Y una sacudida, de esas que te mueven por dentro, me llevó a escribirles el texto de esta semana.

No sé si a ustedes les pasa, queridos amigos de Navarra.com, pero hay canciones, personas o lugares que te llevan a mirar el espejo retrovisor de tu vida y detenerte en aquella, nostálgica en ocasiones y simplemente vivida en otras, para darte cuenta de que el tiempo va pasando y tú ya no eres el mismo de ayer.

Ese joven que corría por las calles mientras echaba días atrás, a la espera de que llegase un siete de julio, una novia a la que golpear la puerta de su corazón y un libro del que nunca llegó a escribir su primera página.

Ese ir de lado a lado, huyendo de algo, para visitar media Europa con la excusa universitaria y arribar al final del camino, agotado, sin apenas haber estrenado las suelas de la madurez.

Parece que fue ayer cuando movíamos las montañas con nuestras manos, nos sentíamos inmortales y trotábamos como caballos de carreras por la vida.

Siempre en contra del viento.

Y de repente, apenas en un pestañeo, te hallas dando la bienvenida a la mitad de tu siglo vivido y evocando aquellos años que, por suerte o por desgracia, ya no volverán.

Sin embargo, cuando vuelvo a casa, a mi tierra Navarra, y buceo por la calle Mayor de mi añorada Sangüesa, abrazando a los míos, o cuando paseo por el parque de Antoniutti, en Pamplona, y evoco mi primer beso, me doy cuenta de que hay algo que el tiempo no podrá eliminar.

Hoy, a miles de kilómetros de distancia de la primera parte de mi vida, del Osasuna que gana al Real Madrid, de la ciudad que crece cada año y de los recuerdos felices y cada vez más lejanos, me doy cuenta de que ya no estoy corriendo en busca de nada ni de nadie.

Ya no soy Forrest Gump.

Por mucho que parezca que fue ayer cuando movíamos las montañas con nuestras manos, nos sentíamos inmortales y trotábamos como caballos de carreras por la vida.

Siempre en contra del viento.

Montañas azules; tardes antiguas y plateadas; ¿conoces los amarillentos trigales con sendas de oro?; esos campos disfrazados de gasas verdes; aquellos melancólicos amaneceres escarlatas…

Recuerdo mi tierra con el mismo amor que me da la literatura; con esas gentes que habitan entre el románico y el gótico, la historia y el progreso, entre la rosa amiga y el esbozo de un beso.

¡Oh, algo romántico ha despertado en mí esta mañana!

Como lo hizo Gustavo Adolfo Bécquer en el siglo XIX al descubrir nuestra tierra.

Cuando el poeta, mientras visitaba la localidad de Fitero, soñaba con golondrinas oscuras y pupilas azules.

Mi querido Gustavo Adolfo.

Aún te recuerdan los lugareños saliendo con tus bucles rizados mojados por las aguas termales de los baños de la localidad.

Andando absorto y mirando al suelo.

Pensando en escribir La cueva de la Mora, donde el ánima desconsolada de una princesa mora desciende al río en busca de agua fresca con la que calmar las ardientes heridas de su amado caballero cristiano, que yace en la gruta.

Allí, desde donde en la profundidad de la tierra afloran manantiales con aguas de propiedades terapéuticas.

Dicen de ti que eras sensible y melancólico.

Yo te imagino saludando a las gentes con tu sonrisa tímida y tu escondido verso.

Atusando amable el reposo de la tierra que fue tuya un día.

Sé que dibujaste en tu libreta enormes lagartos, dragones y guerreros esculpidos por la erosión provocada por el sol y el agua y el viento del Macizo de las Roscas.

Ya te dejo, Gustavo Adolfo, en tu monacal y fiterano silencio.

En el lugar donde enmudeció la lira…

Yo me quedaré aquí.

Atisbando Navarra como quien otea una estrella.

Suspirándola con mis labios como sé que ella a mí también me suspira.

¡Oh, hay algo romántico en mí que ha despertado esta mañana!

Descubrir lugares y personas ajenas a tu día a día y sentir un cosquilleo interior que solamente te nace cuando te vas de escapada y recorres el planeta.

Pronto seremos padres, nuevamente. Este mes de marzo, si no se adelanta la cigüeña, llegará un bebé a iluminar nuestras vidas.

Y este viaje, esta maravillosa aventura ya hace meses que venimos preparándola.

Acondicionando la casa, ultimando las últimas compras en forma de carro, silla del coche, ropa del bebé en forma de bodies, cuna, pañales…

Un gran viaje que durará toda la vida.

Desde hace dos años y pocos meses venimos disfrutando de una odisea, entendiéndose el término como deleite, del nacimiento y crianza de nuestra hija, Amalia.

Atrás dejamos todos los buenos y curiosos consejos aportados por la experiencia o no de allegados y no tan cercanos.

Porque, como si de un viaje se tratase, ya saben que todo el mundo opina, aunque no hayan salido nunca de casa.

Enfocar tu viaje vital apartando frases como ‘Si te parece duro con un hijo, ya verás con dos’, ‘no te queda nada’, ‘di adiós a tu vida’ y frases similares es fundamental no solo en este ámbito sino en cualquiera que se presente en tu día a día.

Desde el primer momento en el que supimos que volveríamos a ser padres advertimos una nueva oportunidad de disfrutar de su lactancia, de sus primeros pasos, de su primera noche de reyes magos, en definitiva, de iniciar un nuevo viaje vital que emprendemos con la máxima alegría y el mayor de los esfuerzos.

Si te gusta preparar tu escapada con antelación, imagínate lo que es la llegada del viaje de la vida traducida en el nacimiento de un hijo.

Así que, ya sabes, si no suman las aportaciones que te hagan a tu viaje, apártalas de un plumazo y continúa camino.

Al final y al cabo, si piensas que la aventura es peligrosa, prueba la rutina. Es mortal.

No había redes sociales ni aplicaciones de citas donde esconderte tras una fotografía, quizás retocada, ni un nombre ficticio como, por ejemplo, Tomás Cruise o Ricardo Gere.

Hace varios años, concretamente en la década de los 90, los disc jockeys de las discotecas hacían un temporal parón musical en su repertorio de música disco para pinchar un racimo de canciones lentas.

Recuerdo la discoteca Reverendos, hoy Ozone, de Pamplona.

Se atenuaban las luces, se soltaba una nube de humo en forma de gas denso y a presión que envolvía el ambiente y sonaba la primera canción de Bryan Adams, (Everything I Do) I Do It for You.

Muchos dimos vueltas y vueltas a la disco con nuestro arco y nuestras flechas, algunas de Robin Hood y otras de Cupido, con el firme propósito de encontrar a Marian.

Se advertía entre los jóvenes bailarines cómo las mejillas se tocaban y rozaban; y cómo se encontraban las manos y sus ojos se miraban.

Se oteaba contenta el alma de los enamorados, contrastada con aquellos, como yo, perdidos en las quimeras mismas de siempre, en los pétalos melancólicos de la rosa inalcanzable.

Los más atrevidos encontraban en este íntimo y musical momento la oportunidad idónea para dirigirse a la persona con la que, durante la semana, intercambiaban tímidas miradas o escuetas palabras y, así, invitarla a bailar.

¡Oh qué tristeza al mí de ayer!
¡Oh qué dolencia al mí rechazado!

Y así se sucedían las canciones de Sergio Dalma y Bailar pegados; Whitney Houston y su I Will Always Love You; Shania Twain y From This Moment On; Bon Jovi y Always; Faith Hill y This Kiss o Guns N’ Roses y November Rain…

Y cuando las nubes de humo se disipaban y amanecía de nuevo la música disco, algo parecido a un vergel emocional germinaba en mí, pues ya todos volvíamos a ser iguales.

Mi soledad volvía a transformarse en compañía, mis amigos regresaban, más joviales, eso sí, al redil de la amistad, mientras mi corazón, ígneo y romántico, anhelaba que llegase el próximo fin de semana para que, de nuevo, Bryan Adams con su Please Forgive Me me concediese una nueva oportunidad de bailar con los ojos y, quién sabe, si abrazar con la mirada.

¡Oh corazón qué nostálgico me lates!

Desde la más tierna infancia hasta el invierno de tus días, disfrutas y compartes tu vida con amigos que, prácticamente, se convierten en una extensión más de tu familia o, incluso, pueden llegar a superarla.

A unos los conoces desde la época del colegio; a otros, en el devenir o discurrir de la vida; por terceras personas…

Yo tengo claro quiénes son mis amigos y me he preocupado, y mucho, de regar la planta de mis amistades, ya que la distancia puede generar olvido y te expones a perderlas.

Aristóteles, el alumno más destacado de la academia de Platón, escribió acerca de la amistad, algo especialmente valorado por los griegos antiguos.

Según Aristóteles existen tres tipos de amistades.

La primera es la amistad de utilidad. Se trata de aquella en la que las personas están involucradas no por afecto, sino porque reciben algún beneficio, por ejemplo, en el trabajo. No es permanente y suele deshacerse cuando los beneficios se agotan. El filósofo advirtió que estas amistades acostumbran a ser más comunes entre los adultos.

La segunda es la amistad accidental. Está basada en el placer y es más común entre los jóvenes, cuando el ocio y el disfrute están más a flor de piel. Se da entre amigos que participan en actividades deportivas o que, por el contrario, van a fiestas y beben juntos. Finalizan cuando el gusto cambia o cuando una persona madura y deja de frecuentar este tipo de actividades.

Estas dos primeras amistades son limitadas y no encarnan del todo lo que significa la palabra amigo, que viene de la misma raíz que amor.

Por último, se encuentra la amistad de lo bueno. Se trata de una amistad profunda. En ningún momento se pretende obtener un beneficio o un placer, más allá de la plena compañía. Es una amistad limpia, transparente. Duran toda la vida. Amistades en el verdadero sentido de la palabra.

Hay que tener empatía, entregarse a la otra persona, servir y dar tu tiempo. La vida ha sido generosa conmigo en este sentido.

Me ha dado y me da muy buenos amigos que se preocupan y de los que me preocupo.

…porque, seguro que estarán de acuerdo conmigo en que la amistad no se agradece, se corresponde.

Un café que a mis ojos envolvía un ambiente bohemio y soñador que me trasladaba a otra época, quizás más próxima y feliz a la que en ese momento estaba viviendo.

Un cartel antiguo que aludía al autor de Los Miserables, una cafetera dorada y una lluvia pellizcando el cristal arropaba aquellos instantes de melancolía que se traducían en felicidad cuando emanaban mis poemitas, pueriles y sinceros, en aquellas cuartillas.

Hoy el café Vienés es una taberna vestida con otras mesas, con otra carta, quizás con otros huéspedes y, sin duda, con otro ambiente.

Arribo a este recuerdo al leer una noticia en la que advierto que se cierra el Café Gijón de Madrid, se presupone, hasta enero.

Inaugurado en el año 1888 por Gumersindo Gómez se convirtió, desde el primer día, en un espacio de tertulias, debates intelectuales y reunión de generaciones de escritores, periodistas y artistas.

Antonio Machado, Pío Baroja, Valle-Inclán, Benito Pérez Galdós, Ramón y Cajal, Ana María Matute, Fernando Fernán Gómez, Camilo José Cela o Truman Capote, Orson Welles y George Sanders fueron algunas de las celebridades que acudieron ocasional o habitualmente a este café que amenaza con un cierre temporal que promete respetar su identidad literaria y su legado histórico.

He visitado muchas veces el café Gijón.

No ha habido ocasión en la que no barriese con la mirada el local intentando hallar el ánima antigua de aquellos admirados escritores o anhelando atrapar las musas que revolotean, seguro, por esos lares, para que me echasen una mano con mis inexpertos textos y versos.

Ya lo sé.

Para la gran mayoría, seguramente, poco o nada se parece el Café Gijón a mi añorado Café Vienés.

Quizás, solamente, era un joven de provincias que anhelaba encontrar en mi ciudad natal un espacio similar al de la capital.

Ese lugar, bohemio y soñador, que me alejaba a la felicidad y me dirigía a las palabras más hermosas.

Tener pequeñas discusiones con él.

Decirle que los niños grandes han crecido, que ya no son aquellos que jugaban en la calle, aquellos que hacían rabiar a su madre porque no querían comerse la comida, los mismos que lloraban porque no les compraban el juguete que querían ni los mismos a quienes besaban en la frente sus padres cuando soñaban que viajaban en barcos de piratas o recorrían el océano montados en un delfín o en el hocico de una ballena blanca y muy grande que se llamase Espumita.

Estoy casi casi convencido de que no me hubiese entendido.

Seguro que me hubiese dicho algo así como…

¿Cómo es posible que, estando siempre contentos, riendo, soñando, bailando sin música, se les haya olvidado que un día hicieron todo eso?

Seguro que replicaría. Estoy casi seguro de ello.

Le haría ver que, con los años, nacen las responsabilidades, las preocupaciones, que ese niño o esa niña se hacen un hombre o una mujer y que, de vez en cuando, recuerdan que fueron pequeños, pero que, como no piensan en ello por todo lo anterior, siguen con su vida, con su día a día.

Ya no pasan por delante de los columpios y se suben al tobogán, ni se ponen la corbata en la frente y se llevan la mano a la boca imitando el grito de guerra indio.

Sin embargo, aún les queda una oportunidad.

Aún pueden volver a ser niños.

Desde el pasado 23 de octubre y hasta casi finales de este mes de noviembre pueden personarse en la Casa de Cultura de Sangüesa y disfrutar de la exposición que lleva por título, El Principito en el mundo.

La sangüesina, Mertxe Ibáñez Sola, lleva coleccionando ejemplares de El Principito desde 2012 y, en esta exposición, quiere mostrar la obra de Antoine de Saint-Exupéry editada en diferentes formatos (para niñas y niños, braille, puzle, pop-up) y en más de 660 lenguas, dialectos y transcripciones (al lenguaje de la película Star Wars).

¡Tiene más de 1.000 ejemplares en su colección!

En la muestra también encontrarán carteles con las imágenes de distintas portadas y alguna página interior para que se aprecie el tipo de escritura con otros caracteres que no son habituales.

El Principito es uno de mis mejores amigos.

Si no lo conocéis, es vuestra oportunidad a través de esta exposición.

Es pequeño, rebelde, impulsivo… es un niño.

¡Tú lo fuiste un día!

Dentro de cada uno de nosotros, jóvenes y mayores, está escondido él.

Cerrad los ojos por un momento y recordad cómo erais hace tres años, quince, cincuenta, setenta, noventa… y venid a disfrutar de este paseo con El Principito.

Creo que es el momento de que te reencuentres con el niño o la niña que un día fuiste.

Ya sabes.

Te está esperando.

La historia versa sobre una majestuosa estatua de un príncipe que domina la ciudad. El monarca había tenido una vida fácil y lujosa, despreocupado completamente de lo que pasaba más allá de los muros de su castillo.

Ahora, sin embargo, se encuentra atado a esa escultura inmóvil y suntuosa, bañada en oro y con piedras preciosas, pero ya no es feliz. Desde su privilegiada colina observa la miseria de los habitantes de la ciudad, pues la pobreza que antes desconocía se convierte ahora en su dolor y cada noche llora de impotencia por no poder ayudarlos.

Un día, una golondrina que pasa por la ciudad camino a otro lugar se refugia a los pies de la estatua para pasar la noche. Cuando ve la tristeza de esta, se compadece y accede a ayudarla, aunque sabe que no tiene mucho tiempo, ya que el invierno ya está aquí y ella tiene que emigrar a tierras más cálidas donde sus compañeras la esperan.

La golondrina, guiada por el Príncipe, va arrancando todos los materiales preciosos que lo cubren para llevarlos a las personas que lo necesitan.

Una lección de humanidad, amor y generosidad.

El monumento de Carlos III el Noble localizado en la confluencia entre la avenida homónima y la Plaza del Castillo me evoca, salvando las distancias, a este cuento.

Supongo que la estatua advierte cada noche cómo camina por el cielo la luna de octubre y, entre luchas de luces y sombras, espía el paso errante de las almas nocturnas de una ciudad que poco o nada se parece a aquella del siglo XV.

Ya no es ayer sino mañana, querido Carlos.

El siglo XXI se ha apoderado de nosotros.

Me gustaría saber cómo nos ves desde tu peana, corriendo de lado a lado en este otoño que no alcanza a encontrar la salida en el invierno.

En este mundo que ya solo entiende de lo inmediato y que no sabe esperar ni pararse a admirar si se ha descolorido la rosa o si revolotean alegres los pájaros de pálidos colores.

Lo sé, amigo Carlos.

Pasean y pasan taciturnos los moradores de esta ciudad tuya, destilándose sus vidas como párvulas mieles y soñando tristes fantasías abiertas a no sé qué vergeles.

Eso sí.

Puedes estar tranquilo, pues tus burgos duermen unidos tal y como los dejaste y, aunque las batallas políticas se siguen lidiando, ya no discurre la sangre de aquel doliente pasado.

Ya arriban los vientos cenicientos.

Quizás una golondrina en forma de lejano poeta se pose pronto sobre tu capa soñadora.

Déjame entonces, querido Carlos, que te diga que no tienes por qué dar tu privilegio ni tu corona ni tu capa a ninguno de nosotros para sentirte dichoso.

Te quiero vivo vigilándonos cada mañana, pues nos hace falta recordar que hubo un tiempo en el que la nobleza y la unión se trabajaban cada día y que tuvimos y tenemos un rey feliz que vela eternamente por nuestra memoria.

La niña afgana de los ojos verdes, ¿la recuerdan?

El hombre que se enfrenta a una columna de tanques en la Plaza de Tiananmen en Beijing.

El famosísimo beso que simbolizó el final de la II Guerra Mundial.

¿Sigo?

La niña quemada por napalm en la Guerra de Vietnam.

Cómo olvidar a Omayra Sánchez, una niña de 13 años atrapada en los escombros tras la erupción del volcán Nevado del Ruiz en Colombia.

La brutal ejecución a un prisionero del Viet Cong en las calles de Saigón.

La icónica imagen del Che Guevara.

La histórica captura de una persona cayendo de las Torres Gemelas durante los ataques del 11 de septiembre.

Los once trabajadores de la construcción almorzando tranquilamente en una viga de acero a 250 metros de altura durante la construcción del Rockefeller Center.

La caída del muro de Berlín.

La llegada del hombre a la Luna.

Muchas.

Muchísimas instantáneas que nos evocan un pasado.

En Navarra, también recordamos otras tantas como la calle Estafeta al paso del encierro envuelta en rojo y blanco.

Indurain vestido con el maillot amarillo y con el pañuelo de San Fermín anudado al cuello.

El milagro de la salvación de Osasuna en Sabadell.

La quema del bandido Miel Otxin en Lantz.

Los peregrinos camino a Javier.

Y otras tantas que, seguro, ustedes podrán aportar a este escrito.

Sin embargo, hace ya un par de semanas que me pellizcó el corazón una imagen que, dudo mucho, pueda olvidar.

Aconteció en el Concurso de Chistorra de Navarra de este año en el que el ganador, Carlos Iriguíbel Lanceta, dedicaba el primer premio obtenido a su padre, Ángel Mari Iriguíbel, colocándole la txapela entre lágrimas.

Una maravillosa fotografía en la que una familia entera llora de alegría.

Debo decir que me conmovió.

Preciosa. Preciosa imagen.

Solo espero regresar a Navarra muy pronto para acercarme a la carnicería Iriguíbel sita en Huarte, conocer a Carlos y Ángel Mari, saborear la galardonada chistorra y, al hacerlo, me brote frente a ellos una lágrima de emoción.

Yo, que desde hace prácticamente diez años escribo mis humildes letras para todos ustedes, no dejo de ensalzar mi tierra como aquella en la que se dibujan senderos dorados bajo árboles verdes, llenos de azul y de pájaros.

Esa tierra mía, que es nuestra, de la que bebo agua de la fuente, agua alegre que parece que ha llegado de la misma rosa.

Donde los silencios se quedan apartados y hasta las mismas nubes advierten que la tarde ya está terminada.
En ese mismo lugar en el que hay vientos tristes y brisas animadas.

Esta, mi tierra Navarra, les digo con rubor, que no conozco.

…Que ojalá hubiese visitado todos los pueblos que la conforman y hablado con las gentes que los habitan.

Me gustaría escuchar al lugareño apuntarme cuándo se restauró el campanario y si fue buena la cosecha de ese año.

Si las estrellas se ven parpadear en agosto como hogueras que hacen los habitantes del universo para que les veamos.

Si nacieron más niños que caracoles y si resbalan los besos de los enamorados junto al margen de los ríos caudales o medianos o más chicos.

No conozco mi tierra, ¡maldita sea!

Y no tengo excusa ni me escudo por vivir casi la mitad de mi vida en una isla que sí conozco y de la que he escrito libros y más poemas.

La otra tarde leí una noticia en la que una joven repostera fundaba su pastelería siguiendo el legado de su abuelo. Un abuelo que le inculcó utilizar todos los productos que pudiera de su localidad, que serán muchos, y que no dejó de infundirle el amor al pueblo.

Esta repostera hoy abre su tienda de dulces, hojaldres y bizcochos en su pueblo natal, San Martín de Unx. Un pueblo que no conozco. Un lugar como otros tantos que no he visitado.

Allí donde los grillos cantarán su copla que yo no he oído y los chopos se contornearán en las sendas moviendo sus hojas plateadas.

Pero no todo está perdido. Aún me queda, o eso espero, espiar muchas lunas pálidas, agarrar la mano de mi segundo retoño y naufragar, infantil y curioso, por esta tierra mía, que todavía no he atisbado.

Y al fin llegar a San Martín de Unx y a otros tantos pueblos para saborear, entre otras cosas, las tartas de queso, sus galletas o pastas que se comen como pipas, mientras escucho cómo me cuenta la joven repostera viejas historias de su abuelo Pedro.

Es una de las tres villas pasiegas que, junto a Vega de Pas y San Roque de Riomiera, conforman uno de los enclaves más maravillosos y singulares que uno pueda encontrar no solo en la comunidad autónoma de Cantabria a la que pertenece, sino —me atrevería a apuntar—, en toda España.

Se llamaban José Gómez y Josefa Martínez y llegaron a Pamplona desde este mencionado municipio cántabro a finales del siglo XIX.

Se instalaron en la calle del Carmen en cuya trasera, hoy conocida como la calle Barquilleros, elaboraron barquillos y helados que fueron vendiendo por las distintas calles de la ciudad.

Me puedo imaginar cómo se encontraba la urbe en aquel momento.

Si llovía, porque llovía, y si hacía sol, porque hacía sol.

Pero poco, o muy poco, ha debido de evolucionar nuestra amada Pamplona cuando advierto que, principalmente por esa zona, los vecinos se quejan de la falta de cuidado que dispensa el ayuntamiento a sus vías más singulares.

En el mismo corazón de la capital navarra encontramos numerosas imperfecciones tanto en el pavimento como en las aceras.

Adoquines levantados a consecuencia, bien sea del tránsito de gente o de furgonetas, socavones o baldosas rotas hacen que el escenario de una de las arterias más distinguidas del corazón de la ciudad requiera del cardiólogo municipal para que no muera por desidia.

Las heladas en invierno generan grietas en las aceras que nadie subsana o, ni tan siquiera, se detiene a ver.

Recordemos a quien corresponda que en este punto de la ciudad residen numerosos vecinos de la tercera edad que se las ven y se las desean no solo con las imperfecciones mencionadas nacidas a raíz de la meteorología y sin una preocupación por su mantenimiento sino, igualmente, por los innumerables socavones que generan y generarán, si no se remiendan, más caídas y accidentes.

Me contaban que la semana pasada en esta zona se sumaba a este despropósito la entrada ilegal a una vivienda de unos maleantes mediante una patada en la puerta.

Cuando José Gómez y Josefa Martínez llegaron de San Pedro del Romeral, provenientes de los verdes prados y las altas montañas pasiegas, estoy convencido de que nunca pensaron en tener una calle con el nombre del oficio que desempeñaron.

Pero más convencido estoy de que no darían crédito alguno a que en el mismo escenario donde hace más de un siglo los niños jugaban y disfrutaban de dulces y barquillos, hoy se encuentre abandonado de la mano de un ayuntamiento que, por cierto, se erige a dos calles de esta zona.

El alcalde, perfectamente conocedor de la historia de estas calles, sabrá preocuparse de que no se cree una paralela por el descuido de su mantenimiento.

No me acostumbro a la distancia en estos días, ¿sabe usted?

Supongo que debe ser algo así como estar profundamente enamorado y no poder abrazar a tu amada.

Siempre que visito Sangüesa recuerdo, sin excepción, una película que seguramente muchos de ustedes hayan tenido oportunidad de visualizar en alguna ocasión titulada Los puentes de Madison.

Ese filme en el que Clint Eastwood y Meryl Streep mantienen una aventura durante unos días y que, sin embargo, les marca para el resto de sus vidas.

Algo así me pasa a mí con la ciudad de Sangüesa.

Este bello enclave, al que invito a amar y descubrir, se localiza al margen izquierdo del río Aragón y así, con sus curvas de ballesta, baña la capital del municipio.

Para llegar a mi amada localidad debes pasar por un puente de hierro que data del año 1891 y que vino a sustituir aquel puente de piedra construido en el siglo XI.

El caso es que estoy enamorado.

En mi alma cantan todas las voces sentimentales; mis suspiros crean puentes que desembocan en una calle larga adornada de flores en sus balcones; y mi corazón deja paso a besos y abrazos floridos similares, todos ellos, a sueños perfumados.

El caso es que estalló la fiesta el pasado jueves y, como apuntaba el poeta, tú no estás conmigo.

Te espío en fotos vestida radiante y luminosa de blanco y rojo.

Feliz, azulmente feliz, con la música que entonan los auroros, la banda municipal y la coral Nora, mientras bailas, como cumpliendo un aniversario, jotas viejas.

Te riegas con vino que te convierte, sin tú quererlo, en la más simpática sonrisa que desprende la comunidad foral de Navarra.

¡Ay, esta distancia mía que mece en nostalgia mi recuerdo!

Y esto es lo que le viene a ocurrir a alguien cuando se enamora de un lugar situado entre San Salvador, Santa María y Santiago…

Me reencuentro contigo dos veces al año para evocarte el resto.

Pero te contaré un secreto.

No hay ocasión en que vaya a cruzar el puente de hierro para regresar a la isla y me quede pensando en detenerme y, por siempre, quedarme contigo.

¡FELICES FIESTAS!

¡VIVA SANGÜESA!

Llevo formulándome esta pregunta desde hace mucho tiempo.

Supongo que para algunos finalizará en el momento en que se incorporan nuevamente a su puesto de trabajo o, por el contrario, el día en que sus hijos regresan a las aulas.

Para otros, aquellos ceñidos a las estaciones y a sus días con sus meses, será el 22 de septiembre.

Para mí, sin embargo, es cuando cambia el paisaje.

En ese instante en el que los campos de cereal de Viana y Los Arcos se otean tostados y sirven de inspiración al zigzagueo infantil de los pájaros.

O cuando el desierto bardenero, ese de pinos, coscojares, sabinas y jarales, se dibuja en tonos ocres, rojizos y áridos que contrastan con la caída de cansancio del azul del cielo.

O cuando, al pasear por los viñedos bien de Olite, Ujué, San Martín de Unx o, incluso, de Uñesa, te embriagas de ese olor a campo y a uva madura antes de que arribe la música que otorgan los grillos y las estrellas.

Los paisajes de Navarra son la terraza de un sueño, ¿verdad?

Un final de verano que se evapora camino del Roncal y de Isaba.

Allá donde la alta montaña se abre paso entre simas, bosques y cascadas, y surgen, como de un imposible, las golondrinas entre antiguos hayedos y románicos ríos.

O en la Selva de Irati, en ese verde estío que ya demanda colores otoñales, emergen con todas sus luces, plenas e infinitas, las hayas y los abetos.

Y ya la estación me atardece descubriendo las huertas de la Ribera con su judía de manteca y su tomate rosa y su guindilla…

O subido a lomos de búhos reales, halcones peregrinos y buitres leonados, mientras sobrevuelo los paredones escarpados, cada vez más sombríos, de la Foz de Lumbier y la Foz de Arbaiún.

¡No te vayas, verano, no te vayas!

O te olvidaré con la melancólica belleza de los paisajes otoñales.

Pocos lugares en Pamplona atesoran tanto encanto como el que desprende el parque de la Media Luna.

Se advierte por el paseo ese dulce verdor que, pálido en ocasiones, parece que muere.

Parejas que buscan abrir y florecer sus primeros besos en los bancos próximos al estanque; ancianos que apartan las hojas de sus caídas claras mientras llevan al infinito sus pensamientos; familias que conversan y ríen con sus voces sentimentales.

No hay lugar más romántico, salvo mi plazuela de San José, en esta ciudad amada, que además es nuestra.

Y así me veo, deambulando por una luna menguante al tiempo que discurre el río Arga bajo mi cielo como una vía láctea en movimiento.

Mis pies se detienen frente a Pablo.

A mis ojos parece que su alma se haya marchado por algún camino.

Me consta que en su momento toda la ciudad se preocupó por instalar un monumento a la altura del músico navarro. Y el parque de la Media Luna fue el lugar elegido.

Pero me da que el tiempo lo olvida todo, o casi todo, ¿verdad, Pablo?

Ya no tienes un arco con el que tocar tu violín eterno, y tu figura de bronce vislumbra un rostro triste y descuidado y abandonado.

‘Pamplona a Sarasate’.

¿Dónde está Pamplona para cuidarte, querido Pablo?

Pienso en el olvido que somos y seremos y continúo mi paseo.

Atisbo la puesta de sol que se recoge entre las ramas de los árboles y regreso al estanque que vela por la sed de aquellos peces y de estas aves.

No habrá en Pamplona parque más romántico, ni tan siquiera melancólico.

Me marcho, pues ya desafina también la tarde.

Todos aquellos que somos de pueblo o nos sentimos de él, como es mi caso (Ay, mi Sangüesa querida), acudimos al río a refrescarnos, a salpicarnos o a tirarnos de ciertos lugares, bien sea de una muralla próxima al agua o de una rama de un árbol.

Nos olvidamos del cloro, los vestuarios y las colchonetas con unicornio.

Si quieres refrescarte de verdad te vas al río. Así ha sido siempre. Porque aquí, en Navarra, las mejores piscinas no se construyen: las esculpe el agua. Y cada merindad tiene sus rincones secretos, no vaya usted a creerse, aunque todos compartimos ese mismo gesto de meter el pie con miedo, dar un grito contenido y terminar zambulléndonos con una carcajada.

Esa obra a la que hago mención y que esculpe el agua se llama Piscina Natural.

Lo que encandila de las piscinas naturales de Navarra no es solo el paisaje, sino el ritual que las rodea. Preparar la mochila con fruta cortada, cargar la cantimplora de aluminio, enfundarse las sandalias (las cholas canarias) que uno solo usa dos meses al año.

El viaje ya es parte de la aventura.

Les menciono algunas piscinas naturales que he rescatado buceando o, mejor dicho, navegando por internet y que merecen ser descubiertas y disfrutadas.

Eso sí, conviene ser respetuoso.

No dejar basura, no aparcar donde no se debe y no invadir fincas privadas.

Porque estos lugares no son solo sitios para bañarse: son parte del alma de Navarra.

Algunos aprendimos allí a nadar, nos dimos nuestro primer beso o nos reconciliamos con el calor.

Así que, si este verano buscas un plan distinto, ya sabes, coge una toalla vieja, una fruta bien lavada y un libro que no te importe mojar.

Y recuerda que, en nuestra bendita tierra, hay agua que no solo refresca: a veces, también, cuenta historias.

Así que dime, ¿cuál va a ser la tuya?

Presa en el Río Esca

Esta piscina natural formada por las aguas del río Esca se encuentra en Burgui, una pequeña localidad navarra perteneciente a la comarca de Roncal-Salazar, en la cual viven tan solo un par de centenares de vecinos.

El río Esca forma una hoz a su paso por el pueblo, la conocida como Foz de Burgui, junto a la cual se forma esta gran piscina, ideal para pasar en verano un inolvidable día bañándonos rodeados de naturaleza y con muchos bonitos paseos que dar por los alrededores.

La Pileta

La Pileta es una piscina natural de la comunidad navarra, situada en el término municipal de Estella, prácticamente en su mismo casco urbano. Se trata de un manantial o poza de agua salada cuya principal característica es que sus limpias aguas, procedentes del río Erga, se encuentran siempre a la misma temperatura, 17º, sea cual sea la estación en que nos hallemos. Ello motiva que en el lugar suela haber siempre algún bañista, durante todos los meses del año.

La Pileta se ubica muy cerca de las piscinas municipales de Estella, y en las proximidades encontraremos también un pequeño merendero.
Se dice que las aguas de La Pileta tienen propiedades terapéuticas y que son muy beneficiosas para el organismo.

La Balsa de la Morea

Esta zona de baño es una de las más populares de la comunidad navarra, posiblemente porque está situada a tan solo 10 minutos de su capital, la ciudad de Pamplona. Se ubica en el término municipal de Beriain, y se trata de una balsa artificial construida al principio de la década de los 60.

Convertida en una atractiva piscina natural, la balsa se encuentra junto a campos de cultivo, rodeada de montes pertenecientes a la Sierra del Perdón que se reflejan en sus limpias y azules aguas. Junto a la orilla de la laguna, veremos pinos y una gran abundancia de juncos, entre los cuales un gran número de patos y otras especies han encontrado su hábitat ideal. Hay también una alameda, en la que suelen ponerse la mayoría de los bañistas que acuden a refrescarse en las frías aguas de la Morea, procedentes de la mencionada Sierra del Perdón.

La zona es ideal para pasar un agradable día protegiéndonos de las altas temperaturas. También es recomendable para los aficionados a la pesca, que podrán practicar aquí su deporte favorito.

Foz de Benasa

La Foz de Benasa es una piscina natural de aguas cristalinas que forma el río que le da nombre, en plena Sierra de Ayllón, cerca del municipio de Navascués, en la comarca de Roncal-Salazar.

Aunque se puede ir en coche casi todo el trayecto, el paseo que nos lleva desde el municipio hasta la Foz es muy recomendable, ya que no entraña ninguna dificultad y es muy agradable y atractivo. La única precaución es llevar calzado adecuado, ya que en algunos momentos tendremos que meternos en el río. Además, este paseo nos permitirá contemplar rincones con un gran encanto, como la entrada a la Foz, a través de una senda que discurre por un precioso y sombrío bosque con abundante vegetación.

Es un buen lugar para pasar el día. Muy cerca hay un merendero, en pleno bosque, con bancos y mesas de madera.

Pieza Redonda

Pieza Redonda es una zona de baño natural que se encuentra en el término municipal de la localidad navarra de Lerate, una pequeña población cuyo censo es de tan solo una veintena de habitantes, y que pertenece al ayuntamiento de Guesálaz, en la comarca de Estella Oriental.

Esta atractiva piscina natural se encuentra en el vecino Embalse de Alloz, alimentado por las aguas del río Salado.

Es un enclave ideal en verano, ya que no solo nos podemos refrescar en sus limpias aguas, sino que en el pantano también se pueden practicar deportes náuticos o pescar.

Río Uztárroz

Uztárroz es una pequeña población navarra situada en pleno valle de Roncal, en la zona de los Valles Pirenaicos, limitando con el vecino país de Francia.

El pueblo se ubica a orillas del río del mismo nombre, el cual forma en su término municipal, junto a su casco urbano, otra de las zonas de baño natural de esta comunidad, convirtiéndose en una piscina fluvial espaciosa y de limpias aguas.

Balsa El Pulguer

La Balsa de El Pulguer se halla en las afueras del municipio de Tudela. Se trata de una laguna rodeada de juncos y espadañas, así como de los montes de Cierzo, un escenario de aguas transparentes, ideal para darse un chapuzón en verano en plena naturaleza, disfrutando de las limpias aguas de El Pulguer y del bello entorno que nos rodea. Es conocida también con el nombre de Playa de la Ribera.

Cabe destacar que es un enclave de una gran riqueza ornitológica, siendo muchas las aves que lo han elegido para invernar o para construir sus nidos, siendo muy abundantes algunas especies como el pato colorado.

La Balsa El Pulguer, que es alimentada por las aguas del río Boquerón, está declarada Reserva Natural, así como también Lugar de Interés Comunitario, y es uno de los lugares de ocio más frecuentados por los vecinos de la comarca, que no solo pueden disfrutar del paisaje y nadar, sino también practicar algunos deportes náuticos.

Río Anduña

Otra atractiva zona de baño de la comunidad navarra la encontramos en el término municipal de Ochagavía, una localidad perteneciente a la comarca de Roncal-Salazar. Se ubica en un privilegiado entorno natural, en pleno valle de Salazar y junto a la famosa Selva de Irati, conocida por su gran belleza.

El río Anduña forma cerca de la localidad una piscina fluvial de aguas frías y nítidas, rodeada de vegetación, y muy cerca de la cual encontraremos una zona de merendero con una fuente y muchos árboles que dan sombra.

Playa fluvial de Zudaire

Zudaire es una localidad navarra que se extiende a los pies de la Sierra de Urbasa, a orillas del río Urederra. Es una tranquila población que pertenece a la comarca de Estella Oriental.

Junto a esta localidad se encuentra el nacedero del río Urederra, muy famoso por ser un paraje de una gran belleza. Junto a dicho nacedero, el río forma una fantástica playa fluvial, rodeada de amplias zonas verdes en las que se puede tomar el sol. Sus aguas son muy cristalinas y, a pesar de su atractivo y bucólico entorno, no suele haber muchos bañistas, siendo ideal para quienes desean un poco de tranquilidad.

El nombre que se ha otorgado a esta playa fluvial, La Central, se debe a una central eléctrica que se instaló en la zona a principios del pasado siglo.

Quienes vayan acompañados por niños han de saber que en esta zona de baño podrán estar más tranquilos, ya que cuenta con socorrista durante los meses de julio y agosto.

Son los dichos populares o, si lo prefieren, las migas de pan de nuestra memoria colectiva que han echado raíces profundas en nuestra cultura.

En Navarra, como en tantos rincones del mundo rural, los dichos nacen de la observación de la naturaleza, del sentido común y de la pícara mirada de quien sabe que la vida no siempre es justa, pero sí hermosa si se mira con buen humor.

Esta semana me gustaría detenerme, queridos amigos de Navarra.com, en esos refranes menos conocidos, los que no siempre aparecen en los recopilatorios, pero que aún huelen a tierra mojada, a bota de vino y a brasero.
Porque los dichos populares, como las piedras viejas de los caminos, siguen ahí, aunque pase el tiempo por encima.

“Año de abejas, año de cerezas”

Podría proceder este dicho de Lumbier y, si me apuran, de un pastor viejo. Resume con precisión casi poética cómo la naturaleza nos avisa de lo que está por venir. Si las abejas trabajan a destajo en primavera, las cerezas serán abundantes. Una especie de meteorología biológica, previa a la de los móviles, sí. Hay quien dice que se extiende también a otros frutos: almendras, ciruelas, incluso uvas.

“Agua de mayo, pan para todo el año”

Mayo, con sus lluvias, sigue siendo el mes más codiciado por los agricultores. Aunque ahora los tractores han cambiado el campo, el dicho sigue vigente en la mente de muchos labradores de Tierra Estella o la Ribera. Si mayo trae agua, los sembrados agradecerán el empuje y la cosecha será generosa. Y si no… siempre quedará el consuelo del refrán como esperanza para el próximo año.

“Cuando el grajo vuela bajo, hace un frío del carajo”

Este es de los pocos dichos que, aunque suene algo tosco, une a casi todos los pueblos del norte. El grajo, ese pájaro negro y algo siniestro, suele volar más cerca del suelo cuando el frío aprieta. Lo curioso es que en muchos pueblos navarros, sobre todo en los valles prepirenaicos, este dicho todavía se escucha en pleno invierno, al mirar el cielo encapotado.

“No hay mejor caldo que el del amigo de al lado”

Poco conocido fuera de casa, pero que encierra mucho del carácter navarro. Da igual si el vino es de cosecha o peleón; lo importante es compartirlo. En esas cenas con amigos, con las pochas de Sangüesa recién cocidas, este dicho cobra todo su sentido. El valor no está tanto en el contenido de la copa, sino en la compañía.

“De par en par, como puerta de taberna”

Una imagen gráfica y perfectamente aplicable a nuestro carácter hospitalario, pero prudente. Las tabernas de antaño, sobre todo en los pueblos, abrían sus puertas de par en par, símbolo de bienvenida y refugio. En la conversación, este dicho se utiliza para hablar de algo o alguien completamente abierto, accesible, sin trampa ni cartón.

Dichos que son escuela.

Estas joyas del habla, aunque puedan parecer pequeñas, son auténticas lecciones de vida.

Enseñan prudencia, sentido común, observación del entorno y, sobre todo, humildad.

En nuestra querida Comunidad Foral, donde el clima, la tierra y la historia han moldeado generaciones enteras, estos dichos funcionan como anclas culturales. Nos recuerdan de dónde venimos. Y aunque hoy muchos jóvenes los vean como simple “habla de abuelos”, siguen apareciendo de forma casi automática en la conversación, como quien busca en la memoria un consejo práctico disfrazado de chascarrillo.

Lo llamaría… El eco de lo sencillo.

Quizá esa sea la grandeza de los dichos populares: su sencillez cargada de experiencia.

No necesitan gramáticas complejas ni discursos pomposos. Son frases que caben en el zurrón, en el bolsillo, en la sobremesa del domingo.

Y mientras sigamos repitiéndolos, aunque sea sin darnos cuenta, seguirán vivos, acompañando a esta Navarra que cambia, pero que, en el fondo, por muchos años que pasen, sigue siendo la misma.

No lo tomen como una provocación. Ni un intento de reescribir la historia del grupo más influyente del siglo XX. Paul McCartney es un genio de la melodía; John Lennon fue el agitador, el inconformista; Ringo Starr, el ritmo constante y amable.

Pero George, para mí, era otra cosa. George no estaba en los Beatles como quien ocupa un asiento libre. George era el alma tranquila. El equilibrio. Aquel que entendió que la música no se toca solo con las manos: se toca con el corazón.

Cuando uno piensa en los Beatles, lo primero que recuerda son los grandes éxitos firmados por Lennon y McCartney. Hey Jude, Yesterday, Help!, Let It Be… una constelación de himnos generacionales. Pero si se rasca un poco más, si se escucha más allá del estribillo, uno encuentra a George.

Y entonces todo cambia.

Porque ahí están Something (una de mis preferidas), Here Comes the Sun (lo mismo), While My Guitar Gently Weeps. Piezas que no son solo canciones. Son paisajes emocionales. Confesiones envueltas en melodías perfectas.

George Harrison fue el mejor Beatle porque nunca quiso ser el mejor. Y eso, en un grupo donde los egos podían llenar estadios, era una rareza. Mientras John y Paul discutían por la autoría de una línea o el volumen de una pista, George afinaba su guitarra y se perdía en acordes que parecían venir de otro mundo.

Y es que, en el fondo, venía de otro mundo. De un mundo interior.

Espiritual. Silencioso. Profundo.

Fue también el que más creció musicalmente. El que se atrevió a mirar más allá del pop anglosajón y abrió las puertas del rock a sonidos que nadie había escuchado en Liverpool.

La música india no era para él una curiosidad, sino una necesidad espiritual. En un tiempo en el que la mayoría de músicos se encerraban en sus estudios, George se fue a la India a buscar a Ravi Shankar. Y volvió distinto. Mejor. Más él.

Esa búsqueda interior lo convirtió también en el más humano de los cuatro. Mientras los demás se diluían entre fama, peleas y estudios de grabación, George hablaba de desapego, de amor universal, de trascendencia. Sus letras eran menos comerciales, pero más verdaderas. No buscaban gustar. Buscaban sentirse. Y vaya si se sentían.

Tras la disolución del grupo, fue él quien firmó el mejor álbum solista de un ex-Beatle: All Things Must Pass (Todas las cosas tienen que pasar). La prueba de que el talento de Harrison había estado ahí, esperando su momento, como la semilla que germina cuando ya nadie la espera.

También fue el primero en entender que la música podía ser algo más que un negocio o un espectáculo.

El que hablaba poco en las entrevistas pero decía mucho con una mirada.

El que tocaba como si cada nota fuese una oración.

El que entendía que una guitarra no es solo un instrumento, sino una extensión del alma.

Quizás por eso, cuando murió en 2001, el mundo lo sintió distinto.

Coincidió en que en ese momento me encontraba en Londres. Solo he estado una vez.

No tengo un buen recuerdo de la City. De hecho, no he regresado desde entonces.

No obstante, recuerdo que el país entero lloraba la muerte de George.

No fue la muerte de una estrella. Creo que tiene que ver con lo verdadero. Con lo eterno.

No, George Harrison no fue el más famoso. Ni el más ruidoso. Ni el más carismático. Pero fue, en muchos sentidos, el mejor.

Y a veces, en medio de tanto ruido, lo que más necesitamos es precisamente eso: alguien que toque una guitarra como si fuera un susurro.

Y nos recuerde, sin decirlo, que todo —como su música—, pasa.

Eso, precisamente, es lo que ha vuelto a conseguir Osasuna esta temporada: que miles de personas sientan que el rojo no es solo un color, sino un lenguaje, una memoria, una forma de estar vivos.

La 2024-2025 ha sido una temporada de verdad.

Una campaña que ha consolidado un año más la idea de que Osasuna no es un equipo de paso, sino un proyecto con alma. Una familia en la que cada uno, desde el portero hasta el último aficionado, tiene su sitio y su razón de ser.

Y esa razón de ser tiene nombres propios.

El primero, sin duda, es el de los jugadores. Esta plantilla ha demostrado lo que significa sentir los colores. Porque aquí no se viene solo a correr detrás de un balón. Aquí se viene a representar a un pueblo, a una historia, a una forma de hacer las cosas. Hemos visto a canteranos que llevan El Sadar en las venas y a fichajes que, sin haber nacido en Navarra, han entendido desde el primer día lo que es Osasuna: entrega, humildad y coraje.

Da igual que se enfrenten al Barça o a la Unión Deportiva Las Palmas, el compromiso ha sido siempre el mismo. Y eso, se agradece, se valora y se celebra.

Pero no hay que mirar solo al césped. En el banquillo, una figura como la de Vicente Moreno, quien ha firmado una campaña sólida, coherente y valiente. Bajo su dirección, el equipo ha crecido con paso firme, sin grandes alardes pero con constancia. Gracias, míster.

Pero hay una figura, quizá menos mediática, que también merece un aplauso prolongado.

El presidente Luis Sabalza. Diez años lleva ya al frente del club. Diez años que no han sido un camino de rosas. Y, sin embargo, aquí estamos. Con un club saneado y con una estructura sólida.

Sabalza ha sido, en muchos momentos, el timón silencioso que ha evitado que el barco se fuera a la deriva. No ha hecho ruido, pero ha hecho camino. No ha buscado protagonismo, pero ha sido fundamental. Su legado no es una frase, es un club que ha vuelto a creer en sí mismo.

Y eso, al final, es lo más importante. Creer.

Porque Osasuna ha vuelto a enseñarnos que lo importante no es solo ganar, sino saber por qué y para quién se gana. Que la victoria no está solo en el marcador, sino en la forma de afrontar los partidos, de comportarse en la derrota.

El Sadar ha sido este año más que nunca una caldera. No solo por el ruido o por el ambiente, sino por el calor humano que genera cuando el equipo responde, cuando la grada empuja, cuando los niños que entran de la mano de los jugadores sienten que ahí, en ese momento, están tocando el alma de su tierra.

Gracias, Osasuna.

Por otra temporada para recordar.

Por hacernos sentir, una vez más, que este equipo no solo juega. Este equipo nos representa.

¿Ustedes se acuerdan del cuento escrito por Hans Christian Andersen, El traje nuevo del emperador?

Ese que versa sobre un emperador que encarga a dos sastres un nuevo traje que solo podrán ver las personas inteligentes. Nadie, ni el propio emperador, es capaz de ver ese misterioso traje, pero no se atreven a reconocerlo, porque tienen miedo de que los demás les tomen por tontos.

Les pongo en situación.

Un artista plástico, Salvatore Garau para más señas, ha logrado vender una escultura inmaterial –es decir, que ni siquiera existe– por la cifra récord de 28.000 euros. La obra se titula Delante de ti, y de ella solo existe el certificado de autenticidad.

La galería que lo subastó presentó la obra de esta manera:

Delante de ti. Escultura inmaterial para colocar en un espacio libre de cualquier estorbo. Dimensiones variables, aproximadamente 200 x 200 cm. Obra acompañada de un certificado de autenticidad emitido por el artista. Obra archivada con el n.º IM5. Procedencia: Colección particular, Milán. Estimación: 12.000 – 16.000 €.

La venta de la primera escultura inmaterial del artista, titulada Io sono, se vendió por 15.000 euros, obteniendo la noticia una repercusión internacional.

El artista lo explicaba así: «El vacío no es otra cosa que un espacio lleno de energía que se condensa y se convierte en partículas, en fin, ¡en nosotros! Y aunque lo vaciemos y no quede nada, según el principio de incertidumbre de Heisenberg, esa nada tiene un peso. Cuando decido exponer una escultura inmaterial en un espacio determinado –concluye el artista–, ese espacio concentrará una cierta cantidad y densidad de pensamientos en un punto preciso, creando una escultura que, desde mi título, solo tomará las formas más variadas».

De la escultura inmaterial, el comprador solo se llevará, pagado a precio de oro, el certificado de autenticidad firmado por el artista.

Les voy a ser sincero.

En un primer momento había pensado en trasladarles este texto, simple y llanamente, en blanco.

Y así ustedes, de ese espacio vacío y lleno de energía en forma de letras, podrían advertir mi ritmo, mis pausas, mi utilización de verbos en vez de sustantivos, mi ordenación de los componentes de la oración, mi sintaxis sencilla y bien ligada.

Pero claro, puede haber alguien que no lo vea o lea y, por ende, no pueda advertir mi invisibilidad. Que no imbecilidad, que es otra cosa.

Al fin y al cabo, ojos que no ven…

En la televisión advertimos un funeral en el que se suceden distintos mandatarios, gobernantes y reyes que se acercan a Roma para darle el último adiós a Francisco.

Parece como si las injurias, celos, soberbias y egoísmos manifiestos en el día a día se hubieran quedado en un segundo plano ante la presencia inerte de este papa que, a la postre, será recordado por su cercanía con la gente, su mensaje de inclusión y su defensa por los más vulnerables.

Ya se encuentra descansando en su morada eterna, situada en la basílica de Santa María la Mayor de Roma.

Ahora pasamos a un nuevo versículo: cuando se elige nuevo pontífice.

Un momento trascendente en el que los llamados «príncipes de la Iglesia» se enfrentan al enorme desafío de escoger a su sucesor.

Después de los tradicionales nueve días de luto y con el anuncio oficial del inicio del cónclave, la Iglesia pone en marcha el mecanismo más solemne y secreto de su estructura, donde solo podrán votar los cardenales menores de 80 años, lo que, en este caso, deja un total de 135 electores con derecho a voto.

Será a partir del próximo miércoles 7 de mayo cuando estos cardenales se encierren en la majestuosa Capilla Sixtina, en el corazón del Vaticano. Como marca la tradición, se ordenará el protocolo Extra omnes ("Todos fuera"), que implica el desalojo inmediato de cualquier persona ajena al proceso. Desde ese instante, los cardenales quedarán incomunicados cum clave ("bajo llave"): sin móviles, sin correos electrónicos, sin televisión ni contacto con el exterior. Toda información que salga de ahí deberá esperar hasta que aparezca el humo blanco sobre el cielo de Roma.

Para ser elegido como el 267.º sucesor de San Pedro, el candidato debe alcanzar una mayoría de dos tercios. Con los 135 cardenales previstos, esto supone que, al menos, 87 votos deben coincidir en un solo nombre. El último cónclave, el de 2013, donde salió elegido Francisco, duró dos días, al igual que el de su predecesor, Benedicto XVI.
Ya se mencionan posibles sucesores, o los denominados preferiti.

Entre ellos, Peter Turkson.

Nacido el 11 de octubre de 1948 en Nsuta, Ghana. Hasta hace poco su nombre no era conocido fuera del círculo eclesiástico, pero hoy está en boca de todos.

Turkson fue ordenado sacerdote en 1975 y, en 2003, el papa Juan Pablo II lo nombró cardenal. A lo largo de su carrera, ocupó roles clave dentro del Vaticano, destacándose por su trabajo en áreas como la justicia social, la ecología y el desarrollo humano integral.

Entre 2009 y 2016, presidió el Pontificio Consejo para la Justicia y la Paz. Más tarde, se encargó del Dicasterio para el Servicio del Desarrollo Humano Integral, un organismo creado por el papa Francisco en 2017 para abordar temas como la pobreza, el medio ambiente y la migración.

Presidió el Pontificio Consejo para la Justicia y la Paz, y luego lideró el Dicasterio para el Servicio del Desarrollo Humano Integral, un organismo clave creado por el propio Francisco en 2017.
Turkson fue considerado en varias oportunidades como papable, es decir, con posibilidades de ser elegido pontífice. Aunque en 2021 renunció a su cargo en el dicasterio, continúa desempeñando funciones dentro del Vaticano.

Una de las profecías más conocidas de Nostradamus (enigmáticas y abiertas a diferentes interpretaciones) sugiere que, tras el fallecimiento de un "Papa extranjero" (Benedicto XVI) y un "Papa anciano" (Francisco), vendrá un "Papa negro", que, según algunas interpretaciones, traería el fin del mundo.

Nostradamus fue un astrólogo y médico del siglo XVI conocido por sus profecías que han generado gran interés a lo largo de la historia.

Sus escritos son interpretados de diferentes maneras, y la profecía del "Papa negro" es una de las que más ha despertado controversia.

La idea del "Papa negro" puede ser interpretada de varias maneras:

Un papa de raza negra; un papa que pertenezca a la Compañía de Jesús (jesuitas), conocida por sus sotanas negras o, simplemente, un símbolo del declive espiritual de la Iglesia antes del fin de los tiempos.

La profecía de Nostradamus ha sido asociada a la llegada de un papa de origen africano, como, por ejemplo, Peter Turkson.

Algunos creen que la llegada de un "Papa negro" marcará el inicio del fin del mundo, mientras que otros lo ven como una señal de un cambio profundo en la Iglesia.

La profecía ha generado un debate entre historiadores, teólogos y aquellos interesados en lo paranormal. Algunos expertos han interpretado que la profecía no se refiere a un papa literal, sino a un símbolo de la crisis espiritual de la Iglesia.

Pronto lo sabremos. Posiblemente, a finales de esta semana.

¿Será cierta la profecía de Nostradamus?

Por el momento, Non habemus papam.