No sé en qué pensará Remírez cuando llama “nazis” a miles de personas, a otros representantes políticos como él, suponiendo que piense algo, que ya es mucho suponer conociendo al personaje. A mí, cuando alguien dice “nazi”, me viene a la cabeza Amon Göth en La lista de Schindler, apoyando un rifle sobre la barandilla de su balcón y disparando contra prisioneros al azar mientras desayuna. Un ser humano convertido en diana porque sí. Porque el otro tiene poder absoluto, tú no vales nada y puede sacrificarte cuando quiera. Eso era un nazi.

También aparece en esa película la niña del abrigo rojo atravesando el gueto de Cracovia entre ancianos arrastrados por las escaleras, madres separadas de sus hijos y cadáveres abandonados en mitad de la calle. Primero viva. Después, sobre un carro lleno de cadáveres camino del crematorio. Eso era el nazismo.

Si Remírez tuviera algo en la sesera, quizá entendería que llamar “nazi” a cualquiera no solo es obsceno, sino profundamente frívolo. Y que, si quiere buscar fanatismo político, deshumanización y asesinato de inocentes, no tiene que mirar tan lejos. Porque también había mucho de eso en ETA, con cuyo partido gobierna hoy el PSOE.

Un concejal, un guardia civil, un periodista, un niño que pasaba por allí. Hipercor, Vic, Zaragoza, Santa Pola. Irene Villa, destrozada para siempre con doce años por una bomba colocada bajo el coche de su madre. Remírez pertenece a un Gobierno sostenido por quienes todavía arrastran en sus filas asesinos de tiro en la nuca, coches bomba, niños mutilados y funerales escoltados por la Guardia Civil.

Por eso produce náusea escuchar a un vicepresidente navarro llamar “nazis” a miles de personas que se manifiestan contra la corrupción del PSOE.

Pero quizá lo más interesante no sea el insulto en sí, sino el automatismo. Remírez no insulta porque piense; insulta porque obedece. El PSOE ha decidido que todo el que proteste contra su corrupción debe ser expulsado del campo democrático. Y para eso necesita palabras como ultraderecha, fascista, nazi.

No importa la proporción. No importa el significado de las palabras. Solo importa la disciplina. Sales al atril más cercano, sueltas la cafrada y cumples la orden sin rechistar. Al fin y al cabo, el cargo depende de ello.

Remírez no llamó nazis a los manifestantes porque creyera que lo eran. Si lo cree, está como una cabra. Los llamó nazis porque el socialismo español ya solo sabe protegerse así: convirtiendo cualquier protesta contra su corrupción en una amenaza contra la democracia. Y eso es todo.

Y a Txibite, que hasta donde yo sé, además de ser la chica de los recados de Cerdán y Sánchez también es la presidenta de Navarra, le parece normal. A ella le dijeron que tenía que llevarse bien con los señoritos aberchándales y se ha despellejado las rodillas institucionales en el intento. Sí, mi señoro aberchándal. Lo que usted quiera, mi señoro aberchándal.

Qué vergüencita ajena da la personaja esa, tú, defendiendo al Bilbao (sic) por un quiero y no puedo. Si aún fuera un ático en La Concha lo entendería, pero por un adosado en Gorraiz…

FIFA y UEFA, que estas cosas sí se las toman en serio porque no quieren que nadie utilice el deporte como plataforma de reivindicación política, prohíben expresamente en las camisetas de los equipos simbología política no oficial. Si alguien se anima —ya que la presidenta de Navarra este partido ha decidido jugarlo con el Bilbao (sic)— y lo denuncia ante los organismos que regulan el fútbol mundial y europeo, le meten seguro un buen rejonazo al Bilbao (sic): por imperialista y, claro, también por gilipollas.

Recordemos la filosofía de esta peña, para ver a qué clase de gentuza se ha puesto a defender Txibite. Si tus padres no son vascos —sea lo que sea ya eso—, llevan viviendo toda la vida en Oyón, Álava, naces en Logroño, como nacen prácticamente todos los niños de Oyón porque tienen el Hospital San Pedro a cinco kilómetros, y juegas al fútbol en La Rioja porque Vitoria te queda a tomar viento, nunca te podrá fichar el Bilbao (sic). No tienes pedigrí suficiente para la kofradía.

Ahora bien, si tu padre es vasco puro emparentado con alguien de las antípodas, naces en Australia, vives en Australia, destacas en la liga australiana podrías ser fichado sin ningún problema por el Bilbao (sic): Mike Arrigorriaga Dundee, el Sidneytarra o Camberratarra, apodado Kokodriloak Arrigorriaga Dundee, nuevo jugador rojiblanco. A cinco columnas en el Noticias del exjosebas. Lo estoy viendo.

Luego hacen las trampas que quieran, porque si algo son los aberchándales es tramposos. Si les viene bien Laporte, lo fichan y lo vasquizan en Bayona en media temporada. Ya tienes el aliento adecuado para jugar en San Mamón. O si eres Llorente, de Rincón de Soto, pero naces en un hospital de Pamplona porque tu tía riojana trabaja aquí, entonces sí puedes fichar porque has nacido, aunque no tengas nada que ver con esta txarka que es Nafacroa, en Euskalpoias.

Que en pleno siglo XXI se sigan permitiendo estas mamarrachadas identitarias es difícil de creer. Pero es que a los aberchándales, por algún motivo que se me escapa y que alguien debería explicarnos, siempre se les toleran estas mierdas: prioridad nacional vasca. Y eso es todo.

Esa es la reacción que más he leído entre simpatizantes socialistas. Y simpatizantas, claro. También miembros y miembras, ojo, incluidos periodistas y periodistos, que de esos el PSOE tiene a mansalva en nómina.

No me lo creo, repetían cuando conocimos la imputación de Zapatero. No ante un rumor de barra de bar ni ante una filtración sesgada, sino ante un auto judicial que, más que un auto, parece un Fórmula 1 por la contundencia con la que acelera.

Informes de la UDEF, solicitudes de cooperación internacional procedentes de Suiza y Francia, movimientos financieros, sociedades instrumentales, contratos simulados, facturas sospechosas, operaciones con petróleo, oro y divisas, una sociedad offshore en Dubái, intermediarios, presuntos testaferros, comunicaciones intervenidas, registros policiales, el rescate público de 53 millones a Plus Ultra y un auto judicial que sitúa a Zapatero en el “vértice” de una estructura estable y jerarquizada de tráfico de influencias.

Y, con todo eso encima de la mesa, la reacción automática de una parte muy significativa del socialismo español ha sido exactamente la misma: no creer.

El juez habla de presunta organización criminal, blanqueo de capitales, tráfico de influencias, corrupción internacional y falsedad documental. Una retahíla de delitos que mete miedo al miedo. Y, frente a eso, una parte muy significativa del PSOE no responde políticamente ni jurídicamente. Responde emocionalmente. Tribalmente. Como una secta.

No me lo creo.

Oiga, que nieva. Saque la mano por la ventana. Eso que le cae en la palma y tiñe de blanco el suelo, los coches y el mobiliario urbano se llama copo. Una acumulación de copos se llama nevada.

No me lo creo.

Oiga, que el hombre llegó a la Luna. Mire, allí están los cachivaches que fueron dejando en cada misión Apolo.

No me lo creo.

Oiga, que la Tierra es redonda.

No me lo creo.

Bunkerizados en la conspiración como terraplanistas. Ese es el socialismo del “siempre saludaba”.

“Yo lo conozco y siempre saludaba”.

Esa frase resume hoy mejor al socialismo español que cualquier declaración institucional de Sánchez. El “siempre saludaba” y el “menuda inventada” como doctrina política. Txibite ya lo usó con Santos Cerdán en una patética y lacrimosa rueda de prensa. No como argumento, sino como mecanismo de defensa colectivo. Como exorcismo contra la realidad. Zapatero es bueno. Santos Cerdán, también. Los malos son todos los demás.

Lo del PSOE empieza a parecerse menos a un partido político y más a una secta. Los davidianos esperaban el Apocalipsis en Texas; los zapaterinos esperan el milagro en Ferraz. Cambia el decorado. No cambia la secta.

Da igual la gravedad de lo descrito. Da igual la dimensión internacional. Da igual el volumen del auto. Siempre aparece alguien diciendo que le parece rarísimo porque el acusado sonreía, era educado y ponía cejitas.

Algunos, eso sí, han empezado a caerse del caballo. Han terminado aceptando aquella frase de Corazón tan blanco, de Javier Marías: “No he querido saber, pero he sabido”. Tanto humo solo puede significar que algo se está incendiando.

Durante años repartieron certificados de superioridad moral. Ellos eran “el lado correcto de la historia”. Los buenos. Los éticos. Los sensibles. Los comprometidos. La derecha podía corromperse; ellos no. Los demás podían tener tramas; ellos tenían causas. Los demás podían tener redes clientelares; ellos tenían políticas públicas. Los demás podían tener corrupción; ellos tenían compañeros que siempre saludaban.

Como quien espera que lleguen los marcianos socialistas a explicar que todo es una conspiración de la derecha, siguen negando la evidencia que se acumula sobre la mesa. El auto no dibuja a Zapatero como el líder moral que vendieron, sino como el vértice de algo mucho más siniestro. Y eso es todo.

Si se han fijado, estos partidos nacionalistas de izquierda repartidos por todas las autonomías hablan fatal de España, pero luego cada una de las diecisiete comunidades autónomas, por separado, resulta ser lo mejor del planeta. Ya me contarán cómo se cuadra ese círculo: España es una mierda, pero las diecisiete autonomías que la componen son maravillosas. El conjunto es espantoso; las piezas, sublimes. Misterios de la geometría progresista.

Tener una frontera en España es malo. Tener diecisiete, cada una con sus males de España a cuestas —el caciquismo, el enchufismo, el derroche y el robo—, es bueno. ¡Arriba los euskopasaportes!

Pues nada: la izquierda del siglo XXI está en el cantonalismo. La alpargata, la lengua regional, los bailes autóctonos y las castas identitarias. Porque de eso va realmente el invento: burocracia local, subvención, red clientelar y una oligarquía política con poder absoluto envuelta en folclore para parecer pueblo. Todos los nacionalismos regionales acaban pareciéndose muchísimo entre sí: mismos símbolos, mismas consignas emocionales y mismo objetivo de fondo: que gobiernen siempre los mismos.

Una casta identitaria al mando y, a ser posible, sin oposición. Porque en cuanto te opones, en cuanto dices que son unos inútiles, te llaman antieuskaldún, anticatalán, antiandaluz o enemigo de la patria correspondiente. Aquí, en Pamplona, ya nos conocemos el truco. Cuando al partido de la ETA le dices que son unos inútiles porque te deforestan la cuesta de Beloso o te dinamitan ese patrimonio inmaterial de la ciudad que eran los baños del paseo de Sarasate, su tropilla pringada te responde siempre con la misma gilipollez: eres un enemigo de la patria vasca.

La izquierda, salvo conseguir que vivas mejor, te ha propuesto de todo para que sus dirigentes sigan viviendo en chalés. Incluso volver al principio: volvamos a los cantones. Volvamos a los paisitos sentimentales, a las castas locales, a los familiares colocados a dedo, a los presupuestos cautivos y a que nadie ose chistar, porque entonces serás euskarófobo, catalanófobo, andaluzófobo o lo que toque. Ya me conozco yo a mis clásicos.

En fin, qué coñazo. Con lo fácil que es, y a la vez tan complicado: una casa en propiedad, un coche para moverse libremente, un mes de vacaciones en la playa, una sanidad que funcione y una educación —mejor concertada que pública, un cheque escolar para todos y el que más chifle, capador— para que cada uno eduque a sus hijos según sus preferencias ideológicas y no según las de quien gobierna.

La izquierda contemporánea ya no parece obsesionada con mejorar la vida material de la gente, sino con fragmentarla emocionalmente en identidades cada vez más pequeñas y enfrentadas. Pongamos una frontera en Viana, con su verja y su alambre de espino y su euskopolicia aduanera, para que sus jefes sigan viviendo como Dios a base de subirte los impuestos hasta el delirio.

Si no ha funcionado la Europa de los Estados, ya me dirán cómo va a funcionar la de los ridículos paisitos sentimentales. La izquierda hace tiempo que no quiere transformar la sociedad, porque no puede; solo está interesada en parcelarla hasta el infinito para que nunca se le escape el poder, es decir, tener siempre el control de los dineros. Y eso es todo.

Y a esos chavales, por lo visto, no se les puede devolver a sus familias, aunque muchas veces mantienen contacto con ellas, incluso con sus padres.

O eso nos dicen. Porque la propia normativa estatal contempla el retorno al país de origen, con su familia o con los servicios de protección de menores de su país. Es decir: no estamos hablando de una ocurrencia ultramegafascista, sino de una posibilidad prevista por el propio Estado en sus leyes.

Todo resulta bastante ilógico.

Si mañana nos enteráramos de que hay un menor navarro en un centro de Suiza, por decir un país más rico que el nuestro, ¿no trataríamos por todos los medios de que regresara a Pamplona, donde tiene sus raíces culturales y sociales, donde están sus familiares? Entonces, ¿qué hacemos reteniendo aquí a cientos de chavales en vez de devolverlos a Marruecos, que es su cultura y donde están sus familias?

Marruecos tendrá problemas, como los tenemos nosotros, pero no es el tercer mundo. En todos los vídeos que circularon por redes durante las celebraciones de la Copa de África que la FIFA les regaló hace poco, lo que llamaba la atención era la calidad de los coches que se veían por sus ciudades. Ese parque automovilístico no es el de un país incapaz de hacerse cargo de los menores que tenemos en España.

¿A qué viene, entonces, esa obsesión de las instituciones —entre ellas la que preside Txibite— por retener menores? A los últimos, en Navarra, les han alojado en Gorráiz: chalet con piscina, jardín privado, móviles, portátiles, tabletas y consolas de videojuegos gratis.

No hablamos de una emergencia provisional ni de cuatro chavales atendidos deprisa y corriendo mientras se decide qué hacer con ellos. Hablamos de un sistema estable, creciente y carísimo. En Navarra, el presupuesto destinado a este ámbito ha pasado de unos 24 millones en 2019 a más de 50 millones en 2025. Más del doble.

Y aquí Txibite no parece tener ningún problema con los conciertos. Qué curioso. Los conciertos son intolerables cuando los eligen las familias que pagan impuestos para educar a sus hijos, pero se vuelven estupendos cuando sirven para externalizar a entidades privadas una red de acogida financiada con dinero público. En educación son privilegio; en esto, sensibilidad social. Tócate el ciruelo, Mariloli.

No hace falta conocer el nombre de cada entidad que participa en el circuito. Basta entender el mecanismo: la izquierda política crea una emergencia permanente, la Administración la convierte en presupuesto, las entidades concertadas la gestionan, el contribuyente paga y cualquiera que pregunte por el retorno familiar queda señalado como mala persona.

No lo llaman negocio porque han aprendido a llamarlo derechos, que es más cuqui.

Y eso es todo.

Al final es un problema de desidia, de dejadez, de “qué más da”: si todo lo que no sea la Korrika, con sus etarras desfilando, nos da igual. Nosotros estamos aquí para la propaganda, para la culturra, con las dos erres bien marcadas, para politizarlo todo hasta la náusea. A la cultura que le vayan dando.

Los Sanfermines, si no fuera por todo lo que rodea al toro —que es lo que todavía le pone un poco de mística y trascendencia al asunto, verdad con mayúsculas, verdad desnuda, el poder igualatorio de las ocho de la mañana en Santo Domingo; y que es lo que aún los mantiene, cada vez más de refilón, en el foco nacional, apenas ya en el internacional—, hace tiempo que serían únicamente eso en lo que los batasunos están empeñados en convertirlos: una cosa de provincias sin más interés, una Aste Nagusia intrascendente, una cosa de paletos con ínfulas sacándose pelusas del color de la ikurriña del ombligo, una verbena del Nafarroa Oinez montada con dinero público.

—¿Has visto la lista de conciertos de San Fermín?

Me lo dijo ayer martes un pavo en el gimnasio, y empezó a pasarme nombres que no me sonaban ni de oídas. Hasta que llegó a uno y me dio la clave del asunto:

—¿No conoces a estos tampoco? Son los que insultan a UPN en sus conciertos.

Maravillosa carta de presentación para que el alikate Asirón te contrate: meterte con el partido más votado en Navarra y Pamplona. Como aquella otra que abogaba por dar de hostias a Barcina. Contratada también.

Punk lameculos del poder. Y claro, el poder del aberchandalato va y les contrata. Hay que joderse con los antisistema, cómo les gusta que sus amos políticos les acaricien el lomo y les llenen de billetes las carteras.

En fin, nada que no hayamos visto mil veces ya. El rock radical vasco no fue otra cosa: grupos mamando dinero público de las concejalías de festejos batasunas porque atacaban a la oposición, esa oposición que los terroristas aberchándales luego se bajaban incluso a tiros. Lo vendían como rebeldía y era solo nómina municipal con distorsión de guitarra.

Picoteo un poco a ver qué hay. Boney M, que, hasta donde yo sé, el cantante cascó hace unos años. ¿A quién coño han contratado entonces? Yo creo que no lo saben ni los abrrchándales.

Me meto en el Instagram de otro de los grupos, que también nos venden como algo duro, contracultural, incómodo, contundente. Lo primero que me sale en su muro es una entrevista blandita con Broncano, valga la redundancia, en TVE; lo tercero, una captura de otra entrevista en el periódico de Escolar, el periodista número uno enchufado por el sanchismo.

Copón.

Punkarrísimo, sí, vamos, vamos. Domesticado por el poder. Madre mía, qué malotas. Guau. Qué antisistemas, tú. Como esos chavales de ahora que llevan crestas, pero huelen a colonia Nenuco. La contracultura subvencionada siempre ha tenido algo enternecedor: pone cara de romper escaparates mientras espera educadamente a que le sellen la factura, que de algo hay que comer.

Y ahí lo dejo, no quiero más disgustos.

Si eres dócil con el poder, el poder te recompensa con dinero y bolos. Lo de siempre, amiguitos.

Bueno, Marlena tiene un par de canciones pegadizas y son majas. Curré con ellas en mi otra vida, la más seria —esto de los artículos es para descojonarme de todo el panorama irroñés—, en una presentación que hicimos en Madrid de esas cosas de la farándula en las que ando metido.

Los de Ojete Calor le pueden subir al escenario a Beloki perdida y cantarle lo de “eres viejoven”, que le va como anillo al dedo. A Asirón le pega más ser mocatriz, en euskera mokatritz. Ustedes ya me entienden; y, si no, búsquenlo en internet.

Si se pone una cinta en la frente, le puede servir lo mismo para correr por el escenario que en su kilómetro anual en la Korrika. Y eso es todo.

Son bonitos los gestos. Una maravilla los gestos. Haces una cosa que no sirve para nada y, de pronto, te conviertes en mejor persona. En la mejor persona del mundo. Gestos. Política de gestos. Haz un gesto. El gesto.

Poner una bandera palestina en el balcón de tu barrio moralmente satisfecho de una capital de provincias. Colgar una pancarta en un puente para que la vean los conductores al pasar. Plantar carteles metálicos en euskera y español avisando de que Pamplona no tolerará agresiones sexistas. Hay uno, metálico y solemne, en mitad del monte, por la carretera de la fábrica de armas de Eugui, como si los osos, los jabalíes y los excursionistas extraviados fueran público objetivo de la campaña. Quizá habría que ampliar los idiomas, visto lo visto. Igual el último detenido por presuntamente intentar violar a una mujer, de origen pakistaní, según la información publicada, no terminó de entender el mensaje. La siguió, al parecer, desde la zona del hotel Tres Reyes hasta que la asaltó, amparado por la noche, en Trinitarios.

Habrá que hacer algún gesto, se dirán los profesionales del gesto. Algo. Una concentración de cinco minutos. Una declaración institucional. Una foto en la puerta del ayuntamiento. Una pancarta morada. Un minuto de silencio. Un minuto, sobre todo, muy fotografiado. Un minuto con convocatoria de prensa. Vamos a hacer el gesto, traigan sus cámaras, por favor. Con el jefe de prensa metiendo prisa: aguanten, aguanten, quince segundos más de gesto. ¿Lo tenemos, compañeros?

Los gestos se parecen un poco a lo que hago yo en las broncas de tráfico cuando no quiero comprometerme demasiado: juntar los dedos de la mano, como hacen los italianos, y agitarlos detrás del parabrisas cuando otro conductor me saca el dedo corazón. No arregla nada, no cambia nada, no evita nada, pero me permite seguir conduciendo con la conciencia un poco más divertida. A veces creo que tengo broncas en el coche solo para hacer ese gesto.

Supongo que hoy se pondrán en la puerta del ayuntamiento a hacer el gesto. O quizá no. Últimamente el aberchandalato está cansado incluso para posar. Sobre todo cuando la violencia obliga a mirar de frente las zonas oscuras de unas políticas que durante años se han vendido como bondad automática.

¿Para qué sirve el gesto de un gobernante? Para hacer creer al gobernado que se está haciendo algo. Algo útil, algo práctico, algo que tendrá consecuencias favorables para la sociedad. Pero demasiadas veces el gesto es la coartada estética de no hacer nada. El sucedáneo sentimental de la acción.

Si estás haciendo una maniobra de reanimación, no tienes tiempo de grabar un vídeo para Instagram contra los infartos. Si estás impidiendo una agresión, no estás diseñando una campaña. Si tres jóvenes oyen gritos en la noche, corren y salvan a una mujer de una presunta violación, no están haciendo un gesto. Están haciendo algo.

Ahí está la diferencia. Los gestos pertenecen al teatro. La acción pertenece a la vida.

Los gestos son la base de la pantomima política. “Yo soy como tú”, le dicen al ciudadano desde su escenario, con sus focos, sus cámaras, sus periodistas de partido, sus mascarones de tragedia griega y sus frases aprendidas. “Nos duele”, dicen. “Condenamos”, dicen. “No toleraremos”, dicen. Y el público aplaude cuando acaba la función.

Pero la mujer no estaba en un teatro. Estaba sola, de noche, en una zona oscura. No necesitaba una pancarta. No necesitaba un cartel bilingüe. No necesitaba una declaración institucional. Necesitaba que alguien oyera sus gritos y acudiera.

Y acudieron tres jóvenes. Ellos no hicieron un gesto. Ellos hicieron política real. Y eso es todo.

Mi única relación directa con el PNV fue en los años ochenta, cuando yo era muy niño. Durante una campaña electoral instalaron en Iturrama un tobogán con forma de ballena. Los críos entrábamos por el culo y salíamos vomitados por la boca mientras nos daban caramelos. Pensándolo bien, tampoco ha cambiado tanto el método. Siguen repartiendo caramelos a sus votantes mientras la independencia prometida nunca termina de llegar. Algún azúcar habrá que dar para endulzar una espera que ya es solo desespera.

Todo este universo político de los aberchándales siempre me ha resultado ajeno. Durante décadas se veían a sí mismos como un destino histórico inevitable y con una superioridad moral que con el tiempo se ha visto que era bastante mugrienta. Hoy parece reducido a un teatrillo de escoltas, protocolos y señoros mayores. No faltó ni un representante del partido de Pujol, la otra gran pata del poder y del dinero de la España del final del franquismo y del régimen del 78.

Las imágenes transmitían una sensación desangelada. Había algo involuntariamente cómico en tanto aparato, sobre todo policial, destinado únicamente a custodiar recuerdos. Y, al mismo tiempo, cierta tristeza. Como una aspiradora de esas autónomas olvidada en un rincón de la casa cuando se estropea: sola, desorientada, girando sin rumbo.

No faltó ni Asirón, tan dócil siempre con el poder de los suyos. Da igual que venga de las pistolas o de los despachos. Si le hubieran ordenado ir a comulgar con una colleja, habría ido con la cabeza gacha. Para acudir a misa en honor del santo de la ciudad que representa siempre se niega; para despedir a uno de los patriarcas ideológicos del aberchandalismo no tuvo inconveniente en sentarse disciplinadamente bajo un crucifijo, humillado ante Dios, igual que esos lehendarioskaris juraban su cargo.

Menuda cuadrilla de niños bien. Gente que vivió estupendamente durante el franquismo: familias acomodadas, buenos colegios, apellidos conocidos, carreras universitarias y veraneos tranquilos. Hijos cómodos de un sistema que después convertirían retrospectivamente en relato opresivo mientras conservaban intactas sus ventajas. En fin, el rollo de siempre.

Garaikoetxea fue la primera y la última vez que los aberchándales dejaron que un navarro mandara dentro de su mundo. Y visto cómo terminó aquello, con escisiones y todo, casi que se les entiende. A los navarros desde entonces solo los toleran cuando aceptan el papel de Hualde: un Sancho Panza del régimen esperando la caricia del amo y la ínsula Barataria en alguna urbanización de la Costa del Sol, que es donde se retiran todos estos.

Solo faltó Josu Jon Imaz, el de Repsol. Supongo que prefirió no mezclarse con todos ellos. El marchitarse tiene algo contagioso y nadie quiere acercarse demasiado cuando empieza el olor ese a ciprés de camposanto.

Como llevaba tiempo fuera del foco, imaginaba a Garaikoetxea mucho más deteriorado. Pero murió nadando, de un infarto, en Larraina, ese Napardi de los deportistas, a los 87 años. Yo firmaba irme así: una mañana soleada de primavera, todavía en movimiento. En fin, que descanse en paz. Algunos trataremos de hacer lo mismo. Y eso es todo.

Lo que pasa es que esto es Pamplona y aquí los amaneceres suelen ser mañanas negras de años muertos. Suenan sirenas en la ciudad… ¿Quieres joderme? ¿Vas a joderme? ¿Quieres joderme? ¿Vas a por mí? Eso debió de pensar nuestro héroe socialista cuando, como ese columpio asesino que se lleva por delante a los críos despistados en los parques, el juzgado decidió admitir a trámite la querella por presuntos delitos de cohecho y tráfico de influencias relacionada con las obras de Sendaviva y la reforma de su vivienda, ejecutada, según la investigación, mecachis, por la misma constructora.

El caso tiene algo profundamente evocador, esa mezcla de cemento, amistad, adjudicación y juergas. Cuatro contratos sospechosamente troceados por importes milimétricamente inferiores al límite legal. Una constructora. Un parque público. Una reforma privada. Y alrededor de todo eso, siempre oliendo a capullos... de rosa.

A veces Txibite se gira y le tiende la mano. Un cordón umbilical consciente. Una caricatura del fresco —y la fresca— de la creación de Miguel Ángel en la Capilla Sixtina: yo te protejo, Coronalzórriz, yo te doy la vida, y tú no metas ruido. No como antes, cuando metía un estruendo atronador y tan sospechoso como el contenedor de escombros que, supuestamente, habrían colocado —o quizá no; quizá lo sacaron todo en sacos, como esos en los que se transportan los billetes entre el furgón blindado y los bancos— durante la reforma de su casa en una calle que no conozco por la zona de San Juan, yo me temo que estoy borracho, ella sabe a lo que va. Oigo ruido en la puerta, sobresalto y a correr. Vaya susto que nos dio. Yo me tuve que esconder. Qué sorpresa me llevé cuando vi la que monté… ¡Todos mirando! Sobre todo, el Juzgado de Instrucción número 5 de Pamplona.

Ese San Juan por el que dicen que trasnochaban y montaban sus óperas Urralburu y la gente guapa del PSN de los 80. Otra vez la sensación pegajosa de que en Navarra llevamos años viendo siempre las mismas fotos: amigos, socios, constructores, asesores, parejas, excargos, empresas públicas y esa niebla espesa donde nunca pasa nada hasta que, de repente, alguien dimite sin irse. ¿Por qué dimitiste, Coronalzórriz? Dime por qué, dime por qué, dime por qué tuvo que suceder.

Voy siguiéndote. No me digas, Coronalzórriz, que no sabes con quién vas… Y eso es todo.

¿Qué pasaba? Que había colas enormes y solo conseguía entrar una pequeña parte. No porque la gente no quisiera —como para no querer continuar la juerga, ¿estamos locos?—, sino porque no se cabía. Si en vez de tres discotecas hubiéramos tenido diez, el problema se habría diluido.

A ver, amiguitos rojeras, pregunta de examen: ¿por qué en lo viejo no había problema y cada uno tenía su garito de referencia, sin colas ni agobios? Respuesta: porque la oferta era enorme, copón.

Con la vivienda está ocurriendo exactamente lo mismo. Pero aquí entra la diferencia: mientras cualquiera entendería que la solución pasa por abrir más locales, la izquierda insiste en hacer justo lo contrario. Mejor regular que construir. Que no se construya ni un piso más.

Intervienen el mercado, limitan precios, añaden trabas… y se sorprenden cuando cada vez hay menos pisos disponibles. Algunos propietarios retiran sus viviendas, otros endurecen condiciones y, al final, el resultado, intentes maquillarlo como quieras, es siempre el mismo: menos oferta y más dificultad para acceder. Como cuando tratas de tomarte un puto gintonic tranquilamente y tienes hordas de gente empujando para llegar a la barra. ¿Por qué en Sanfermines da por culo salir a los mismos bares que durante el año?

Regular sin construir es como cerrar discotecas en plena noche, obligar a las que quedan a bajar el precio de las copas y esperar que así desaparezcan las colas. Una genialidad. Un plan sin fisuras. Vota PSOE y sus chalados socios aberchándales.

Resultado: menos locales, aún más gente acumulada en la puerta y un filtro más duro para entrar. Pero eso sí, quien lo consigue —el privilegiado— se toma la copa más barata. Progreso social en estado puro.

Pero tranquilos: sobre el papel todo funciona. Los precios están controlados, la intervención es ejemplar y la teoría queda impecable. El que se toma la copa se la toma más barata: coloquemos el foco ahí, saquémosle fotos a ese y que la Josebas lo ponga en portada de su Boletín Oficial del Noticias: ¡Éxito del aberchandalato! Baja el precio de las copas en los garitos de Pamplona… para cada vez menos personas.

Es el problema recurrente de la izquierda: confunde regular con resolver. Cree que cambiando las normas cambia la realidad, como si la escasez fuera una opinión y no un hecho. Y cuando la realidad no encaja, la respuesta es siempre la misma: más intervención, más presión, más de lo mismo… ¡Esto no es la verdadera izquierda! Y vuelta a empezar.

Es decir, más fracaso: menos oferta, más tensión y acceso más difícil. Exactamente lo contrario de lo que se prometía.

Al final, la lógica de la oferta y la demanda sigue ahí, funcionando aunque no guste. Ignorarla no la elimina. Como ignorar la ley de la gravedad no hace que el golpe, cuando al coyote le cae un piano de cola en la cabeza que deja caer el cabrón del correcaminos desde las alturas, sea menos fuerte cuando llega. Y eso es todo.

Está nervioso el aberchandalato. Entre Txibite y Barkos, impulsoras del modelo jotaqué, siempre con los de siempre de socios —el partido de la ETA y el de Mauleón, se llame como se llame ahora—, llevan más de una década gestionando la sanidad navarra. Y, claro, oh, sorpresa, la han reventado.

La joya de la corona del Reino de Navarra, el Servicio Navarro de Salud, a tomar vientoak en once años. Enhorabuenak. Aplausoak. Braboak. Bestebat-bestebat.

Once años después de que llegaron al poder los que montaron un pollo porque el puré a las habitaciones llegaba tibio —benditos problemas que teníamos antes en los hospitales navarros—, Navarra tiene hoy un sistema sanitario que funciona sostenido artificialmente por horas extra, guardias interminables y el sobreesfuerzo crónico de su plantilla. Un modelo donde lo extraordinario los aberchándales lo han convertido en lo habitual… hasta que ha dejado de sostenerse.

Cómo será el derrumbe para que, en una sociedad como la navarra —tan dócil con los aberchándales, que la controlan con sus liberados y demás afiliados y simpatizantes ideológicos con puño de hierro, un sistema de capilarización represiva que creían perfecto—, se haya producido algo que parecía imposible: una sublevación.

Médicos en huelga. Consultas canceladas. Profesionales denunciando jornadas de 60, 70, incluso 80 horas semanales. Y, sobre todo, un dato clave: cuando los médicos dejan de hacer horas extra, el sistema se bloquea.

Lo que está pasando en el Servicio Navarro de Salud no es un conflicto laboral. Es el diagnóstico de una enfermedad terminal. Habiendo recaudado en Navarra más dinero en impuestos que nunca para gestionar sus servicios, el aberchandalato ha matado la sanidad. Con dos cojones y una korrika.

Y aquí viene lo divertido, amiguitos. El aberchandalato, que no está acostumbrado a que nadie le tosa, ha reaccionado a palos no contra el problema, sino contra quien lo señala.

Me quedé alucinado leyendo en Tuiter al sindicato LAB. Un sindicato defendiendo a muerte —nunca mejor dicho con los aberchándales— a la patronal, es decir, al Gobierno de Txibite. Qué cosas más curiosas pasan en Navarra, tú. Acusando a los médicos de boicotear la sanidad pública por negarse a seguir sosteniéndola con su vida personal.

Médicos denunciando condiciones límite… y los aberchándales llamándoles poco menos que privilegiados y “fachas” por protestar.

Una crisis sanitaria que el aberchándal quiere llevar al plano de la traición ideológica —e incluso patriótica— para explicarla. Cojonudo, tío. Así está el manicomio hoy de los que mandan en Navarra desde hace tantos años, que se van a manifestar hoy, 1 de mayo, a favor de los trabajadores a los que han puesto en la diana para que sus lacayos carguen contra ellos. Y eso es todo.

El paro ha subido en Navarra en 2.900 personas en un solo trimestre, hasta alcanzar los 31.000 desempleados: un 10,27% más que el trimestre anterior.

Dos trimestres consecutivos de subida y, además, con destrucción de empleo: 9.200 puestos de trabajo menos en apenas tres meses.

¡Lololololoooooo! Aplausoak, bravoak para el aberchandalato por su gestión.

Ese es el mensaje del socialismo: vamos a meter tres litros de agua en una botella de un litro. ¡Y los fachas no nos lo van a impedir!

Pues nada, ánimo. Luego pasa siempre lo mismo: que el agua se desborda, se inunda todo y, cuando nos llega por el cuello, a llorar contra el malvado capitalismo, el cambio climático, la ley de la gravedad o el principio de Arquímedes, lo que toque en ese momentoak. ¡Principio de Pascal, kanpora!

La realidad es que el camino del infierno está empedrado de buenas intenciones progresistas. En el último año, el paro ha aumentado en 5.800 personas (más de un 23%), mientras se destruye empleo y cae también la población activa. Navarra va a solucionar los problemas del mundo: aquí cabemos todos. Claro que sí, guapi. Dale duro. Jotaqué.

La lógica del PSOE y sus socios aberchándales es que no tiene ninguna lógica. Pero les da igual, porque no han venido a solucionar los problemas de la gente. El sanchismo, nacido por y para la corrupción, solo ha venido a solucionarse sus propios problemas económicos. Es decir, alguien del PSOE cobrará por esta demencial política que está reventando la sociedad. A Txibite, desde su chalet de Gorraiz, o a su socio el alikate Asiron desde su chalet de Zinedine Zizur, qué amor por los chaletes tiene la izquierda dirigente, menuda manada de burguesitos, con sus respectivos coches oficiales que les llevan y les traen cada día a la dipu y al ayunta, no les va mal. A ti, pringadoak, sí.

A los votantes, con pensar que son buenas personas, parece que ya les vale. Hasta que la riada se los lleve por delante, también. Aquí los malos siempre somos los que decimos que es imposible comprimir el agua. ¡Imposible no, sí que se puede! Sí, claro: a una presión tan demencial que solo un zumbado podría valorar como solución cotidiana.

Y ahí los tienes, con una jeringa de las gordas, metiendo líquido dentro, tapando la punta y presionando el émbolo hasta que, una y otra vez, revienta todo y queda hecho un cristo. Uy, límpialo tú, fachita, que yo soy buena persona y voy a intentarlo con una nueva jeringa.

Con el tiempo, además, nos enteraremos de que la empresa que suministra, a cargo de los presupuestos buenistas, las jeringas —las que van reventando sus votantes bellísimas personas— es de alguien del PSOE que se está enriqueciendo vendiéndolas. La historia de siempre, ya veréis. Y eso es todo.

Ahí está el Coliseo en Roma para demostrártelo —por no hablar de las pirámides, que nos pillan un poco más lejos—, que no se ha venido abajo ni después de dos mil años en pie, los últimos mil quinientos sin la función para la que fue diseñado. Ni siquiera haciendo de cantera, arañándole piedras y mármoles para nuevas construcciones, hemos conseguido que desaparezca.

Aunque los historiadores necesitamos encasillar las cosas para su estudio —en algún punto hay que poner el límite—, siempre te advierten en la carrera: cuidado, no te acuestas un día siendo Leonardo da Vinci y te levantas al siguiente transformado en Luis XIV con un pelucón barroco. Entre la muerte de Miguel Ángel y el nacimiento de Caravaggio hay solo siete años, y su obra no puede ser más distinta: la de la Capilla Sixtina representa un ideal renacentista —figuras divinas, heroicas y musculosas—, mientras que Caravaggio retrataba a santos y vírgenes con un realismo crudo, tomando como modelos a mendigos y prostitutas.

Es decir, la decadencia de una sociedad rara vez llega como un meteorito, de golpe, destruyéndolo todo. La decadencia es una aburrida gota de un grifo mal cerrado que no deja de erosionar, casi en silencio, sin darnos cuenta. O dándonos cuenta, pero pensando: es solo una gota, qué más da, tampoco es tan grave.

“¿Cuándo se nos jodió el Perú?”, que decía Zavalita —Mario Vargas Llosa, en Conversación en La Catedral—. De construir no hemos dejado: se revuelve el PSN de Servinabar, el de los sobrecostes de los túneles de Velate, para convencerte de que vamos mejor que nunca. Pero la realidad es que, allí donde miras, los derrumbes se multiplican.

¿En qué momento se nos fue a la mierda Navarra? Cuando dejamos de mantener lo que ya estaba construido. Mantener tiene menos glamour: no hay foto de inauguración y hay menos margen para el saqueo, porque mantener bien implica invertir de forma constante, pero menos cantidades, no concentrar todo el gasto en un gran obrón aislado como Velate, donde puedes meter cuchara sin que se note tanto.

Si no basta con las visitas a los centros sanitarios para comprobar cómo se ha deteriorado un Servicio Navarro de Salud que no hace tanto era la envidia de España, fíjense en algo más prosaico. Este verano, cuando vayan de Pamplona a San Sebastián, miren el asfalto de la autovía. Hasta que llegó el aberchandalato al poder —hace ya casi una década— daba gusto circular por ella, incluso en días de diluvio, cuando el firme drenaba el agua con eficacia casi perfecta. Hoy es una sucesión de petachos de mal asfalto intentando ocultar una colección interminable de baches que ya no se puede disimular. Ya no se arregla nada: se parchea para salir del paso.

Y todo ello con la mayor recaudación fiscal de la historia de Navarra. Nunca había tenido un gobierno tanto dinero como el de Txibite para ofrecer unos servicios más decepcionantes para el ciudadano. Impuestos del primer mundo para ofrecer servicios, ser vicios, vicios, vicios... del tercer mundoak: vota PSOE, vota aberchándales. Y eso es todo.

Ya sabíamos que había tomate, pero verlo en vídeo es la guinda que nos faltaba para afirmar que el sanchismo es un fraude permitido por el PSOE: un sofrito recalentado de poder, una reducción espesa de intereses, una receta manoseada hasta el empacho, una cocina de partido donde los fogones nunca se apagan porque siempre hay algo que tapar con pasta.

El pucherazo de Pedro Sánchez no se hizo con pimientos, puerros y patatas, sino metiendo en la olla —que es la urna— votos sin control fitosanitario, papeletas que entran y salen sin trazabilidad, tan podridas como cuando una hortaliza se llena de moho. La llegada de Sánchez al poder fue un caldo turbio, espeso, imposible de colar, un mortero donde la democracia se machaca hasta hacerla puré. Nadie en el PSOE ha dicho nada. En el fondo, nadie ha montado el pollo porque todos están en el ajo, todos han mojado pan en la misma salsa y han decidido no preguntar de qué estaba hecho el guiso.

¿Alguien se acuerda de Susana Díaz, a la que Sánchez le merendó las primarias? Senadora, para que se calle. Estás frita, Susana: si quieres seguir mamando de la teta del Estado, ahí tienes tu trozo del pastel. No molestes: esto es un menú cerrado, y cada cual sabe qué plato le toca y a cambio de qué silencio.

Pero es que ni Juan Lobato. Al que le prepararon una con los correos filtrados —un aliño envenenado— y que, de no haberse ido a un notario a certificar que no había metido mano en ese guiso, habría acabado trinchado como al fiscal general del Estado sanchista. Porque en esta cocina, al que no sigue la receta, se le pasa por la picadora. Lobato también está en el Senado, donde no se hace nada y se cobra muy bien: fuera del foco, a baja temperatura, en un cazo de cocción lenta donde reposan los que no molestan, conservados en su propia grasa.

Aquí quien parte el bacalao es Sánchez, y quien se mueve se queda fuera del banquete. Qué más le da que el PSOE se cueza en su propia salsa y que, después de él, no vaya a quedar ni la raspa de la sardina. Total, cuando la cocina cierre, él ya habrá salido por la puerta de atrás con el pan bajo el brazo. El muerto al hoyo y el socialista al bollo. Por cierto, los del PSN están hasta en la sopa: rondan la cocina, prueban el caldo, vigilan el fuego, meten cuchara hasta rebañar la fuente y, si se quedan con hambre, siempre llevan encima un bocadillo de chorizo de Pamplona.

El vídeo circula como ese olor que se queda pegado en la ropa después de cocinar coles de Bruselas: un hedor rancio, imposible de disimular. Porque hay platos que, por mucho que se adornen, siguen sabiendo a podrido. Y este, por mucha vajilla fina que le pongan, no deja de ser lo que es: un pucherazo indigesto, un asado amargo, un festín donde el que siempre paga es el ciudadano, que nunca decide el menú ni lo cata. Y eso es todo.

¿Qué es lo que pretende el PSOE con estas regularizaciones masivas que ha emprendido, variando la estructura de una sociedad por completo —es decir, tensionando la capacidad de los servicios públicos de dar, precisamente, eso: servicio—, por las bravas, sin contar con nadie, sin discusiones parlamentarias claras ni votaciones visibles? Lo de siempre: poder, alterando los censos electorales para conseguir nuevos caladeros de votos cautivos, y dinero, canalizando recursos hacia estructuras afines. No es una política: es un mecanismo.

Noticia que leo en esta casa: el Gobierno elige una ONG vinculada a dirigentes del PSOE, regada con 3,9 millones al año, para ayudar a la regularización. La ONG Movimiento por la Paz la encabezan Francisca Sauquillo y Manuel de la Rocha Rubí, dos históricos socialistas. Según la información publicada, se trataría de una asignación recurrente de fondos públicos a una entidad con vínculos políticos directos.

Ahí tienen el núcleo del problema.

Para qué disimular, con el trabajo que da disimular, si total te lo puedes ahorrar. Esa es, en el fondo, la gran aportación de Pedro Sánchez a la política española: demostrar que, si eres de izquierdas, puedes cometer la tropelía que quieras sin apenas penalización. Los partidos socialistas en Europa han desaparecido por la mitad de las barrabasadas que ha cometido el PSOE en España. Aquí, en cambio, el coste político no existe, queda completamente diluido.

Toma, cuatro millones de euros. A ayudar… después de pagar los gastos administrativos de la ONG, claro: sueldos y esas cosas. No hay negocio como el de la solidaridad: no solo te soluciona la vida —un sueldo al mes—, sino que además eres buena persona por ganarlo.

Esto siempre funciona así: gastos de personal, 90 %. Presupuesto de los proyectos para los que teóricamente se había constituido la ONG, 10 %. Una proporción que convierte el fin en excusa y el medio en negocio.

Quien haya intentado montar un negocio sabe que, hasta que no tienes un cliente, no tienes una empresa: solo tienes una idea, y las ideas cuestan dinero. Lo más difícil es conseguir clientes. En este negocio de las ONG te los proporciona el Gobierno: inmigrantes a mansalva y financiación asociada para atenderlos. Todo queda en casa.

Acompáñenme, en silencio, que no nos descubran. Si ponen la oreja podrán oír los engranajes de esta máquina socialista trabajando a pleno rendimiento para ganar pastizales.

Todos son los mismos: los que adjudican los recursos, los que los controlan y los que los reciben. El circuito se cierra sobre sí mismo. No existe una separación real entre partido, administración, mecanismos de control y entidades beneficiarias. Y, si denuncias estos tinglados opacos y opedros, facha, que ya es como decir: ojo, cuidado, que este se ha dado cuenta del pastel y de la pastelería que tenemos montada los progresistas. Y eso es todo.

Elija su propia aventura, como aquellos libros rojos infantiles de hace 40 años: si quiere que Remírez haga el ababol, pase a la página tal; si quiere que deje de hacerlo y se ponga a currar en cosas serias —como que los jóvenes (y las jóvenas, claro) puedan tener acceso a una vivienda en propiedad—, pase a la página tal.

Eso es lo que pensé cuando vi al vicepresidente, Javier Remírez, enredado en las gilipolleces habituales. La nueva: Napardi, una sociedad gastronómica privada.

Vaya por delante que nunca he estado en Napardi y que, hasta hace relativamente poco, no sabía ni dónde estaba. Lo que sí sé es que la política no puede regular todo el comportamiento humano. Que Napardi no quiere que haya mujeres, pues que no las tenga.

Cualquier día se levanta sabrosón el amigo Remírez y empieza a regular las partidas del FIFA en la Play: quedan prohibidas las quedadas frente a la tele solo de tíos.

O los pisos de estudiantes, que es más divertido el tema. ¿Qué es eso de pisos de estudiantes solo de tíos o pisos solo de tías? No, no, no. ¡Contrafuero, anatema, fascismo! Que dice Remírez que el típico piso de Iturrama de cuatro habitaciones: dos para maromos, dos para maromas. ¡Igualdad, igualdad, o follamos todos o la compañera socialista del ministro de Sánchez, al río!

La igualdad no es que las mujeres puedan entrar en Napardi. La igualdad es que un grupo de mujeres pueda montarse una sociedad gastronómica en la que, si les sale del coño, no entren tíos y nadie se lo pueda impedir. ¿O qué va a hacer Remírez, obligar a las tías a meter a tíos, lolololooooooo…, en sus pisos?

Michica —Remírez diría mitxika, para que no se le enfaden sus socios aberchandales—, a partir de ahora, para que seas igual, tienes que dormir pared con pared con este orco que ronca como una villavesa de las antiguas, aquellas de las palancas de cambios como un palo de escoba y los asientos de madera, subiendo por la cuesta de Santo Domingo.

Cuando el político es un inútil y no sabe hacer nada para solucionar lo importante —vivienda, mantenimiento de infraestructuras, evitar que la gente siga muriendo en las colas de la sanidad navarra—, recurre a lo único que le queda: llenar el espacio público de cortinas de humo.

No soluciona nada, pero hace ruido. Y el ruido, en política, ya nos lo cuelan como acción verdadera.

Entonces aparecen debates absurdos, regulaciones innecesarias, polémicas de salón que no cambian la vida de nadie, pero permiten al político parecer ocupado, activo, incluso moralmente superior. Como si gobernar consistiera en señalar conductas privadas en lugar de resolver problemas reales.

Y aquí es donde uno se acuerda, descojonado de la risa, de la peli Amanece, que no es poco. De ese personaje que, para dar la sensación de que aportaba algo, soltaba siempre la misma frase: “¿Quiere usted que me saque la chorra?”.

Javier Remírez hace exactamente eso: monta el numerito, genera polémica y, durante unos días, parece que pasa algo. Pero no pasa nada. Y eso es todo.

Ayer jueves, el PSOE volvió a dejar claro en el Ayuntamiento de Pamplona de qué lado está cuando toca elegir: votó en contra de retirar la financiación pública a la Korrika y lo hizo, cómo no, de la mano de sus socios del partido de ETA. Sin disimulo y orgullosos: se vota junto a ellos, se gobierna gracias a ellos y se asume su marco como propio.

Les da igual todo: que quieres llenar las calles de simbología vinculada a ETA y sus asesinos, pues las llenas, sin problema. Que quieres blanquearlo bajo la excusa cultural, adelante. No hay conflicto para el PSOE cuando el contexto conviene: se mantiene el dinero público, se mantiene la foto y se mantiene, sobre todo, una forma muy concreta de entender a quién se protege y a quién se ignora.

Y mientras tanto, el ciudadano normal, el que paga, el que no tiene posibilidad de volar en aviones presidenciales a República Dominicana, asiste a este teatro macabro con una mezcla de hastío y resignación. Todo vale si garantiza mantenerse en el sillón. Así es el PSOE, un partido de corruptos no solo en lo económico, sino también en lo social. Y adelante con Servinabar. Jotaqué y Jotacuánto, sobre todo, Jotacuánto.

La exhibición de etarras sigue teniendo premio económico de pasta pública porque así lo ha decidido el PSOE, que ha votado con los aberchándales para que a la Korrika, esa carrera donde hasta a los niños los ponen en primera fila con camisetas con caras de asesinos para que las luzcan. Y eso es quizá lo más obsceno: la normalización y banalización del crimen político. La pedagogía del horror convertida en fiesta popular e infantil.

Si es en euskera, que esa es la clave, en euskera puedes defender la atrocidad que te dé la gana; para eso sirve ese idioma, para conseguir impunidad. El PSOE te da dinero público por desfilar por las calles con fotos de violadores de mujeres; quien dice violadores, ya sabéis, dice asesinos de mujeres. No os pongáis así, aberchándales, que vuestra ideología es la responsable del asesinato organizado de más mujeres en los últimos 50 años. ¿A cuántas mujeres se ha cargado el terrorismo aberchándal que homenajea año tras año esa carrera? ¿Dónde están sus nombres? ¿Dónde su memoria en estas fiestas subvencionadas?

El PSOE podía haber retirado esa pasta que da a la carrera de las caras de los etarras en euskera y dársela a las asociaciones de víctimas del terrorismo aberchándal, por ejemplo, pero no le sale. No le interesa. No le compensa. Las víctimas no votan en bloque ni garantizan mayorías. Los otros sí. El PSOE hace mucho que eligió bando. Y lo demuestra en decisiones como esta. Bando y contrabando. Es lo que hay. Y eso es todo.

Recuerdo cómo llegó el aberchandalato hace una década a instaurarse en Navarra, diciendo Uxue Barkos poco más o menos que morían niños desnutridos por las esquinas de Pamplona, decenas de niños. Irroña, para los aberchándales, peor que Biafra. Esa fue su campaña. Obviamente, era un bulo, pero qué más daba. Lo importante era llegar al poder a toda costa. Y llegaron. ¿Y qué hicieron? Crear Servinabar.

Hoy, la Pamplona del batasuno Asirón está completamente descontrolada, con una mendicidad y marginalidad que solo traen a sus ciudadanos inseguridad, violencia y mugre por todas partes. Solo hay que darse una vuelta por la ciudad y su periferia para ver que se les ha ido el asunto de las manos.

No tengo ni idea de cómo se soluciona, no soy político; a mí no me pagan por buscar soluciones, a ellos sí. Ellos cobran, y bastante bien, para lo poco que hacen, por solucionarlo.

Un político no está ahí para dar discursos de Miss América a favor de la paz en el mundo o de sus patrias fantasmagóricas, que solo existen en su cabeza. Y, si no saben cómo se arregla lo palpable, el día a día, que se piren a su casa, que dimitan y que pase el siguiente, a ver si lo hace mejor. La política, cuando la crearon los griegos en las polis, creo que iba de esto, no solo de robar a manos llenas.

Lo que no puedes es mantener políticas buenistas durante años, como si Pamplona pudiera solucionar los problemas del mundo. Cuando tu único mensaje es decir durante tanto tiempo que aquí todos son bienvenidos, pasa lo que pasa: que te llegan, en oleadas, manadas y manadas de cochambre que no sabes qué hacer luego con ella.

Si quieres ayudar al mundo, métete misionero y déjanos en paz a los que bastante tenemos con ir tirando mes a mes, que al final estos discursos siempre los paga el ciudadano de abajo, que no puede costearse la vidorra que disfruta gente como Asirón. Nunca los paga el que los suelta. El alikate vive en buena zona, en su chalecito con su buen muro. Con policía vigilando, protegiendo a sus hijos y su barbacoa de los domingos. Y su césped bien cortado, en el que tomar el sol, ahora que va a llegar el buen tiempo, sin que nadie le pida un cigarro, con su coche oficial que le lleva al ayuntamiento cada mañana, de puerta a puerta, sin compartir villavesa con nadie.

A mí también me gustaría que el mundo fuera como no es, ni ha sido ni lo va a ser nunca. Nos ha jodido: soltar que ojalá todos fuéramos altos, guapos y millonarios lo sabemos hacer cualquiera. Vaya gilipollez.

Lo fastidiado es gestionar la realidad, que siempre es más sucia y cutre, apesta y es peligrosa.

El alikate profesa una fe ideológica que nada tiene que ver con la realidad. Tan poco tiene que ver que durante 50 años la intentaron imponer a tiros, porque fue la única fórmula mágica que encontraron para tratar de moldearla a su gusto.

Ese es el drama de esta gentucilla aberchándal que nos gobierna: que siempre han vivido en sus ensoñaciones y, cuando les ha tocado gestionar el mundo concreto, se les ha desbordado la mierda.

¿O el iluso soy yo y el problema es que alguien gana mucho dinero llenando nuestras calles de caos?

Dame más dinero, paladas de dinero, volquetes y volquetes de dinero, pero para atenderlos, fachita…

Organizaciones, oenegés, muchas de ellas participadas por los propios políticos de esos discursos buenistas, recibiendo millones y millones de pasta pública. Pero no para vivir ellos como Dios… sino para atenderlos.

Cuantos más llegan, cuantos más nos traen, más pasta reciben, curiosamente. Quién tuviera una organización de esas para hacer el bien a costa de bolsillo ajeno… te solucionaba la existencia. Y eso es todo.

Mi primer recuerdo futbolístico es de dos temporadas después y ni siquiera es de Osasuna, sino de Maradona. Vivíamos al lado del Ciudad de Pamplona y mi padre me llevó en hombros a ver la llegada del Barcelona. Solo me acuerdo de Maradona… Incluso, hilando fino, solo recuerdo el pelo de peluche negro de Maradona, que lo ocupa todo en mi memoria, bajando los escalones del autobús, rodeado por un enjambre de gente que hacía pasillo hasta la puerta del hotel.

El primer recuerdo que tengo de Osasuna ni siquiera tiene imágenes: fue aquel partido en el que los indios de Alzate le calzaron un uno a cero al Barça del Pelusa, y yo estaba en la cocina de mi abuela escuchándolo en la radio, saltando como un loco de silla en silla porque les habíamos ganado nosotros.

O quizá ni siquiera fue aquel partido, sino el anterior, el primero después del regreso a Primera, con los mismos indios de Alzate en la misma cocina de mi abuela, donde Osasuna también ganó al Barcelona, esta vez por tres a dos, con dos goles de Iriguibel y uno de Lumbreras.

La memoria va por libre y hace con nuestra vida lo que quiere. De lo que sí que estoy seguro es de la sensación de felicidad inmediata que siempre me ha producido Osasuna. Desde el minuto uno. Osasuna siempre ha sido la alegría. Si mis recuerdos de la infancia son todos felices es también por Osasuna.

Y con los años uno intenta ordenar todo eso, ponerle palabras, entender de dónde viene. Pero no hace falta. Porque en el fondo nunca fue una cuestión de entender, sino de sentirlo así desde el principio.

Incluso me ocurrió algo que, para un niño, era casi imposible.

Macua, uno de aquella mítica plantilla, llegó a vivir en mi edificio. Y yo miraba su nombre en la chapa del buzón cada vez que bajaba a jugar al fútbol por los descampados de aquel Iturrama polvoriento de principios de los ochenta, sin poder creer que compartiera dirección con un dios del Olimpo.

Cómo me alegro de ser de este equipo. Cómo me gustó ayer domingo verlos salir por el túnel de vestuarios de nuevo al Sadar, con nuestra blusa de antaño y la bandera, como el roble montañés y el vino de la Ribera... vibra en ti Navarra entera. Donde quiera que estés, de eso se trataba: de saber que, pasara lo que pasara, siempre habría un sitio al que volver. Siempre, al verlos, es casa. Y eso es todo.

El otro día, cuando partí al exilio recorriendo la autovía/autobia de la Barranca, me lo volví a preguntar.

Esta carretera está en un estado lamentable. La usan sobre todo los aberchándales, que son los que mandan, para ir a diario a Irroña a gritar o a Vitoria a gasteiz los dineroz. Si ni siquiera son capaces de arreglar la carretera que usan ellos, que parece el pantalón lleno de petachos de un payaso/paiaso, cómo estarán de putrefactas las de otras zonas donde les da igual porque no hay aberchándales.

¿Adónde coño va el dinero público, que no son capaces ni de tener esta autovía/autobia en condiciones aceptables de conservación?

Nunca en Navarra se recaudó tanto como en 2025. Récord absoluto. El año pasado Txibite y sus socios del partido de la Eta y demás aberchándales dispusieron del mayor presupuesto de la historia, y con ese dato no son capaces de mantener estos 35 kilómetros de Irurzun a Ciordia con un mínimo de decoro.

Cómo de terroríficas deberán de estar las infraestructuras de Tudela y la Ribera, a las que odian porque no quieren ser aberchándales, sin capacidad económica de decisión en el presupuesto de Navarra y sus actuaciones.

Que los de Alsasua, Huarte Araquil, Echarri Aranaz se peguen todo el santo día en Pamplona reclamando la solución de los problemas mundiales y luego no sean capaces de decir nada de la falta de seguridad en esta vía que les lleva a las manifas semanales dice mucho de cómo funcionan esas cabezas. Pero bueno. No vas a pedir a estas alturas de la película a un aberchándal que use la cabeza para pensar y no para embestir, que decía Machado.

Habrá que aceptarlos como son: una mezcla entre incompetentes, iluminados y empleados de Servinabar.

Y si solo fuera esta carretera hecha un desastre, ni tan mal. Pero es el conjunto. La sanidad pública, que antes era un orgullo, hoy acumula listas de espera interminables; conseguir una cita se ha convertido en una ascensión al Everest. La educación pública, tomada ideológicamente, que poco tiene que ver con mejorar el nivel o los medios de los alumnos, es otra muestra de un deterioro que ya no se puede ocultar.

Más dinero que nunca y peores servicios públicos que nunca. Navarra recauda cifras históricas, exprime a ciudadanos y empresas como no se había hecho antes, pero ese esfuerzo no se traduce en calidad de vida ni en servicios públicos dignos. Al contrario: cada año pagas más y recibes menos. Eso sí, las Korrikas de los etarras, las que quieras; para eso siempre hay pasta pública fresca dispuesta.

El discurso oficial habla de progreso, de derechos y de avances, pero la realidad diaria es otra: baches, esperas, trámites eternos y servicios cada vez más lejos de lo que deberían ser. Y así, entre propaganda y realidad, Navarra se desliza hacia una situación en la que recaudar más significa lo contrario de que el conjunto de los ciudadanos viva mejor.

El aberchandalato que se han montado los del PSOE con sus socios es un estado paralelo que vive como Dios de los dineros de los navarros. Y eso es todo.