castellano para las chicas en el Lloc de la Dona (un centro de las Hermanas Oblatas), acompañar a sus hijos, conocer cómo viven esta situación, etc…  

Pero este artículo no lo escribo para dar detalles de estos proyectos (hay en internet información a patadas) sino con la intención de resaltar ese segundo plano que queda “escondido” cuando alguien vuelve de una experiencia de voluntariado con una congregación y la cuenta. Me refiero a la vida religiosa. A la vida de quienes hacen que esto sea posible. En este caso, las Hermanas Oblatas.

En un mundo de charlatanes, donde todo Blas se puede abrir un Facebook, un blog o un twitter y, desde ahí, sin salir mucho de casa e influenciado por lo que lee en prensa, pontificar sobre cómo debe o no ser el mundo, existen estas mujeres que, sin necesidad de armar jaleo, salen y se enfrentan al mismo. Es el modo de ser de quienes madrugan para realmente luchar por un futuro mejor, de quienes primero actúan y luego te dicen qué piensan de las cosas, con esa autoridad que sólo debemos conceder a quienes se “mojan” por los demás.

Personalmente, me da pena que no se conozca aún más la vida y la labor de estas mujeres. Pero creo que ahí también reside la gracia del asunto. Porque lo que hacen, lo hacen por y para las chicas. No por ganar votos ni por intereses partidistas. No para ser portada, ni para recibir 'me gusta' ni retuits. 

Vidas entregadas a un fin mayor, en este caso, el servicio a Dios desde la ayuda a las mujeres. Con la certeza de que, aunque no salgan en televisión ni en medios constantemente, aunque parezca que lo que hacen pasa desapercibido, en realidad tiene más valor del que podamos imaginar, pues aquel a quien siguen ya les prometió que “vuestro Padre, que ve en lo escondido, os recompensará”.

Vuelvo a lo de antes, a la hora de escuchar a alguien hablar de un tema social (como puede ser la prostitución, el drama de los refugiados o la inmigración), no hagan caso a teóricos de salón y concedan autoridad a quien realmente se la merece. A quien sale a la vida y se la juega. Y sobre eso, los religiosos y religiosas (jesuitas, escolapios, salesianos, redentoristas, misioneros javerianos, franciscanas, oblatas, hijas de la caridad, misioneras clarisas, etc, etc, etc…) tienen mucho que enseñarnos.

Llueve a cántaros en Madrid. Son las 9:00 de la mañana de un domingo en el que, debido al mal tiempo, las aceras de la capital están prácticamente desiertas. En el Centro Comercial Príncipe Pío, en un gran hall que hay situado junto al Supercor, varias personas sin hogar se reúnen en grupos, resguardándose de la lluvia.

Haga sol o truene, también en una de las entradas del centro comercial, Nieves Crespo, salesiana y misionera en Etiopía, se reúne con varios jóvenes del CES Don Bosco y con algunos voluntarios más provenientes de otros ambientes. La salesiana capitanea este pequeño grupo que, las mañanas de los domingos, se dedica a dar de desayunar y, principalmente, acompañar a estas personas que deambulan en las zonas cercanas a la estación de Príncipe Pío. Centro comercial, calles colindantes, un puente del Manzanares, Parque de la Bombilla, un punto de reparto de metadona… son los lugares que recorrerán a lo largo de la jornada.

No es una actividad que vaya a salvar el mundo. Pero cuenta. No sin razón se llama “Granito de arena” una de las plataformas que coordina estos voluntariados en Madrid.

Se les llama de diferentes maneras, pero realmente estas personas sin hogar son lo que Francisco denomina como “descartes” de la sociedad. Muchos huelen a vino desde las 9 de la mañana, la mayoría no están bien aseados, unos son menos educados que otros, y no son el perfil de “pobre” con el que te sacarías una foto para subirla en Facebook. Este tipo de acción tiene menos postureo en redes sociales. Aquí no existe el peligro del “turista del tercer mundo”.

En este contexto, es bueno preguntarse, ¿qué mueve a estos jóvenes a emplear el domingo en esta historia? Podría ser echar el día con amigos, pero no lo creo. O hacer esta acción para “sentirse realizado”, pero tampoco parece que sea eso. O porque son cristianos y “toca hacerlo”; pero no, no son de ese perfil de creyente. Puede ser también el carisma de Nieves, pero ni siquiera esto es suficiente.

Personalmente, creo que lo que les mueve es la certeza que tienen todos, más creyentes o menos, de que Dios se encuentra aquí. Les mueve comprender, en vivo y en directo, que son precisamente estas personas “descartadas”, y no los obispos ni cardenales, quienes tienen las verdaderas llaves del Cielo. Les mueve saber que están ante los VIP* de Dios.

*VIP: Very Important People. Expresión que se emplea en diversos ámbitos para designar a personajes (políticos destacados, famosos, empresarios...) que requieren una atención especial en un evento o fiesta.

El hecho se sitúa en una cárcel de máxima seguridad situada en México, y su principal protagonista es un jesuita que solía visitar a los presos. Eran estos reclusos personas extremadamente violentas, pero entre todos ellos había uno que destacaba. Le llamaban “El Maldito”, tenía a su espalda varios asesinatos, la mayoría de ellos cometidos con una espeluznante crueldad.

Quiso el jesuita hablar con “El Maldito”, conocerle… pero los guardias le dijeron que con él no se podía hacer nada. Aun así, lo intentó. Y durante algunos días trató de acercarse a él, pero la respuesta del recluso siempre era violenta y cargada de insultos, siendo imposible establecer un diálogo. “Ya le dijimos que este no tiene salvación”, le decían los guardias. Pero nuestro jesuita no se dio por vencido, se devanó la cabeza intentando lograr el modo de conseguir un diálogo con el preso.

Fue entonces cuando tuvo una idea. Una mañana se acercó a uno de los trabajadores de la prisión y le preguntó: “¿Cómo se llama ese al que llamáis “El Maldito”?” El funcionario le dijo: “Ese es su nombre”. “No, tiene que tener un nombre real, el que le pusieron al nacer”, insistió el religioso. El hombre, mirando en los archivos, dio con el nombre: “Se llama Alfonso”.

Ese mediodía, estando “El Maldito” junto con otros presos en el comedor, apareció el jesuita y, mirándolo, le dijo: “Alfonso, ven”. El temible asesino se quedó de piedra. “Alfonso, ven”, repitió el jesuita. El condenado comenzó a temblar. Por tercera vez dijo el sacerdote: “Alfonso, ven”. Y aquel al que apodaban “El Maldito”, se echó a llorar, fue hacia quien le llamaba y le dio un abrazo.

Cualquier escéptico que lea esta historia dirá: “bah, cuentos, imposible que con sólo eso se quiebre un hombre así”. Pero es que hay algo más.

Cuando el jesuita le preguntó por qué se había emocionado, Alfonso le respondió: “hace mucho tiempo que nadie me llama por mi nombre. La última persona que lo hizo fue mi madre, que me gritaba justo esas mismas palabras, “Alfonso, ven”, pidiéndome ayuda mientras mi padre la mataba a golpes”.

Desde entonces, según me cuenta el misionero, el preso comenzó a cambiar y a colaborar con el jesuita, en el cual encontró un amigo. En este año en el que tanto se habla de la misericordia, conviene preguntarse: ¿qué entendemos nosotros por misericordia? Creo que no hace falta añadir mucho más, cada cual saque sus propias conclusiones.

Al hombre de quien voy a hablarles lo conozco desde hace varios años. He compartido con él retiros espirituales, convivencias, trabajo en la televisión, entrevistas, tertulias, varias conversaciones, dudas… He tenido el placer de haber sido catequista durante unos meses en su equipo de pastoral de Roncesvalles y, sobre todo, he tenido la suerte de ser su amigo.

Estos días entre Navarra y Vitoria se ha estado moviendo un hombre, un sacerdote para ser más concretos, que responde a esa extraña raza de personas hacia la que todo el mundo tiene buenas palabras. Hablo del nuevo obispo de Vitoria.

Juan Carlos Elizalde, ahora Monseñor Juan Carlos (¡qué raro suena!), es el reflejo en nuestra Iglesia de aquellas palabras que resonaron en el bautismo de su fundador: “Tú eres mi hijo amado”. Y no por casualidad es éste su lema episcopal. Porque sencillamente así se siente cualquiera que converse unos minutos con Juan Carlos. Reside en él esa extraña capacidad que tienen algunos hombres muy ocupados, pero geniales, de hacer sentir a su interlocutor que no tienen otra cosa mejor en el mundo que escuchar sus problemas y su vida. 

Humilde y cercano, con una sonrisa permanente, refleja ese rostro que quiere Francisco para la Iglesia. El rostro de una Iglesia que acoge, que no condena, que perdona y que ante toda situación sabe ver las circunstancias personales de cada individuo. Quedó claro su estilo cuando, en la alocución final de su ordenación episcopal, afirmó que quería que los pobres, parados, inmigrantes y marginados sean el corazón de la Iglesia de Vitoria.

Están de suerte en la capital vasca con el obispo que les ha tocado. Y con el que les podía tocar, también. Pues, como confirmaron varios medios, en la terna también estaba Mikel Garciandia, otro grande de nuestra diócesis, una de las mejores cabezas (y corazón) que tenemos en Navarra.

Para finalizar, no me equivoco al creer que, desde ahora, las cartas pastorales que pueda escribir Juan Carlos avivarán en muchos de nosotros el interés por leer la opinión semanal de un obispo. Sencillamente porque con él nunca es “el mismo rollo de siempre”. Él llega, toca y, lo más importante, anima a seguir creyendo.

Amigos y amigas de Vitoria, sigan a este hombre, léanle, conózcanle y, si tienen la oportunidad, hablen personalmente con él. Porque en ese momento estarán delante de un Hombre de Dios.

Como cada 8 de marzo, celebramos el Día Internacional de la Mujer, un día instituido en 1975 por la ONU para luchar por la igualdad, la justicia, la paz y el desarrollo. La ONU recuerda de esta manera a las mujeres corrientes como artífices de la historia. Un día que hunde sus raíces en la lucha de la mujer por participar en la sociedad en una situación de igualdad con el hombre.

Hoy hablamos de igualdad. El Papa Francisco nos recordaba el pasado año que la Iglesia, en este terreno, se encuentra en una situación algo más que mejorable. No es normal que, a día de hoy, una institución donde la mayor parte de sus fieles son mujeres (vayan un día entre semana a cualquier misa), donde el mayor número de personas consagradas son mujeres, y donde el mayor número de vocaciones proviene de mujeres, esté dirigida casi exclusivamente por hombres.

Y no me refiero a ámbitos congregacionales, sino al conjunto de la Iglesia.

Constataba el teólogo católico Edward Schillebeeckx que “de hecho, hay más mujeres comprometidas en la vida de la Iglesia que hombres. Y, no obstante, están desprovistas de autoridad, de jurisdicción. Es una discriminación”. Y yendo un poco más allá, el teólogo dominico sostenía que “la exclusión de las mujeres del ministerio es una cuestión puramente cultural, que en el momento actual no tiene sentido. ¿Por qué las mujeres no pueden presidir la Eucaristía? ¿por qué no pueden recibir la ordenación? No hay argumentos para oponerse a conferir el sacerdocio a las mujeres».

Creo que es bueno que en este día todos los católicos reflexionemos sobre esta situación y recordemos cómo en repetidas ocasiones Jesús recriminó la hipocresía social construida por los varones de su tiempo. Recordemos a ese Jesús que rompió esquemas, ese Jesús que trae a las mujeres un mensaje liberador y humanístico, que las las hace protagonistas.

En definitiva, ese Jesús que nos llama siempre a cuestionar la realidad. Incluso la de nuestra propia Iglesia.