Desde Marx  hasta nuestros días pasando por Goebbels, la búsqueda del culpable, del enemigo, justifica toda reacción de la supuesta víctima, y decimos supuesta porque, en realidad, se trata del auténtico victimario. Que te llamen nazi, fascista, asesino o promotor de genocidios, por ejemplo. En esas nos encontramos. Es una cuestión de fe y de necesidad. Fe, la que necesita el fanático para pasar por encima de los hechos. Necesidad, la que acumulan dos partidos políticos para ir a su guerra particular el próximo cuatro de mayo en la capital.

Estas dos siglas que rigen los destinos del gobierno de España y, por tanto, de los españoles, han perdido el oremus de forma bárbara y calculada. Aquí no se hacen enemigos. Ione Belarra ha tachado a PP y VOX directamente de nazis, pero esto lo dejo para el final. 

Ya nada importa. El lenguaje se encuentra secuestrado por deslenguados de moqueta y por eunucos intelectuales ; por la generación de los – no se rían- servidores públicos más desalmados desde que veíamos a Yosu Ternera en la comisión de derechos humanos del parlamento vasco. Únanle el seguidismo ambicioso y beligerante de una  mayoritaria parte de la radio, televisión y prensa nacional y agite el cóctel.

La que se avecina se atisba como de órdago. Una nada despreciable proporción de españoles nace culpable hoy en día. Nuestro voto, incluso su ausencia, nos coloca bajo la égida de un inventado post-fascismo incipiente. No les queda más argumento y lo han convertido en verdad irrenunciable; en dogma de fe. Este hecho no se halla sujeto a discusión o argumentación. 

La gravedad y esperanza procede de la sensación – absolutamente personal esta opinión mía- cada vez más hormigueante de que esa parte humillada de España no va a aguantar volver a ser adjetivada de la misma manera, en fondo y forma, que lo hizo la ETA, el PNV y el nacionalismo catalán. No queremos volver a ser insultados sin contestar.  No podemos. Tenemos una deuda impagable con quienes nos precedieron. No volverá a haber manifestaciones con manos blancas. Nadie repetirá aquella barbaridad – entendible pero barbaridad al fin y al cabo- de “ETA, dispara, aquí tienes mi nuca”. No es posible.

La sencilla clave política no es otra que la desaparición de la socialdemocracia a manos de este populismo sudamericano que padecemos por medio de un presidente inválido por estúpido e incapaz. Su cálculo político no va más allá de apretar la mandíbula para ver y dejar hacer a un megalómano psicópata que desea vengarse de cuitas que no sufrió pero que del dolor que causaron desea y necesita hacer acreedor. Nada nuevo, vaya. Otro iluminado de Baviera.

Para Ione Belarra. Llamadnos nazis no te va a salir gratis. Te va a pasar factura el resto de tu vida por más que vivas cien años. Acabas de ingresar en la nómina de ese selecto grupo que, desde los años ochenta, nos llamaban nazis a todos aquellos que ni hachas ni serpientes. Enhorabuena por todos tus años de estudio y trabajo para llegar a la meta donde esperan los Terneras, Dienteputos, Tigresas, Arzallus, el ensaimadas, el obispo anticristo y, por supuesto, tu valedor: Pablete.

Como ex-votante del PP, Ciudadanos y amigos de no pocos simpatizantes de VOX, me declaro inmediatamente enemigo de tu triste persona. Un adversario, a tu lado, es un imperecedero amigo. Sigue buscando fascios, gárgola, pero recuerda el dicho. El que busca leña verde cuanto más anda, más pierde

Para los insultados. Jamás olviden que el Mal solamente acusa de aquellos vicios de los cuales adolece. 

Por millones se cuentan, nos contamos, los que hemos perdido a cercanos. Ese familiar, un tal amigo o un zutano conocido. Pero hay pérdidas sin par. Hablo de esas segundas madres con las que todo ser humano afortunado ha sido bendecido a lo largo de su vida. Son las madres de tus amigos. Espero que me disculpen si hoy hablo de ellas y no de los padres. Hoy va para nuestras segundas. Cuando creíamos que con el alzheimer habíamos tocado el techo de la crueldad apareció este mal bicho para escarbar aún más en las almas limpias con una forma no asumible de perder a tu ser más querido. 

He perdido a mi madre durante este año trágico, mas no a manos del maldito virus. La pudimos cuidar, medicar, aliviar, besar y abrazar en casa durante cuatro meses hasta que nos dejó envuelta en amor y la tranquilidad que le procuraba la fe. Exactamente como ella quería. Este proceso ha rozado la perfección. Cuando le faltó el habla quedaron las sonrisas, los cariñicos, las miradas cómplices y la tranquilidad que te procura alguien que se va alejando sin ningún miedo, pesar o deber sin cumplir. 

Al mismo tiempo, varios amigos iban perdiendo a sus madres, a mis segundas madres, de una manera diseñada por Satán. No podían decirles adiós . Verlas, tocarlas, achucharlas. Morían sabiendo que iban a morir. No sé ni cómo describirlo. Mientras yo disfrutaba del momento más profundamente impactante y empático de mi existencia por pleno y trascendente, algunos de mis mejores amigos perdían a mis segundas madres sin cogerles de la mano. Mi contexto fue tan afortunado como infernal el suyo.

Por eso les debo- te debo, Rodrigo- unas lineas. ¿Qué es una segunda madre? Es el bocadillo al llegar a casa de tu colega. La sonrisa perpetua y el pellizco a tiempo. Son las preguntas pertinentes solo sin las hacen ellas. Las que se interesan por tu madre como si de una hermana se tratara. Son los ángeles que han parido a un canalla o a una golferas que solo por existir hacen que tu vida quede impregnada de todo lo bueno que un ser humano puede ofrecer a otro. La amistad, la palabra más cara del diccionario. Las que consiguen que el concepto familia amplíe su significado para pasar de lo intrínsecamente genético a algo enorme, puro; sentimental. A lo vital. A la desmesura y la locura. Esa nueva y grandiosa familia que hace que el valle de lágrimas deje de serlo. 

¿Qué les puedes decir a esos tus amigos ante algo diseñado sobre el papel con la tinta del diablo? Nada excepto lo evidente. Que la vida de vuestros padres fue un absoluto éxito. Absoluto porque nos unió más allá de los anillos y las borracheras. Porque, si bien como individuos podemos parecer poco, como nueva familia somos indestructibles, indelebles, eternos y perfectos. Ahí radica su desmesurado logro. Nos han regalado el don de la trascendencia, esa cualidad que nos hace llegar más allá que lo la ciencia entiende y dicta. Y esas segundas madres lo sabían. Lo sabían y lo fomentaron desde el primer aliento. Sabían que nos encontraríamos. Las madres lo saben todo. Desde el escondite de ese taimado calcetín extraviado hasta el chubasquero que tienes que llevarte por narices a la calle un dieciséis de agosto mientras juras como un malcriado hasta que, efectivamente, cae el chaparrón del siglo. A una madre no le dice el Maldonado ese si va a caer la mundial o no. Sabrá el tipo, por Dios. 

No puedo escribir más. No puedo celebrar más o mejor la vida de vuestros padres. El teclado se difumina y solo quiero tomarme un segundo eterno para recordarlas, no sin antes dar las gracias a todas esas enfermeras que las han acompañado a morir en vez de sus hijos, parejas o familias ¡Vaya tarea hercúlea! Que Dios les bendiga. 

PD. Ralph Waldo Emerson sentenció que (sic) un amigo puede compararse como la obra maestra de la naturaleza. Y tenía razón, aunque me juego uno de a cien a que se lo chivo una segunda madre.

No tema. Le van a echar en cara que las fiestas de San Fermín sin las peñas no son nada. Ahí es donde usted responderá que son ese mismo tipo  peñas las que no pintan un carajo sin las fiestas de todos los pamploneses. Que nuestro adoquinado no luce brillante para para recordar a asesinos ni asesinatos. No le van a acusar los de siempre de nada que no haya oído ya.

Estimado señor alcalde. No soy nadie para dar consejos pero de verdad le digo que aquí se está una sola vez y debemos intentar que esta única y puñetera vez valga la pena ser vivida. Con orgullo y con valor; con bondad y con firmeza  Este valle de lágrimas nos ofrece muy de vez en cuando la oportunidad de hacer lo correcto y lo justo . Lo necesario. El espejo del baño, ese chivato impenitente, no le va a devolver una imagen orgullosa si no actúa como debe. Retire toda subvención presente y futura a esa peña, la Armonía Txantreana,  y toda otra que a la misma respalde. No puede permitir que nuestros impuestos se dediquen a humillar el recuerdo indeleble de tantos hombres buenos como Tomás Caballero y Francisco Casanova.

Nos hallamos necesitados de noticias positivas, señor. Necesitados de decisiones que refrenden lo que la inmensa mayoría de pamploneses y navarros entendemos por justicia. No lo puede dejar pasar. Esta ignominia no se puede soportar. Somos más. Más y mejores. No vamos por la vida jodiendo al personal con sueños húmedos de arcadias inexistentes. No permita que otros nos impongan los suyos.

Está obligado, señor Maya. Está obligado a jugar esta mano y si en la apuesta va el cargo, a arriesgarse a perderlo. Pero descuide, excelentísimo; de jugarla, somos muchos miles los que no vamos a abandonar la partida y vamos a jugarla también. Como siempre hicimos, por otra parte.

¡Juéguela, señor Alcalde!

Las consecuencias de semejante barbaridad continúan siendo imprevisibles y no se les ve un final a corto plazo a lo largo y ancho de todo el país. Desde la lógica queja y la expresión de la más que justificada rabia hasta brotes de violencia de distinta intensidad, el final del túnel no se aprecia por más que uno agudice la vista.

✊🏾 Denunciamos la violencia racial y la represión vivida en los últimos días en Estados Unidos. Este tipo de acciones no son aceptables en nuestra sociedad.

¡Queremos vivir en una Euskal Herria sin ningún tipo de exclusión!#BlackLivesMatter#BlackOutTuesday #WeAreAntifa pic.twitter.com/poCblS0gNA

— EH Bildu Nafarroa (@ehbildunafarroa) June 2, 2020

Y, como en la famosa novela de Jack Higgins, ha llegado el águila, si por águila entendemos a la mafia batasuna. Sobresaliente su intento de empatizar con quienes de verdad sufren un trato vejatorio e inhumano. Notable su empeño por clamar cual humanos por los derechos de los desfavorecidos. Bien por su, no se rían, definitiva postura moral ante el racismo. E insuficiente…

Insuficiente por semejante demostración de casquería moral. Insuficiente, penco, cate y cero patatero por su vomitivo intento de asimilarse al hombre afroamericano asesinado con una rodilla al pecho en vez de un tiro en la nuca.

Alguien debería decirles a estos señoritos que, de extrapolar estas tierras a aquellas, Bildu quedaría como aquel amo de los campos del algodón y los vendedores de esclavos a peso y calidad de dentadura. Ese blanquito tan sajón y protestante que llegado al nuevo mundo cambió la libertad del hombre por el derecho de propiedad sobre lo que para ellos eran subhumanos; vaya, como un guardia civil para un gudari. Causa nausea tener que leer la misma eterna porquería de los mismos jumentos. Esos para los que el resto de los españoles no contamos más que un nigger en Texas.

Baladí resultaría explicar a un fiera de éstos que aquel disparo que se oyó en todo el mundo en 1775 y que dio inició a la revolución americana sonó exactamente como debería hacerlo nuestra hartura de tanto padecer a una raza no étnica de iluminados vasco-bávaros. Ya está bien.

We the people. El texto de los textos. ¿Qué coño va a defender esta gente que ni sabe, ni entiende el significado de aquellas tres palabras? ¿ Qué dicen entender de libertad, propiedad y búsqueda de la felicidad si repudian los tres conceptos con cada escupitajo que regurgitan en la alcachofa de turno?

Qué bochorno. Qué hastío y qué desazón tener que compartir el tiempo y la tierra que nos ha tocado ocupar con los admiradores del látigo. The black men in the cottonfields, ese es su sueño húmedo para nosotros, sus negros. Cayetana Álvarez de Toledo clavó perfectamente a todo este tumulto de bestias mediante la perfecta descripción que hizo del prócer Pablo Iglesias- intervención que queda para la historia del parlamentarismo español- Nada los separa. Nada los separó.

Los afroamericanos merecen no pocas disculpas- entre otras cosas- de aquella tierra de las oportunidades. Merecen todo aquello que les pueda devolver lo enajenado. Justicia, igualdad en la linea de salida, protección y ….tanto. Pero hay algo que no merecen; jamás. La compañía, el afecto o la asimilación de su historia  con Bildu y demás calaña.

Para quien lo desconozca, la segunda acepción del vocablo “violencia” de la que millones hablamos es ese que la define como “En el acto jurídico, fuerza extrínseca ejercida sobre un sujeto para imponerle realizar un acto y a la que no se puede resistir”. ¡Esa es la violencia de la que el Estado ha hecho dejación durante cuarenta años!

Han permitido que un ciudadano que llame a su negocio Peluquería Pedro sea multado, acechado y escrachado por no llamarlo Perruqueria Pere… o Pera, como coño se diga. Han fomentado la exclusión social de todo aquel que no respire como el semi-humano Torra. Han entregado a los niños a la política, a la peor política. Recreos espiados, pequeños repiteconsignas que van a nacer estigmatizados por una enseñanza digna del endecálogo de Goebbles.

Claro que el desencadenante ha sido la corrupción. Claro que el referéndum fue la válvula de escape para cambiar el foco de la noticia. Como siempre. Pero no es menos cierto es que la ingeniería social llevada a cabo en gran parte de nuestro país por parte de los cerebros fronterizos no hubiera sido posible sin la connivencia de un estado canalla, incompetente, connivente con este neofascismo institucional y protoestaqlinismo callejero. ¡ Qué bien combinan los polos opuestos ! Si, esos que son exactamente iguales en fondo y forma.

Solo queda un motivo para seguir amando Cataluña con todo el corazón. No abandonar a su suerte a esos millones que sufren el régimen institucional más totalitario de Europa. El que dude que Madrid, lo que significa Madrid como capital política de España, no tiene responsabilidad en todo lo que hoy acontece en nuestra Cataluña tiene menos luces que el cipote de un percebe. Tanto por acción como por inacción. Pero de ahí a concluir que Espaya ens Roba y santas pascuas hay un largo trecho.

Hemos creado un monstruo. España goza de unas, agárrense, sesenta televisiones públicas. ¡ Sesenta! Seis-cero. ¿Cómo podemos esperar un mínimo rigor ético, histórico, legal, intelectual o cultural con semejante poder en manos de la desaprensiva política?  ¿Creen que semejante cifra no tiene que ver con la desintelectualización del ciudadano en pos de verdades eternas que los hace sentirse el ombligo del universo? ¿ Creen que el virus asesino del nacionalismo solo afecta a Cataluña y País Vasco? Que sean lo únicos que piden la independencia no implica que sean los únicos territorios donde se ejerce una desvergonzada manipulación del individuo, de su propiedad y de su economía.

La mierda nos llega al cuello y quien debe velar por una ciudadanía de seres libres e iguales ante la ley hace mutis por el foro. Éstos episodios de violencia callejera pasarán, pero la situación de alerta máxima permanecerá tal cual la vemos hoy. Está en juego la auténtica propiedad que nunca debe perder un ser humano; la de su cerebro y corazón. Los hechos acaecidos en Barcelona los pasados días no nacen como consecuencia de una sentencia; son la consecuencia de décadas del proselitismo enfermizo nacionalista, de un estado, no garantista, sino no-garante, y de una ola de corrupción catalana y española de proporciones bíblicas. Si esa corrupción, además, llega hasta el tuétano de los medios de comunicación, el cóctel está preparado para un James Bond de órdago; agitado, no removido.

Cataluña solo es la punta de lanza. O el Estado recupera su capacidad para imponerse al nacionalismo o la partida está perdida. Y eso no supone eliminar las autonomías en plan Vox. Solo se necesita voluntad política y un mínimo de principios cívicos para no abandonar al desigual que malvive entre la jauría iluminada de los Torra, Otegi y compañía. No les podemos pedir, exigir, menos.

Hagan su trabajo, vividores, que aquí solo se está una vez. Que su epitafio no diga “fuimos unos mierdas”.

La ausencia de unidad, de sintonía intelectual, en las fuerzas políticas nacionales es el gran aliado del nacionalismo vasco y catalán. La intromisión de la política en las decisiones judiciales- vaya, la no separación fáctica de los poderes del estado- reduce la calidad de esta democracia que, aun condenando a los reos, consigue una respuesta inequívocamente insatisfactoria para una gran parte de los ciudadanos, tanto catalanes como del resto de España.

“Solo la puntita”, ha decidido el tribunal. Me ha recordado esta sentencia a la primera de la manada. Que sí, que muy mal, pero menos. Una sentencia que reconoce la existencia de violencia y que pasa sobre ella como el que escribe por una película de Antena  3 ; sin mirar. Sin tiempo material para haber leído todo el mamotreto legal producido por la sala si podemos asegurar ciertos efectos que éste va a producir.

Para empezar, el independentismo catalán tratará de vendernos una unidad que, de hecho, está destrozada. Les queda el enemigo común, el pegamento que consigue perpetuar a una élite social en el machito institucional ad eternum. Nunca despreciemos el dinero, amigos. Por otro lado, Sánchez ha conseguido la sentencia perfecta para sus fines. Una mezcla de supuesta fortaleza política personal con una personalidad meliflua, de vacío intelectual, de don nadie venido a algo, a merced de cualquier viento generoso que lo empuje hacia un pacto naranja.

Todo parece indicar que el alto tribunal y el presidente en disfunciones trabajan codo con codo. A la rediviva españolidad del monclovita le viene de perilla esta semi-sentencia. Una gran mano al póker. Se unen una falsa sensación de rigor institucional y legal con una figura emergente que cumple y hace cumplir la ley, ambas proposiciones más falsas que un billete de trece.

Por ahora, prefiero esperar. Hay que leerse la puñetera sentencia y confiar en tus sospechosos habituales  para que me expliquen los puntos oscuros que , como siempre, se me escapen. La reflexión política es aterradoramente sencilla. De ahí su peligrosidad. Nos hemos acostumbrado a delitos sin culpables. Quizá España se encuentre en una etapa de medias tintas- ni quizá ni leches- donde el cumplimiento de las leyes se entiende como dieta para fachas.

In memoriam. Recibía Calvo Sotelo, presidente de España, a Javier Arzallus en el Palacio de La Moncloa por primera vez. Al instante, el jeltzale le espetaba al anfitrión algo parecido a lo que sigue:- Que sepa usted que acabo de reunirme con no-se-quién de la ETA en Francia-. Ni corto ni perezoso, don Leopoldo le pidió educadamente a Xabier que se acercara con él al próximo ventanal. Desde ese lugar le señaló a una pareja de guardias civiles que patrullaban el lugar.- ¿Los ve usted? ¿Sí? Muy bien. Repita lo que me acaba de decir y esos señores procederán a detenerle-

Espero me disculpen la teatralización de la conversación.

Evidentemente, el valiente fachorro se calló como la acelga cobardica que siempre fue. Nadie puede negarle al PNV el mérito de aprovechar todo recoveco político, cualquier contexto social, por muy desgarrador que este sea, para perseguir sus fines. Políticos y, fundamentalmente, económicos. No importa que para ello tengan que utilizar tanto un atentado como un concierto económico. Rascando rascando, el PNV siempre hace presa.

Lo que causa alipori en toda ocasión es esa imagen que de sí mismos tienen ciertos elementos escapados del siglo XIX que, todavía hoy, hunden sus cerebros en la diferencia que, supuestamente, los hace mejores. Mejores que los españoles, que los vascos-españoles, los españoles-vascos, los vaspañoles y los espascos. Contemplar a este iluminado bávaro rajando sobre el “voto vasco”, “el cabreo vasco”, “el redil español” y otras lindezas le hace a uno dar la razón al orate y concederle ese mantra que reza que, efectivamente, ciertos vascos son diferentes. ¡ Pero mucho!

Vamos a citar algunas de las perlas negras del regordete peneuvita. Merece la pena. Pide su señoría a la respetable asistencia que “no dimita de la política” “ cerrar filas" en defensa del autogobierno frente a quienes quieren mantener a Euskadi en "el redil español". A ver, campeón. Ese redil en manos de Zapatero y Pascual Sala es el que os ha permitido hundir las garras en mi tierra, que no es la suya. Ese redil es el que les ha otorgado unas políticas fiscales, educartivas y de todo tipo que para sí quisiera cualquier länder alemán. A bañarse a la ría, tigre, esa que se limpió cuando el rey Juan Carlos de España os consiguió el Guggenheim. ¿ Es la caseta del perro parte del redil, artista?

Seguimos. "El espectáculo que a veces se proyecta desde Madrid se lo pone fácil a los de la antipolítica". ¡Eso lo dice un nacionalista! Sátrapa; no existe mayor ejemplo de antipolítica que el nacionalismo. El suyo, el de allá o el de acullá. Un nacionalista no puede hablar inteligentemente de antipolítica cuando su discurso se basa en todo aquello que la esquiva con pertinaz habilidad, que reduce la razón a mero vocablo de diccionario, la ética a asignatura del instituto o la moral al maldito Pacto de Estella. Antipolítica es el RH, es Chao, la pseudohistoria, la sangre a peso o la masa adocenada por encima del individuo, ese individuo que para usted tiene menos valor que el vaso en el que se forra a chiquitos.

Como muestra, suficiente. Aunque recomiendo encarecidamente a todo aquel ansioso por leer o ver memeces que eche un ojo a la intervención del Sabino de turno. Insistió sobremanera en la diferencia. La del pueblo vasco con el resto de España. La de todos con todos. La superioridad de una supuesta etnia avanzada sobre el anterior paso de la evolución. Así que lo único que  le queda a uno por pensar es si esta gente se escucha, se lee, se reconoce como lo que es. Le faltó por mentar el cráneo vasco y defender la frenología como método para demostrar que, por supuesto, hay vascos que son diferentes. Diferentes al resto pero demasiado iguales a los otrora jovencitos con antorchas, maduritos con camisas pardas o mayores con libros y cerillas. Esa es su diferencia y esos son sus sinónimos. Arana estará orgulloso. Dios y ley vieja, pater.

Mientras su tierra arde, al bobolaba no se le ocurre otra cosa que dejar caer la retahíla de lugares comunes que le hacen feliz. Esos lugares donde todos los defenestrados cerebrales se ven representados y donde se ve, mejor que nunca, dónde, cómo, cuándo, dónde y por qué vive y se reproduce el virus nacionalista.

La tierra se quema. El tarraconense se queda sin casa. El labriego sin cosecha y el ganadero sin la res. En medio de una tragedia como la que está sufriendo esa parte del país aparece un tonto a babor como éste y se desmarca por la banda con unas declaraciones dignas de frenopático. No es relevante el incendio. No lo son las víctimas. Nada importan los miles de personas que han o hayan podido perder su medio o modo  de vida, sus ahorros, las ganas de seguir adelante o la propia vida.

Aquí lo que hay que poner en valor es el mensaje patrio. La carraca “nacional”. El complejo del tonto a pares que cree que debe utilizar hasta el último celemín de mierda en forma de catástrofe para vender su vomito deshumanizado. Así funciona todo nacionalismo.

No descarten que en pocos días un Demóstenes tipo Buch se descuelgue con alguna perla que demuestre que la culpa de que ocurran este tipo de fenómenos reside en el esstado opresor. Algo similar a “ si las transferencias equis hubieran sido transferidas al Estat Catalá en su momento no se habría producido  incendio alguno”.  Al tiempo.

No hace demasiados años un presidente autonómico rechazó la ayuda en un incendio similar al que estos días sufre Tarragona de los bomberos que la comunidad adyacente ofrecía. Doce o trece bomberos muertos. Para quien crea que  la locura nacionalista se produce en exclusiva en  el País Vasco, Navarra o Cataluña, que se lo haga mirar. La idiotez no conoce  fronteras. La diferencia reside en la institucionalización de la locura. La locura se plasma en cada rueda de prensa o declaración que coloca en primer lugar el hecho patrio antes que  a la gente ardiendo. La gente ardiendo pasa, en un segundo, de ser la víctima de una naturaleza desbocada a los ejemplos perfectos de la “unidad nacional”, de la diferencia vecinal o del genetismo de barra de bar. Sin más; la muerte del ser racional en favor del gilipollas con cargo.

En plena ola de calor me reconozco como “coñazo andante”. La sopa me parece fría y la ensalada caliente. Me afecta en demasía. Discuto con mis conciudadanos y crece en mí la necesidad de comprar una ballesta. En fin, que estos termómetros me sacan de quicio. La ventaja reside en la convicción de que me voy a curar, así que mientras dura la tremenda canícula procuro hablar lo menos posible y beber el agua necesaria, así como ver la cantidad apropiada de capítulos de Frasier y House, Y punto.

La pregunta surge por sí sola, por obvia. Tipos como Miquel Buch...¿ Viven más cerca del sol que el resto de los mortales? No encuentro mejor explicación al cúmulo de hijoputeces que se pueden perpetrar mientras tu tierra se muere. No hallo una excusa digna de tener en cuenta que ampare semejante comportamiento. La capacidad y exclusividad del nacionalismo para almacenar desmanes no tiene par. La mendacidad que muestra al establecer prioridades ante la realidad del ciudadano roza más la psicopatía que el mero juego político.

Pensemos por un momento en una familia que ha perdido todo lo que acumulaba en vida en ese maldito incendio  y, tras ese ejercicio empático, estudiemos con atención las declaraciones de un alto cargo alto institucional de la Generalitat de Catalunya . Si no vemos la enfermedad palpitante que sufre el cerebro y alma de ese sujeto significa que padecemos el mismo mal.

Maldito degenerado.

Y aquí estamos. En medio de una vorágine de opiniones ante las donaciones, impuestos, pagos o impagos, bonhomía o falta de la misma del señor de Inditex, don Amancio Ortega. El empresario que abona un dos por ciento largo del total del impuesto de sucesiones recaudado en España anualmente es objeto de las más superlativas imprecaciones o alabanzas por parte de éstos o aquellos. Dos Españas, claro.

No soy ningún as del mundo económico, así que dejaré ese análisis para los genios de las redes y los partidos políticos, no sin antes pedir perdón por la redundancia. Sin embargo, para mi modesto entender, lo relevante de este nuevo episodio nacional no se circunscribe a lo puramente monetario, a la política recaudatoria, impositiva o confiscatoria. Lo que subyace tras este maremagnum de millones no es más que odio ideológico. Una mera guerra de símbolos.

Amancio Ortega no es vilipendiado por esos tropecientos millones donados a la lucha contra el cáncer. No se le sataniza por una supuesta evasión de impuestos. No se le agrede por limpiar su conciencia depredadora con una limosna para el el pueblo llano. A esta persona se le juzga por lo que significa. Lo insoportable para el mendigo intelectual es el éxito. Un éxito cosechado en un sistema, la democracia liberal, que ampara con aciertos y errores la iniciativa individual por encima que los dictados estatales.

Lo que les cruje es que un hombre que comenzó su andadura empresarial y vital vendiendo batas de guatiné por Orense y alrededores haya conseguido amasar a base de trabajo y lucidez un emporio desmesurado. Eso no se perdona. No se trata de que pague más o menos impuestos. Si los críticos supieran que el empresario paga exactamente lo que ellos dicen que debería pagar, su opinión y su asco hacia el de Inditex sería exactamente el mismo. Ortega representa el epítome del horror occidental para Podemos.

De hecho, ya no nos llama la atención que quien abrió esta caja de Pandora, Isa Serra, no podría comprarse una caja de tampones con lo que ha aportado a la Seguridad Social. Cero. Ya no sorprende que alguien que jamás ha contribuido a las arcas del estado con un mísero euro- las manis y los círculos de masturbación intelectual no cotizan-  se sienta en posesión de la verdad a la hora de sojuzgar unos engranajes económicos y legales que a tantos se nos escapan. Después se unieron a la lucha el inefable Pablo, Ione Belarra- habla y desbarra- y el resto de sospechosos habituales.

Diferentes gobiernos autonómicos han aceptado de buen grado toda esa tecnología punta para la lucha contra ese terrible mal. Lo llevan haciendo años. Pero estamos en campaña y Podemos no puede desperdiciar un símbolo como éste para hacer exaltación de su basura marxista. Eso sí; sin nombrarla. Si alguien todavía piensa que el bien común debe preceder o estar por encima de la Idea Madre se mantendrá pertinaz en el error. El hambre, la muerte por inanición, los niños muertos por ausencia de electricidad, los refugiados, los huidos y los que no pudieron llegar ni a eso, no son más que el justiprecio a abonar para seguir haciendo proselitismo de la ideología de la muerte.

Por eso Amancio Ortega tiene que ser un impostor. Por eso este hombre debe ser asaetado. Por eso tiene que ser el malo de la película. Por su condición de símbolo. Por crear cientos de miles de empleos. Por ser un cauce para que esos trabajos creados sirvan para encauzar las vidas de quienes los ejecutan. Por pagar impuestos. Por donar parte de sus inmensas ganancias. Por todo eso debe sufrir este juicio de los justos.

Comenzaba estas lineas recordando el lógico enfado de Irene Montero ante las inagotables criticas por la compra de su casa. Claro que puede y debe hacer con tu dinero lo que le de la gana. Claro que puede y debe escoger la hipoteca que más le convenga y claro que debe acudir a la ingeniería fiscal, como el Moneditas, que mejor le permita hacer frente a sus obligaciones. Pero, ay Dios, los demás también, Irene. Los demás, también.

Por último, una certeza digna de análisis. Si un niño necesitara una tirita para salvar la vida en un ambulatorio español cualquiera, moriría ipso-facto si esa misma tirita dependiera de los impuestos que ha pagado ese nenúfar metapijo que  ha desatado toda esta borrasca. Isa Serra.. Una demagogia como la copa de un pino, lo sé. Pero una verdad del mismo orden.

El cáncer de alma no tiene cura.

Llegan unas elecciones con un menú desmesurado. Como toca hablar de “Navarra no se toca” no queda más que tirar de metáforas.

Así que vamos a imaginar a un bobo rupestre troyano oteando un bonito caballo de madera soberbio y solitario en la playa. Mira tú que majete. Sus vecinos le avisan con cierto desdén. - A caballo regalado, mándalo a la mierda que muerde el muy cabrón-. El oteador, curiosamente vendedor ambulante de alfalfa para equinos gigantes de madera, insiste en que a la ciudad le vendría muy bien adornar la plaza del pueblo con el citado rocín. Los vecinos, algo cansados, le insisten en que ya tienen caballos, de carne y hueso, seculares, que son más mejores aupa, y que se meta a Imperioso por el culo. Pero nasti de plasti. ¡Gora el podenko!

La cuestión es que esta Babieca no solo es un caballito. Si usted acude al diccionario- extraño libro- comprobará que el vocablo en cuestión- recuerden, babieca - no responde en exclusiva al nombre del famoso jaco del mercenario caudillo. También- amo el castellano- significa “persona boba y de poco carácter”. Y aquí es cuando he llorado de risa. Yo  intentando perpetrar una metaforilla para describir a los Nafarroa no xe Toka y me llega el diccionario con toda la carga simbólica que uno jamás podría haber esperado.

Ahí tenemos a nuestro corcel, Babieca, intentando ser inoculado en Troya por mesnadas de babiekos y babiekas-  qué coño, y babiekes-  y yo sin saberlo. La humildad es lo que tiene. Acudes a Google para comprobar como se escribía el nombre del maldito mamífero perisodáctilo- Wikipedia ofkors- y tu ignorancia autoreconocida es recompensada con el simil más perfecto con el que nunca te has topado. El virus es bobo. El caballo es bobo, torpe, de poco carácter. Carente de significante y significado. Su potencia depende de los confiados troyanos, de los buenistas, de los confiados, de los indignados a medias y de los Mili Vanillys de la política

Navarra no se toka, pero el bobo equino dispone de todos los resortes posibles y necesarios para que los propios troyanos lo acojan como el regalo de los dioses que aquellos inmensos idiotas decidieron aceptar. También algo babiecos, estos troyanos ¿no creen?. Y dejemos las metáforas que ya me estoy cansando y acudamos a la verdadera Biblia que todo ser viviente debería estudiar, aprender y aprehender. Si les mento el nombre de Jartum quizá no les suene a primera leída, aunque estoy seguro de que a algún enfermo como el que escribe ya lo ha adivinado. Si les doy un par de pistas, todo resuelto. Jartum es el nombre de un caballo. Jartum aparece en una película.¡ La película! Jartum nos da una pena enorme porque el cabrón del dueño no quiere darle un papel protagonista a Johnny Fontane- habráse visto-  por tanto, don Vito no tiene otro remedio que cortarle la puñetera cabeza al pobre bicho y metérsela en la cama al desalmado productor jolivudiense que, no sabemos muy bien por qué motivo, acaba dando el trabajo al meloso cantante.

 Como siempre, en El Padrino se encuentra la respuesta. Hay que cortar la cabeza de todo nacionalismo.

Cuatro milloncejos de euros tienen la culpa. Cuatro milloncetes repartidos entre medios  amiguetes, los unos, y conniventes, los otros, estos últimos con mayor pecado. El tribunal Superior de Justicia de Navarra acaba de decirle al alcalde Asirón     que no puede disponer del dinero de todos los pamploneses como le salga de las narices.

Este medio, Navarra.com, quedó fuera del reparto monetario en el periodo 2015/ 19 cuando cumplía, de hecho y derecho, todos los requisitos para recibirlo. Ese 2015, con la llegada de Bildu, el alcalde y su secuaz, Alberto Gil, deciden cambiar los criterios para llevar a cabo dicho reparto aduciendo una apuesta por la “pluralidad”- y los míos, trentaytrés- pero sin cumplir ni uno solo de los requisitos exigibles para ejecutar una adjudicación de este calado.

Medios de los que usted y yo no conocemos ni el nombre- los contenidos sí, evidentemente- se han forrado a costa de todo contribuyente. Básicamente, se han repartido entre los dos de siempre y unos cuantos más que llevan mogollón de kas y te-equis en cabecera y titulares.

Este embudo dinerario no es distinto al cultural, administrativo e ideológico del que gozamos en nuestro terruño a día de hoy. El que así dispone no tiene otro pito que tocar que sangrar las arcas públicas en pos de una mierda de Arcadia soñada. Todo vale y, si a este proceder le sumamos el ramplón conservadurismo melifluo del antaño gran medio navarro que debería haber puesto el grito en el cielo junto a Navarra.com, llegamos a un final de manual como el que ha sentenciado el alto tribunal del Viejo Reyno. A ellos ni les va ni les viene. No es su guerra. Ya cobran. Pero lo pagarán. De hecho, ya lo están haciendo.

Debo confesar cierto orgullo por colaborar con toda humildad en un lugar donde se molesta sobremanera a este poder bovino. Quizá el recelo del historietador jesuíta con báculo provenga de que no soporta que no dispongamos de algunas secciones en euskañol- o batullano, elijan-. Quizá se deba a algún complejillo no resuelto en la niñez y que ahora aflora en forma de estafa y corruptela. Sea como fuere, los quehaceres del Alcalde y su segundón les van a costar a cada pamplonés un buen número de euros que, todo sea dicho, a ellos les va a importar tanto como a mí su salud mental.

El orgullo referido procede de conocer lo que ha costado y cuesta mantener esta página en capital económico y humano, horas de trabajo y esfuerzo por parte de todo el equipo. Por eso merece la pena la aventura. Crearla, mantenerla, hacerla exitosa frente a la mendacidad de unos y el silencio connivente de otros. Ese silencio que produce tristeza viniendo de quien en su día fue un referente en toda la nación. Del otro, del de la rotativa del PNV, no se puede esperar demasiado. Que sigan escribiéndose las cartas al director y todos contentos. Un vinito, patés y quesos del “dire”con la presidenta y cualquier problema se arregla en un santiamén. Que paguen y que la justicia haga honor a su nombre. Eso es todo.

Acabando de leer la noticia y comprobando la posición del otrora gran medio de nuestra autonomía me ha venido a la cabeza un genial chiste del eterno Jaimito. Éste, con poca gana de ir al cole, llama al director del mismo impostando la voz.

- Buenos días. Llamaba para decirles que Jaimito no podrá ir hoy al cole. Le duele mucho la tripa.

- No hay problema. Que se mejore el mocete. ¿Con quién tengo el gusto de hablar?-pregunta el director.

- ¡Con mi padre!

¡Tramposos todos!

Me declaro feminista. Estoy completamente a favor de la igualdad ante la ley y de derechos de hombres y mujeres. Entonces ¿por qué no me siento implicado en esta manifestación? Cuando tienes la sensación de que se está yendo mucho más allá de lo que en un principio se dice defender y lo utilizan para trufarlo de ideología  me tengo que echar a un lado. Estas tres mujeres, como millones, han utilizado su libertad, capital, formación y tesón para conformar un proyecto de vida. Y lo han hecho y conseguido bajo la égida de la única forma política que ha podido conseguir ese grado de igualdad y libertad para todo ser humano. Las democracias liberales.

Me declaro insumiso ante una tercera-cuarta ola del feminismo que denosta esta democracia liberal pero, curiosamente, la utiliza para sus fines ya que es el único sistema político en el que se le permite hacerlo. Es la grandeza de la democracia. Me declaro feminista y me siento incapaz de seguir las directrices de un neocomunismo ( marxismo en lata ) que desea utilizar lo que ha costado siglos lograr para tratar de vendernos una idea que lleva fracasando cientosetenta años.

Me declaro feminista y me veo en la obligación de acusar a las protagonistas del feminismo ideologizado de enemigas de la mujer, del hombre y de las libertades individuales. Me declaro feminista y abomino de todas- y por una vez, todos- aquellas mujeres que  mienten sobre la brecha salarial y no le dedican ni un segundo a la verdadera brecha; la labotral. Me declaro feminista y no perderé ni un segundo de mi vida en asumir o compartir  la falsa igualdad que la tercera y cuarta ola del feminismo dicen perseguir.

Me declaro feminista y abjuro de todo aquel que tire piedras contra la familia. Y no, no hablo de la familia católica, apostólica y romana. Hablo de la forma de vida que eligió nuestra especie para desarrollarse, protegerse y desarrollarse con la intención de buscar la felicidad y la libertad que dan trascendencia a la propia existencia. Las nuevas formas que ha adoptado la institución familiar no hacen más que engrandecer a la misma; la enriquecen, la completan y la mantienen como lo que es, la única forma de organización del individuo que ha pervivido desde que el ser humano consiguió convertirse en un animal inteligente. Sólo quienes quieren acabar con la libertad del individuo y de la comunidad han intentado, a lo largo de los siglos, acabar con ella. Sin excepción. Comunismo y fascismo son quienes más saben de ésto, como en su día lo fueron no pocas tradiciones culturales y religiosas.

Me declaro feminista y, por eso mismo, me es imposible seguir este bárbaro manifiesto. Sabiendo que éste, mi feminismo, me convertirá como por arte de magia en un machista fascista, declaro firme mi más absoluto desprecio por toda aquella mujer que no me permita no compartir su ideología e ingeniería social. Es más, ya se puede ir a hacer puñetas, caceroladas, menhires con plastilina y comer sopa con tenedor.

El feminismo, más allá de compartirlo, se practica. No voy a aceptar ni un acento de ciertas mal llamadas feministas que intentan degradar un movimiento paganamente sagrado que ha costado un potosí implementar. Me declaro feminista y abjuro de toda esa recua de filibusteras que mandan a niñas de quince años, de diez, a repetir consignas ideológicas como si se trataran de verdades inmutables e irrefutables. Me declaro feminista y se me ponen los pelos de punta, de buena punta, cuando veo a cientos de miles de mujeres luchando por que la igualdad ante la ley se haga efectiva más allá de que en la letra de la ley esté conseguida. Ahí me quito el sombrero. Acompaño el movimiento y lo comparto. Y por esa misma razón, juro no pasar ni un segundo de mi vida aguantando a esa pústula ideológica que pretende malusar el gran feminismo para convertirlo en un cliché político más que lo vacía de su contenido primigenio.

Con la definición de feminismo que procura le RAE, no se puede no ser feminista si estás en tus cabales. Del mismo modo, no se puede compartir ese otro feminismo ideologizado si dices defender los derechos individuales del individuo, la propiedad  que éste tiene de su persona y trabajo y lo que éste produce. Me declaro feminista y me da auténtico asco todo personaje que pretenda sojuzgar la la libertad que hombres y mujeres tenemos de ser estar, pensar y parecer.

Y a aquel o aquella que estas lineas le parezcan las de un machirulo, que le aticen por la rima.

Ha muerto a los ochentaytantos años un hombre que cumplió un papel decisivo en la ominosa década de los ochenta. Aquellos años de hierro, de los cien muertos cada cuatro estaciones. Su figura representa la toma de postura de un enorme número de individuos ante el derecho a la vida y la muerte efectiva del Otro. Marco el paso, la velocidad de crucero, horizonte y meta. Nada le torció el adusto gesto cuando tratábamos de buscar un hilo de compasión en todo aquel que pudiera procurarlo. La impotencia crecía mientras los pies de un país se hundían en enormes charcos de sangre tanto en el País Vasco como en Navarra y resto de España.

Nunca fue su trabajo. Con ese fin enviaban a otros. El figurón de Arzalluz no podía verse enturbiado por la compasión o la piedad. El descomunal cobarde que fue en el cara a cara- ver anecdotario con Calvo Sotelo- debía mostrar  el rictus adecuado de un prócer, del guía espiritual a quien no perturba la contienda de la que siempre escapa sin cicatrices. Ya otros se encargarían de poner cara de pobre-miguel-ángel-blanco días antes de firmar la barbaridad del Pacto de Estella.

Desde el seminario hasta Ajuria-Enea se creó un personaje decimonónico. Un auténtico perpetuador de la figura de Arana. Un estandarte nacional ajeno tanto al error como a la empatía. Una gran fachada construída sobre un hombre irreal. Porque Arzalluz fue un pragmático de tomo y lomo y cabalgó tanto a lomos de la misa de doce como de la herriko taberna. Utilizó todo aquello que supusiera un beneficio para su causa más allá de la virtud o vicio de los medios. Y todos sabemos cual fue el gran medio para recaudar dividendos. Todos sabemos a quién se sentía cercano y a quién despreciaba de manera inmisericorde.

Nada he sabido del líder vasco los últimos años. Desconozco las causas de su muerte. No sé si alguna cruel enfermedad se apoderó de su cuerpo y si esa ha sido la causa que ha impedido seguir escuchando su voz. Espero que no. Desconozco si pasará a la historia como un hombre malvado, según sus palabras. No lo creo. La cobardía se me hace mucho más cercana a su persona, esa cobardía que acompaña en tantas ocasiones a la inteligencia, la supervivencia, los complejos, el pragmatismo y al distanciamiento ante el dolor ajeno.

Una figura para la historia y un corazón para el olvido.

Si me llaman golpista…suena exactamente igual que “si me arreglan El Liceo, si el ciudadano Borbón intercede para la llegada del Gugguenheim a Bilbao, si me aceptan el concierto económico o si ilegalizan a Bildu”. Vaya, que si les dices “hola, cariñico, toma Lacasitos”” en vez de faascistoide o de pertenecer a las SS, pasarás a militar en la más soporífera de las democracias cristianas.

Ese es el complejo. La necesaria obligatoriedad para definirse siempre respecto al otro. Al enemigo. Tu no eres, no sientes ni padeces, no actúas como un ser humano libre y racional. Abrevas de los caladeros que te ofrece el enemigo, siempre secular. No importa demasiado que Torrá se levante un día viéndose a sí mismo como Alain Delon, Ana Gabriel como Brigitte Bardot o Junqueras como Belmondo. Y no importa porque quien un día se siente, por comparación, genéticamente superior, con las legañas del día siguiente se va a reflejar en el espejo como un oprimido, maltratado y víctima de todos los males que acontecen en la civilización. O sea, en el resto de España. Ahí reside la tragedia de todo nacionalismo. Y ahí yace ad etertnum la razón, la reflexión, el intelecto y la cordura.

No dan para más. El nacionalismo jamás dio para más. Ninguno. Si la visión que Rufián y Tardá tienen de España viene definida por la postura que los otros mantienen sobre un conflicto equis, esto no significa otra cosa que el vacío intelectual y moral roza el cero absoluto; la nada.

Y es que la diferencia no se puede aceptar. Ni de pensamiento, palabra u obra. Las religiones, ya se sabe. Da igual que el código penal se cumpla a rajatabla si la consecuencia vulnera el catecismo de la aldea. Estos dos tarados no han dicho otra cosa que somos rebeldes porque el mundo nos ha hecho así. Si nos llamáis golpistas, ay pobres, no respiro. Si pinchas, pus.

Esa incapacidad para el error que padecen el nacionalismo y el marxismo hace imposible todo intento para la argumentación y el debate. El feminismo ideológico-o sea, el no-feminismo- se ha descubierto anticapitalista cuando es éste quien le ha proporcionado el marco de mayores libertades que jamás pudo imaginar. Pero da igual; el enemigo lleva traje y corbata de banquero, nunca el delantal del panadero que utiliza su capital para gozar de una independencia, unos derechos y unas obligaciones que todos, o casi, compartimos y deseamos para cualquier ser humano.

La noticia, sin duda, vendrá de la mano de las flemas- o su ausencia- de un cerdo botarate que hace dudar de la evolución de las especies. O eso o constatar que esa misma evolucionar puede llevarte a convertirte en un despojo humano.

En fin, del Pijus Magníficus de Monty Python a un Cerdus Ibéricus de ERC.

Este hecho, de nula o insignificante repercusión si se produjera en otro lugar de España por éste u otro motivo que les pareciere reivindicable, se convierte gratis et amore para la patulea indignada-a-ratos en un acto propio del nacional-catolicismo español, de la derecha rancia- por supuesto que extrema y fascistoide - y, si me apuran, homófobo, xenófobo y pro -guerra nuclear.

Recuerden; la costumbre hace ley. Nunca fue más cierta esta sentencia que en este país en el que vivimos en el cual el pábulo para la pataleta lo disfrutan- ojalá podamos decir con prontitud “disfrutaban”- en exclusiva una serie de colectivos que, sin excepción, disponen de la razón eterna, terrena y celeste, para ciscarse en todo aquello que sientan como ciscable.

No viene mal hacer un repaso a las últimas décadas para acuñar la definición que del término “provocación” hacía la batasunada. Provocar era-es no ser ellos. Provocación era-es gritar “gol” si un avispado delantero vestía la camisola española metía uno.

Provocar era-es decir Gibraltar Español. Provocación era-es cagarse en los muertos de Chapote porque lo que en realidad haces no es otra cosa que poner palos en las ruedas
de la “paz”. Así fue; y es.

¿Lo despreciable? Que quién ahora te tilda de provocador no milita en las filas de la boina a rosca sino en los medios nacionales que dictan quién se comporta como un buen ciudadano, no provoca oleaje y sigue a machamartillo las consignas que marcan la Sexa y Cía.

Observen las caras de indignación- a medias, nunca olviden- de tertulianos a granel tachando el acto de electoralismo facha. Miren cómo sufren ciertas mentes preclaras dado que este hecho no va a conseguir otra cosa que dificultar el tortuoso camino hacia la paz social, la reconciliación y no sé qué más gloriosas intenciones.

¿Cómo se atreven estos ciudadanos de segunda a hollar la luna separatoide?

Pues mire. Primero, porque les sale del pomo. Segundo, porque es necesario. Tercero, porque en Barcelona, gloriosa, se ha abierto una espita anti-nacionalista y, esta vez sí, ¡antifascista! que ha hecho tanto daño dentro de la borregada nacional como no lo pudiera haber conseguido el estricto cumplimiento de las leyes vigentes.

Primero Barcelona, después Pamplona defendiendo su navarridad y españolidad y ahora Alsasua . Esperemos que dentro de poco otros lugares desasistidos de ley y derecho se presentan ante el resto de España como punta de lanza de un movimiento que poco o nada tiene que ver con el voto y mucho o todo con la mera defensa de la libertad individual y del derecho a la vida. Si, a la vida.

Esa vida que se les ha negado durante cuarenta años de democracia en forma de goma dos antes y ahora a través de la negación de su condición de ciudadanos.

Esa y no otra cosa se defiende el día cuatro. El día de la gran provocación para los basuras. El día del fascista. No nos equivoquemos con el diagnóstico. Ese domingo de noviembre muchos o pocos se van a colocar delante de algunos de los que brindaban con cada tiro o bomba mientras una parte de España les va a escupir en la cara que ellos son los provocadores.

Vaya, la extrema derecha.

PD: Leo que va a asistir a la concentración Santi Abascal. Recuerden, aquel cuya familia sufrió más de una decena de atentados de la beatífica ETA. Ese es el malo ¿Eh? Lo aclaro para que no confundan a este fascio redentor con los pacíficos ciudadanos que tratarán de reventar la manifestación de Alsasua, aquellos que metió Pascual Sala por la puerta de atrás en las instituciones de nuestra ejemplar democracia.

En tres ocasiones en los últimos días semana se nos han regalado diferentes variantes del vocablo “maricón”. Una ministra, un columnista de renombre y un payaso navarro se han desayunado con el ya mentado calificativo “maricón”, el potente y despectivo “mariconazo” y la archi-culta “mariconadas”.

Siguiendo un pelín las redes, las tertulias y lo que cazas de refilón por las calles, observas cómo esa indignación voluble, altanera y tremendista es más falsa que una moneda de tres. Sólo desde la convicción y determinación de cumplir con unos principios básicos mínimamente arraigados seremos capaces de no diferenciar las barbaridades, el delito o la estupidez independientemente de quién cómo, cuándo y dónde se cometan.

Para demostrar lo dicho no hace falta más que tirar de hemeroteca y comprobar como los tertulianos de cuota mantienen actitudes, opiniones y sentencias completamente opuestas dependiendo de la procedencia de cualquier tipo de causa, idea o infracción. Y cansa. Cansa y desanima echar un vistazo a las mesnadas de opinadores y escribientes adocenados sabiendo de antemano las excusas que otorgarán a uno y los atenuantes que concederán al otro.

Trasladándonos a las redes, no es complicado advertir de dónde se cojea. Cómo y quién cuelga según qué, según cuándo y según cómo. El paroxismo de este proceder se encuentra en el beatífico anonimato de un tuit, ese espacio donde cualquiera puede sentirse Demóstenes o Bernard Shaw por un día, minuto o segundo cuando no pasa de tonto a pares. La gloria efímera.

No se quién acuñó ese término tan de moda que es  la  “post-verdad”, pero me temo que se quedó un poquito corto para describir cómo creamos, modificamos y propagamos o escondemos un hechos equis, un delito y o un insulto zeta. Al parecer ya no nos importa demasiado, como sociedad, los quehaceres de un individuo para darle o negarle nuestra confianza. Las siglas pesan más. La ideología pesa muchísimo más y, sobre todo, el enemigo pesa lo que mil yunques sobre la opinión de los indignados-a-medias.

Déjenme recordarles una anécdota bastante desagradable que se produjo en nuestro país; en un campo de fútbol. Luis Aragonés arengaba a Reyes.  Le decía (sic): Al negro dígale que juegue por su cuenta. Dígale al negro :¡Soy mejor que usted! ¡Me cago en su puta madre negro de mierda! ¡ Soy mejor de usted!..

Si, ya sé que Luis es un cachondo. Sé que no es racista. Sé la relevancia que ha tenido en el fútbol español, pero aquella debió pasar a la historia como la última aparición de Aragonés representando a una nación. Y la razón es obvia: te han cazado. Nada más y nada menos. Por el contrario, toda la prensa española, todos los medios- quizá alguna excepción hubo, no lo recuerdo- saltaron cual impalas para quitar hierro al asunto. “Es uno de los nuestros, es fútbol, es la tensión, es jerga más testosterona y es la competición….”

Lo que es es una mierda. Una descomunal vergüenza sobre un enorme marasmo de guano que da la medida sobre dónde ponemos los acentos y sobre quién lo hacemos dependiendo de la procedencia del agravio. Ya sea del político, del deportista, de una ministra, de un articulista o, sobre todo, de un maricón.

Tenemos un problema de proporciones bíblicas con la violencia. De hecho, con las dos violencias: la que produce el delincuente y la que debe de ejercer el estado. La segunda es aquella que debe defendernos de quien ejecuta la primera. La segunda nos está dejando, nos ha dejado, huérfanos a hombres y mujeres ante la barbarie. En esta ocasión la víctima parece haber sido, “sin más”, abusada. Lo que ni Dios entiende es como puede existir un código penal, legal, en el cual el concepto “abuso” no implique por definición el ejercicio de la violencia. 

Tenemos un gran problema. Legal y social. A este segundo me quiero referir. ¿Entienden ahora ciertos bien-pensantes cómo la ausencia de una buena mano de hostias no implica ausencia de violencia? ¿Hace falta exponer ejemplos para demostrar científicamente que hoy en España la violencia continuada es el pan de cada día en un sinfín de ámbitos? ¿Entienden ahora como la violencia implícita en el día a día no necesita del derramamiento de sangre o los huesos rotos para matar en vida a quien la sufre? Ahí duele ¿verdad, cabrones?

No es que lo que ocurrió en fiestas fuera una violación, es que se trata de una de las más execrables a las que hemos asistido en los últimos tiempos. ¿Y por qué? ¡Porque ha sido legal su maldita inocencia por agresión! Porque tres jueces han decidido en la sentencia más salomónica del siglo XXI que ser violada implica una actitud equis en la víctima y no en el victimario. En el animal, en la bestia, en el despojo moral, en los mayúsculamente incultos y minúsculamente hombres que han perpetrado tal abominación.

A La mujer. Ni por un segundo me atrevería a dar opinión sobre lo que llega a sentir una mujer en el trance diario de ser violada de mil y una maneras. La empatía, por mucha de la que disponga, no nos puede hacer entender a los varones aquella violencia que, en dosis cambiantes, sufren las mujeres por el mero hecho de serlo. Para comprenderlo no nos queda más que utilizar la razón y el simple ejercicio intelectual de reflexionar sobre la libertad individual y la propiedad absoluta que todo ser humano posee sobre su cuerpo y mente. Esa libertad y propiedad que les está siendo hurtada, conculcada, a las mujeres con sentencias como la presente. En ellas está cayendo la carga de la prueba en casos como el de San Fermín. Ahí radica la sinrazón.

Me importa una mierda que la preparación de la chica para los interrogatorios haya sido deleznable. Me importa un carajo que el lenguaje- siempre el maldito lenguaje- valga para inferir que abusar no implica violencia- qué barbaridad, por Dios- Me la trae al pairo que miles de personas se indignen de manera tremebunda cuando el hecho les cae cerquita y no cuando la ejercen “los suyos”, los que mean colonia cerca de su terrario. Rasa y al pie, decía el clásico.  Y los indignados a ratos, a la roca Tarpeia.

¿Dónde están ahora todos esos mangantes mentales que dicen que el código penal español es de los más duros de Europa?  ¡Falsarios! ¡Canallas! No es lo que dice la letra lo que indica cómo de duro es un código legal  ¡Es la norma! Es el espíritu que sustenta la ley y su forma, por costumbre, de darle cumplimiento. El modo tal y como empleamos nuestros códigos. ¿Hay que poner ejemplos? ¿De verdad?

Seamos serios. Si vemos los fenómenos violentos y de corrupción que ha sufrido este país los últimos cuarenta años  como una pandemia sólo podemos llegar a la conclusión de que la reacción del estado y sus códigos legales se acercan más a una ONG pro-Ku Klux Klan que a una sociedad moderna y/o justa.

La tragedia que ha sufrido esta chica, esta violación múltiple, nos coloca ante el espejo para ver en el reflejo una sociedad cobarde que tiene un miedo atroz a condenar como exige cualquier sociedad justa a lo peor del ser humano.  Anteayer fue Ortega. Ayer fue Nagore y hoy la pobre “abusada”. Mañana seremos usted o yo o el de más allá. Y mujeres, por arrobas. Sin un día de descanso, ellas. Como un goteo insaciable.

Por cierto. Ahora que venga el nauseabundo juez Bosch y les diga a todas las mujeres españolas que se están manifestando…!por venganza! y no por justicia. Que le eche huevos a sus miserias. Ya está bien. ¡Ya vale de ser sojuzgados por pedir justicia! Ah, por cierto. ¡Vamos ahora todos juntitos a llorar por la reinserción de las hienas! ¿Vale

Cuando vinieron a por mí ya era demasiado tarde, rezaba Niemöller. Ya vinieron a por muchos y aquí seguimos. Embebidos en diatribas sobre el beneficio o no de la perpetua. Luchando entre los dignos para mayor satisfacción de los monstruos.

Quería acabar con dos palabritas que produjo el juez proclive a la absolución de los cinco: Regocijo y jolgorio. Aquí debo parar y tentarme la ropa, porque si sigo soy yo el que acaba en la cárcel.

Dos días después, ya más calmado, un juez televisivo me ha vuelto a revolver las tripas con su ufana y pretenciosa interpretación, no ya de la ley- que también- sino de esa parte de la ciudadanía- me incluyo- que está a favor de que ciertos delitos sean castigados con la cadena permanente revisable. ¿Y por qué? Achaca nuestra decisión y la de centenares de otros jueces a un simple deseo de venganza. A lo sentimental, o sea, no racional. Habla de penas vengativas como si no hubiera tanto un poso intelectual como jurisprudencial al respecto que defienda nuestra posición. Se adueña de la razón para desterrar una idea que no comparte. ¿Les suena?

Mire, señoría. Escuche, Juez Bosch. Si hay un país en el mundo en que la inmensa parte de sus ciudadanos ha renunciado a la venganza para dirimir sus cuitas y tratar de olvidar el horror, ese no es otro que España. Si hay un país en el mundo donde las víctimas de un sinfín de asesinatos, secuestros y otros delitos mayores han dejado a un lado tanto el deseo como la propia ejecución de una venganza, ese no es otro que éste en el que usted sienta cátedra. España es tan vengativa que democráticamente ha decidido unirse al grupo que conforman, por ejemplo, Italia, Reino Unido, Francia y Alemania para luchar y castigar con proporcionalidad una tipología delictiva tan exigua como abominable. ¿Son también esos estados, los más avanzados, proselitistas de la venganza como modo de castigo? Nada de venganza, letrado ¡Justicia¡. Quienes como usted opinan y nos niegan tanto el pan y la sal intelectual como su acerada pátina democrática aducen la reinserción como arma arrojadiza y definitiva para evitar la implementación de esta ley. Y es ahí donde diferimos y creo se equivoca, señoría.

No es autoritarismo reaccionario, conservadurismo ni leches en vinagre. Se trata de un sencillo ejercicio de raciocinio. La tan deseable reinserción no restringe en modo alguno la permanente. Por diversos motivos. Uno de ellos- hay muchos- es que es imposible comprobar que un violador, un asesino múltiple, un depredador infantil, etcétera, está reinsertado hasta que vuelve a vivir libre , en sociedad. ¿Le suenan a usted los casos de violadores con permiso de fin de semana por buen comportamiento que vuelven a destrozar a una niña de nueve años recién devueltos a la calle? ¿Qué parte no entiende?

¿Por qué está tan mal visto hablar de la otra parte de las sentencias que se refieren al castigo por la fechoría cometida? También es parte fundamental del porqué de la privación de libertad; tanto o más que la reinserción. No, no es la reinserción el único factor a tener en cuenta a la hora de impartir justicia y determinar la duración de una condena. Ni mucho menos. Debemos sentirnos protegidos y no expuestos. Y, por desgracia, tenemos cientos de casos de reincidentes en los más terroríficos de los delitos.

¿Quiere probar la reinserción de un violador? ¿De un depredador? ¿De una asesina fría e implacable? Perfecto. Acójalo en su portal, cerca de sus hijitos, hijitas y sobrinos. Goce de la gracia y bondad de su postura... ¡pero en carne propia, artista!. La reinserción, señoría, en ciertos casos no se puede demostrar entre rejas. Sólo se puede confirmar en la puta calle. ¡Échele valor! Concédales todas las oportunidades que desee...pero en su barrio, en su avenida, portal y jugando en los columpios con los suyos y de paso vaya a explicarles a las víctimas que han sufrido la muerte o violación de un cercano por dejar en la calle a quien no merece, por justicia y seguridad, volver a pisar el suelo que gastamos quienes nos mantenemos dentro de la ley.

Por cierto ¿ Va a defender la reinserción para los Rato o Bárcenas? No conteste, camarada. Todos sabemos que este don que supone la reinserción sólo lo pueden argüir quienes comparten su calado ideológico y su posicionamiento político.

Usted pertenece a la asociación llamada Jueces Para La Democracia. No sé en qué lugar deja esa denominación al resto de magistrados que no forman parte de su organización, pero canta a la legua la intención. No son ustedes los portadores de la antorcha que alumbra los valores democráticos. No son ustedes el faro que ilumina el camino del buen ser social. Lo que sí son, y en no pocos casos, no es otra cosa que unos funcionarios de cuota política por fidelidad ideológica. Si usted me echa en cara la venganza como motivación irracional en vez del raciocinio no me queda más remedio que achacarle, señoría, un apestoso hedor a prevaricación ideológica y partidista.

Nadie pide venganza. Todos hemos pasado o estamos pasando el duelo, incluido usted, como mejor podemos y sabemos. La venganza la dejamos para otros. Ni siquiera nos queremos vengar de compañeros, de usted- con alcaldía enmadroñada, señoría- de profesión que por miedo o por afinidad dejaron sueltos a monstruos que hoy gozan de la sociedad libre que quisieron y quieren destruir.

Váyase a hacer puñetas con la venganza y con su apestosa presuntuosidad.

Como soy algo quisquilloso me ha dado por leer algo de las sentencias. Entiendo que se alegue la defensa de tal derecho aunque creo que el castigo discurre por otros predios que poco o nada tienen que ver con la libertad de expresión. Y me explico. A la vez que las dos sentencias citadas,  una tercera de igual o similar calado se ha producido en el Tribunal Supremo. Un jovencito bastante hijo de Barrabás ha sido condenado a dos años y medio de maco por tuitear una serie de mensajes bastante explícitos.

 Cito:

 - "53 mujeres asesinadas por violencia de género machista en lo que va de año, pocas me parecen con la de putas que hay sueltas".

 -"A mí me gusta follar contra la encimera y los fogones, porque pongo a la mujer en su sitio por parte doble".

...y otros de similar calado.

Y me pregunto. ¿Cómo es posible que en los casos de los talentosos raperos las redes y los medios ardan y se caguen en los muertos del sistema judicial español y en el del subnormal machirulo callen y pasen de tapadillo por una sentencia basada en la mismas premisas que condenaron a los inigualables artistas? Se me vienen a la cabeza algunas explicaciones.

Pienso que las condenas son juzgadas por nosotros, el público, dependiendo en demasía de víctima, victimario y mensaje. Creo que las críticas a las condenas viene condicionadas por las afinidades o discrepancias ideológicas y las filias y fobias para con quienes cometen los presuntos delitos y los destinatarios de las ofensas.

Se me antoja imposible, por contradictorio, que una persona que crea que las penas a los Sinatras hispanos son un atentado contra la libertad de expresión no tengan exactamente la misma impresión del hijo de puta que escribe que cincuenta y tres mujeres muertas son pocas debido a la cantidad de putas que hay. ¿Sí? Porque no sé qué delito es más grave, si el enaltecimiento del terrorismo, las amenazas personales, las injurias al monarca...o publicar mensajes machistas en tuíter. Lo que sí sé es que todos están tipificados en el código legal español y que las sentencias, las tres, son bastante más justas que injustas. Esa es mi impresión.

También sé que los creadores de la rima reivindicativa están pagando los platos rotos de un Estado o un poder judicial que no se ha atrevido a meter mano con anterioridad a un sinfín de delitos cometidos por gentes de muchísimo mayor poder y peso mediático. ¡Y eso escuece!

Insisto en mi premisa. No veo lógico eximir de responsabilidad a los Mercury y Bennet peninsulares alegando el derecho...¡finito!..a la libertad de expresión y condenar al mierda veinteañero que veja a toda mujer en la red negándole el mismo derecho que previamente se dice defender.

Quizá, al fin y al cabo, mucha gente lo que siente es una afinidad remarcable sobre el mensaje emitido y juzgado por los Eminem iberos y un desprecio más que entendible por el mierda bocarrana que dice que cincuenta y tres mujeres muertas son pocas.

La ley no hace ni debe hacer esa diferenciación. Son delincuentes declarados culpables...y a la cárcel.   Si usted no está de acuerdo me está diciendo que el tercero en cuestión ejercía su derecho a la libertad de expresión al soltar una retahíla de burradas que lo han llevado al trullo. Que se joda, por mierda y por despojo humano.

En Navarra asistimos ojopláticos a la miniserie de Podemos y Laura Pérez. Desamor a raudales. Parece ser que Aznárez y Pérez no casan bien. No hay feeling. Cachis. Pues ale; otra que se larga de viaje. Y es que estas rencillas entre gigantes intelectuales se sabe como comienzan pero rara vez cómo acaban. Quizá con una plaza de profesora y un Honoris Causa en la Complutense se arregle el affaire Laurita. Seguiremos avizores el desamor podemita.

Mis parciales fuentes informan de que una ecuación de segundo grado se ha perdido por la calle Salsipuedes mas ha sido encontrada por Otegi quien, aprovechando que se veía inspirado, ha despejado la equis. A falta de confirmación, en esta ocasión no damos crédito a la fuente que en otras ocasiones nos ofrece toda confianza.

Al Alcalde Asirón no le gustan los hoteles, según parece. Que los okupen, si. Que los destrocen, también. Que los abran "otros", no, nasti, res y niet. . Si de paso intenta cargarse el negocio y la vida de la zona de Pamplona que no le vota, miel sobre hojuelas. Ni un puñetero pipicán- perdón, pipikan- arregla el tío mustio si en él cagan los chuchos del segundo ensanche. Necesita un viaje el excelentísimo. Nada mal le vendría unirse a la excursionista sobaco-loco.

Los etarras siguen de jolgorio en jolgorio. Pestañeas y te pierdes un homenaje. Es lo que tiene la normalización y amabilización de la ciudad y provincia. Requiere decisiones difíciles para alcaldía y diputación.

El pobre Oriol Junqueras sigue en prisión. O sea, de viaje.  En este caso, las mismas fuentes me aseguran que el homenaje al abandonar el pijama de rayas lo está preparando Puchi con no pocos conmilitones patrios. Ganchitos, confeti y no sé qué cemento para meter los pies dentro mientras lo tiran de un trampolín. ¡Sé fuerte, Oriol!

El Barça sigue empeñado en no perder causándome no poca desazón. Sólo se me ocurre una solución. A saber: que la señora Ferrusola vuelva a hacerse cargo del césped del Camp Nou y que se lesione hasta el comentarista. Por cierto, merece la pena recordar las fortísimas y tremebundas quejas del vestuario azulgrana en aquella ocasión ante la desfachatez verdícola de la madame del gran burdel. Recuerdo con nitidez como gruñían rabiosos los Xavi y cía- ni me acuerdo si ya jugaba- ante aquel impracticable verde al grito de... ¡¡¡ FFFiiiiiirrrrmeessss!!!!. Valor, chicos. ¡Valor, Hernández!

Mientras, Rajoy se marca un bailongo en un sarao con cara de "que-os-den". La mar de risueño el prolífico presidente. Es lo bueno que tiene este mandamás. Te largas un par de meses y todo sigue igual. De mal.

PD: Deshecho el enredo. Otegi sí que ha resuelto la ecuación. Despejada la equis el resultado ha sido...esdrújula.