Elija su propia aventura, como aquellos libros rojos infantiles de hace 40 años: si quiere que Remírez haga el ababol, pase a la página tal; si quiere que deje de hacerlo y se ponga a currar en cosas serias —como que los jóvenes (y las jóvenas, claro) puedan tener acceso a una vivienda en propiedad—, pase a la página tal.

Eso es lo que pensé cuando vi al vicepresidente, Javier Remírez, enredado en las gilipolleces habituales. La nueva: Napardi, una sociedad gastronómica privada.

Vaya por delante que nunca he estado en Napardi y que, hasta hace relativamente poco, no sabía ni dónde estaba. Lo que sí sé es que la política no puede regular todo el comportamiento humano. Que Napardi no quiere que haya mujeres, pues que no las tenga.

Cualquier día se levanta sabrosón el amigo Remírez y empieza a regular las partidas del FIFA en la Play: quedan prohibidas las quedadas frente a la tele solo de tíos.

O los pisos de estudiantes, que es más divertido el tema. ¿Qué es eso de pisos de estudiantes solo de tíos o pisos solo de tías? No, no, no. ¡Contrafuero, anatema, fascismo! Que dice Remírez que el típico piso de Iturrama de cuatro habitaciones: dos para maromos, dos para maromas. ¡Igualdad, igualdad, o follamos todos o la compañera socialista del ministro de Sánchez, al río!

La igualdad no es que las mujeres puedan entrar en Napardi. La igualdad es que un grupo de mujeres pueda montarse una sociedad gastronómica en la que, si les sale del coño, no entren tíos y nadie se lo pueda impedir. ¿O qué va a hacer Remírez, obligar a las tías a meter a tíos, lolololooooooo…, en sus pisos?

Michica —Remírez diría mitxika, para que no se le enfaden sus socios aberchandales—, a partir de ahora, para que seas igual, tienes que dormir pared con pared con este orco que ronca como una villavesa de las antiguas, aquellas de las palancas de cambios como un palo de escoba y los asientos de madera, subiendo por la cuesta de Santo Domingo.

Cuando el político es un inútil y no sabe hacer nada para solucionar lo importante —vivienda, mantenimiento de infraestructuras, evitar que la gente siga muriendo en las colas de la sanidad navarra—, recurre a lo único que le queda: llenar el espacio público de cortinas de humo.

No soluciona nada, pero hace ruido. Y el ruido, en política, ya nos lo cuelan como acción verdadera.

Entonces aparecen debates absurdos, regulaciones innecesarias, polémicas de salón que no cambian la vida de nadie, pero permiten al político parecer ocupado, activo, incluso moralmente superior. Como si gobernar consistiera en señalar conductas privadas en lugar de resolver problemas reales.

Y aquí es donde uno se acuerda, descojonado de la risa, de la peli Amanece, que no es poco. De ese personaje que, para dar la sensación de que aportaba algo, soltaba siempre la misma frase: “¿Quiere usted que me saque la chorra?”.

Javier Remírez hace exactamente eso: monta el numerito, genera polémica y, durante unos días, parece que pasa algo. Pero no pasa nada. Y eso es todo.

Ayer jueves, el PSOE volvió a dejar claro en el Ayuntamiento de Pamplona de qué lado está cuando toca elegir: votó en contra de retirar la financiación pública a la Korrika y lo hizo, cómo no, de la mano de sus socios del partido de ETA. Sin disimulo y orgullosos: se vota junto a ellos, se gobierna gracias a ellos y se asume su marco como propio.

Les da igual todo: que quieres llenar las calles de simbología vinculada a ETA y sus asesinos, pues las llenas, sin problema. Que quieres blanquearlo bajo la excusa cultural, adelante. No hay conflicto para el PSOE cuando el contexto conviene: se mantiene el dinero público, se mantiene la foto y se mantiene, sobre todo, una forma muy concreta de entender a quién se protege y a quién se ignora.

Y mientras tanto, el ciudadano normal, el que paga, el que no tiene posibilidad de volar en aviones presidenciales a República Dominicana, asiste a este teatro macabro con una mezcla de hastío y resignación. Todo vale si garantiza mantenerse en el sillón. Así es el PSOE, un partido de corruptos no solo en lo económico, sino también en lo social. Y adelante con Servinabar. Jotaqué y Jotacuánto, sobre todo, Jotacuánto.

La exhibición de etarras sigue teniendo premio económico de pasta pública porque así lo ha decidido el PSOE, que ha votado con los aberchándales para que a la Korrika, esa carrera donde hasta a los niños los ponen en primera fila con camisetas con caras de asesinos para que las luzcan. Y eso es quizá lo más obsceno: la normalización y banalización del crimen político. La pedagogía del horror convertida en fiesta popular e infantil.

Si es en euskera, que esa es la clave, en euskera puedes defender la atrocidad que te dé la gana; para eso sirve ese idioma, para conseguir impunidad. El PSOE te da dinero público por desfilar por las calles con fotos de violadores de mujeres; quien dice violadores, ya sabéis, dice asesinos de mujeres. No os pongáis así, aberchándales, que vuestra ideología es la responsable del asesinato organizado de más mujeres en los últimos 50 años. ¿A cuántas mujeres se ha cargado el terrorismo aberchándal que homenajea año tras año esa carrera? ¿Dónde están sus nombres? ¿Dónde su memoria en estas fiestas subvencionadas?

El PSOE podía haber retirado esa pasta que da a la carrera de las caras de los etarras en euskera y dársela a las asociaciones de víctimas del terrorismo aberchándal, por ejemplo, pero no le sale. No le interesa. No le compensa. Las víctimas no votan en bloque ni garantizan mayorías. Los otros sí. El PSOE hace mucho que eligió bando. Y lo demuestra en decisiones como esta. Bando y contrabando. Es lo que hay. Y eso es todo.

Recuerdo cómo llegó el aberchandalato hace una década a instaurarse en Navarra, diciendo Uxue Barkos poco más o menos que morían niños desnutridos por las esquinas de Pamplona, decenas de niños. Irroña, para los aberchándales, peor que Biafra. Esa fue su campaña. Obviamente, era un bulo, pero qué más daba. Lo importante era llegar al poder a toda costa. Y llegaron. ¿Y qué hicieron? Crear Servinabar.

Hoy, la Pamplona del batasuno Asirón está completamente descontrolada, con una mendicidad y marginalidad que solo traen a sus ciudadanos inseguridad, violencia y mugre por todas partes. Solo hay que darse una vuelta por la ciudad y su periferia para ver que se les ha ido el asunto de las manos.

No tengo ni idea de cómo se soluciona, no soy político; a mí no me pagan por buscar soluciones, a ellos sí. Ellos cobran, y bastante bien, para lo poco que hacen, por solucionarlo.

Un político no está ahí para dar discursos de Miss América a favor de la paz en el mundo o de sus patrias fantasmagóricas, que solo existen en su cabeza. Y, si no saben cómo se arregla lo palpable, el día a día, que se piren a su casa, que dimitan y que pase el siguiente, a ver si lo hace mejor. La política, cuando la crearon los griegos en las polis, creo que iba de esto, no solo de robar a manos llenas.

Lo que no puedes es mantener políticas buenistas durante años, como si Pamplona pudiera solucionar los problemas del mundo. Cuando tu único mensaje es decir durante tanto tiempo que aquí todos son bienvenidos, pasa lo que pasa: que te llegan, en oleadas, manadas y manadas de cochambre que no sabes qué hacer luego con ella.

Si quieres ayudar al mundo, métete misionero y déjanos en paz a los que bastante tenemos con ir tirando mes a mes, que al final estos discursos siempre los paga el ciudadano de abajo, que no puede costearse la vidorra que disfruta gente como Asirón. Nunca los paga el que los suelta. El alikate vive en buena zona, en su chalecito con su buen muro. Con policía vigilando, protegiendo a sus hijos y su barbacoa de los domingos. Y su césped bien cortado, en el que tomar el sol, ahora que va a llegar el buen tiempo, sin que nadie le pida un cigarro, con su coche oficial que le lleva al ayuntamiento cada mañana, de puerta a puerta, sin compartir villavesa con nadie.

A mí también me gustaría que el mundo fuera como no es, ni ha sido ni lo va a ser nunca. Nos ha jodido: soltar que ojalá todos fuéramos altos, guapos y millonarios lo sabemos hacer cualquiera. Vaya gilipollez.

Lo fastidiado es gestionar la realidad, que siempre es más sucia y cutre, apesta y es peligrosa.

El alikate profesa una fe ideológica que nada tiene que ver con la realidad. Tan poco tiene que ver que durante 50 años la intentaron imponer a tiros, porque fue la única fórmula mágica que encontraron para tratar de moldearla a su gusto.

Ese es el drama de esta gentucilla aberchándal que nos gobierna: que siempre han vivido en sus ensoñaciones y, cuando les ha tocado gestionar el mundo concreto, se les ha desbordado la mierda.

¿O el iluso soy yo y el problema es que alguien gana mucho dinero llenando nuestras calles de caos?

Dame más dinero, paladas de dinero, volquetes y volquetes de dinero, pero para atenderlos, fachita…

Organizaciones, oenegés, muchas de ellas participadas por los propios políticos de esos discursos buenistas, recibiendo millones y millones de pasta pública. Pero no para vivir ellos como Dios… sino para atenderlos.

Cuantos más llegan, cuantos más nos traen, más pasta reciben, curiosamente. Quién tuviera una organización de esas para hacer el bien a costa de bolsillo ajeno… te solucionaba la existencia. Y eso es todo.

Mi primer recuerdo futbolístico es de dos temporadas después y ni siquiera es de Osasuna, sino de Maradona. Vivíamos al lado del Ciudad de Pamplona y mi padre me llevó en hombros a ver la llegada del Barcelona. Solo me acuerdo de Maradona… Incluso, hilando fino, solo recuerdo el pelo de peluche negro de Maradona, que lo ocupa todo en mi memoria, bajando los escalones del autobús, rodeado por un enjambre de gente que hacía pasillo hasta la puerta del hotel.

El primer recuerdo que tengo de Osasuna ni siquiera tiene imágenes: fue aquel partido en el que los indios de Alzate le calzaron un uno a cero al Barça del Pelusa, y yo estaba en la cocina de mi abuela escuchándolo en la radio, saltando como un loco de silla en silla porque les habíamos ganado nosotros.

O quizá ni siquiera fue aquel partido, sino el anterior, el primero después del regreso a Primera, con los mismos indios de Alzate en la misma cocina de mi abuela, donde Osasuna también ganó al Barcelona, esta vez por tres a dos, con dos goles de Iriguibel y uno de Lumbreras.

La memoria va por libre y hace con nuestra vida lo que quiere. De lo que sí que estoy seguro es de la sensación de felicidad inmediata que siempre me ha producido Osasuna. Desde el minuto uno. Osasuna siempre ha sido la alegría. Si mis recuerdos de la infancia son todos felices es también por Osasuna.

Y con los años uno intenta ordenar todo eso, ponerle palabras, entender de dónde viene. Pero no hace falta. Porque en el fondo nunca fue una cuestión de entender, sino de sentirlo así desde el principio.

Incluso me ocurrió algo que, para un niño, era casi imposible.

Macua, uno de aquella mítica plantilla, llegó a vivir en mi edificio. Y yo miraba su nombre en la chapa del buzón cada vez que bajaba a jugar al fútbol por los descampados de aquel Iturrama polvoriento de principios de los ochenta, sin poder creer que compartiera dirección con un dios del Olimpo.

Cómo me alegro de ser de este equipo. Cómo me gustó ayer domingo verlos salir por el túnel de vestuarios de nuevo al Sadar, con nuestra blusa de antaño y la bandera, como el roble montañés y el vino de la Ribera... vibra en ti Navarra entera. Donde quiera que estés, de eso se trataba: de saber que, pasara lo que pasara, siempre habría un sitio al que volver. Siempre, al verlos, es casa. Y eso es todo.

El otro día, cuando partí al exilio recorriendo la autovía/autobia de la Barranca, me lo volví a preguntar.

Esta carretera está en un estado lamentable. La usan sobre todo los aberchándales, que son los que mandan, para ir a diario a Irroña a gritar o a Vitoria a gasteiz los dineroz. Si ni siquiera son capaces de arreglar la carretera que usan ellos, que parece el pantalón lleno de petachos de un payaso/paiaso, cómo estarán de putrefactas las de otras zonas donde les da igual porque no hay aberchándales.

¿Adónde coño va el dinero público, que no son capaces ni de tener esta autovía/autobia en condiciones aceptables de conservación?

Nunca en Navarra se recaudó tanto como en 2025. Récord absoluto. El año pasado Txibite y sus socios del partido de la Eta y demás aberchándales dispusieron del mayor presupuesto de la historia, y con ese dato no son capaces de mantener estos 35 kilómetros de Irurzun a Ciordia con un mínimo de decoro.

Cómo de terroríficas deberán de estar las infraestructuras de Tudela y la Ribera, a las que odian porque no quieren ser aberchándales, sin capacidad económica de decisión en el presupuesto de Navarra y sus actuaciones.

Que los de Alsasua, Huarte Araquil, Echarri Aranaz se peguen todo el santo día en Pamplona reclamando la solución de los problemas mundiales y luego no sean capaces de decir nada de la falta de seguridad en esta vía que les lleva a las manifas semanales dice mucho de cómo funcionan esas cabezas. Pero bueno. No vas a pedir a estas alturas de la película a un aberchándal que use la cabeza para pensar y no para embestir, que decía Machado.

Habrá que aceptarlos como son: una mezcla entre incompetentes, iluminados y empleados de Servinabar.

Y si solo fuera esta carretera hecha un desastre, ni tan mal. Pero es el conjunto. La sanidad pública, que antes era un orgullo, hoy acumula listas de espera interminables; conseguir una cita se ha convertido en una ascensión al Everest. La educación pública, tomada ideológicamente, que poco tiene que ver con mejorar el nivel o los medios de los alumnos, es otra muestra de un deterioro que ya no se puede ocultar.

Más dinero que nunca y peores servicios públicos que nunca. Navarra recauda cifras históricas, exprime a ciudadanos y empresas como no se había hecho antes, pero ese esfuerzo no se traduce en calidad de vida ni en servicios públicos dignos. Al contrario: cada año pagas más y recibes menos. Eso sí, las Korrikas de los etarras, las que quieras; para eso siempre hay pasta pública fresca dispuesta.

El discurso oficial habla de progreso, de derechos y de avances, pero la realidad diaria es otra: baches, esperas, trámites eternos y servicios cada vez más lejos de lo que deberían ser. Y así, entre propaganda y realidad, Navarra se desliza hacia una situación en la que recaudar más significa lo contrario de que el conjunto de los ciudadanos viva mejor.

El aberchandalato que se han montado los del PSOE con sus socios es un estado paralelo que vive como Dios de los dineros de los navarros. Y eso es todo.

Cuando sales fuera es cuando mejor lo ves: la excepcionalidad en la que te obligan a vivir. Lo invaden todo. Todo el espacio público está secuestrado para recordarte cada segundo su monserga, la turra aberchándal, la opresión constante. Cuando sales fuera te das cuenta de que ese relajo mental que sientes es porque el espacio común es neutro. Es decir, la gente está a sus cosas y no se dedica todo el santo día a saturarte la cabeza con ellas.

El poder se dedica a poner farolas y arreglar carreteras, no a que los suyos, sus fanáticos, te bombardeen con reivindicaciones ideológicas en cada acera. ¿Alguien se imagina que en la típica reunión de vecinos, de lo que más se tratara no fuera de arreglar el ascensor o esa filtración en el garaje, sino de darte la turra con sus presos asesinos aberchándales, ikurriñas, y que la junta te repartiera pasquines sobre lo malo que es el capitalismo?

Hoy, una manifa en el rellano para gritar contra el Estado opresor, de modo que, mientras gritas contra España, el presidente puede echarse la siesta y no dedicar ese tiempo a mejorar la vida del resto de vecinos, peleándose con la empresa que tiene que cambiar el tejado, que ha decidido usar malos materiales sin que te enteres, a ver si cuela.

Pamplona no merece ser bombardeada ideológicamente por el poder ni por su tropilla de fanáticos a cada paso. Pamplona no debería dejar de ser nunca la típica ciudad aburrida de provincias, bonita, cuidada, limpia…, donde la gente pueda desarrollar su proyecto vital en paz, feliz y tranquila, sin que nadie le dicte en qué debe pensar cada vez que sale a la calle. Una ciudad neutral es una ciudad libre.

La ideología aberchándal no prospera en la serenidad, sino en el malestar. Una sociedad feliz, una sociedad que no vive permanentemente cabreada y amargada, es una comunidad que solo quiere que la dejen en paz, no que la arrastren a aventuras políticas de chalados. Por eso necesita tensar, ensuciar, crispar: convertir la vida cotidiana en un campo de batalla mugriento.

Cuando la turra lo invade todo, el alcalde vive como Dios porque puede escudarse en ella: ahora no, que estamos concentrados en ser independientes cobrando un sueldazo; pero, cuando lo seamos, nos dedicaremos por fin a que las mujeres puedan volver tranquilas a casa sin que las violen o a que a nuestros jóvenes no les den palizas para robarles el móvil.

Todos los males quedarán resueltos, dicen, cuando seamos una provincia vasca, cuando dejemos de ser Navarra para ser Euskkkalerría, cuando saquemos de la cárcel, sin cumplir la condena, a todos nuestros asesinos aberchándales.

Mientras tanto, no arreglan nada: solo meten ruido. Y bajo ese ruido, la vida normal, la de verdad, la feliz, se muere. Y eso es todo.

Aquí, en Londres, la fiebre no es Euskal Herria: es Harry Potter.

Harry Potter es una fantasía noble. Limpia. Alegre. Una fantasía que no molesta a nadie, que no exige nada y que, sobre todo, no pretende ser real. Los críos se ponen su capa de Hogwarts, se compran una varita de plástico, buscan el andén 9¾ en la estación de King’s Cross y, cuando se cansan, se van a merendar unas cookies con chocolate.

Fin de la historia. Nadie sale herido. Como mucho, la cartera del progenitor A y del progenitor B, que pagan.

Lo otro —la Euskal Herria aberchándal— es una fantasía bastante más rancia. Amargada. Con olor a pancarta plástica y rotulador de punta gorda, a tiranía y a violencia. Una fantasía que no se reconoce como tal y que, por eso mismo, necesita tomarse muy en serio.

En Londres los niños se disfrazan y juegan. En Irroña los adultos se uniforman y pontifican.

Aquí hay sudaderas de Hogwarts, varitas y escobas. Allí: Quechua, aro en la oreja, riñonera en el muslo, servilleta a cuadros al cuello y camiseta negra reivindicativa made in China. Mono de trabajo oficial del abertzalismo.

Londres es una peregrinación de niños buscando magia. Irroña es una romería de adultos buscando tener razón.

Los niños buscan el andén 9¾ en King’s Cross como los aberchándales buscan en Pamplona un país que no ha existido nunca. Con una diferencia importante: los niños saben que lo suyo es un juego.

Los aberchándales no. Su fantasía no es inocente: ha servido para perpetrar cientos de asesinatos, robar millones con el impuesto revolucionario y ha dejado miles de heridos y mutilados reales.

Harry Potter necesita a Voldemort para que haya historia. La fantasía aberchándal necesita a España para no quedarse sin discurso. Si un día desaparece el enemigo, ¿de qué van a vivir?

Los niños vuelven a casa con una varita de plástico y una sonrisa. Los otros, con una ikurriña, muchas pegatinas y una indignación cuidadosamente mantenida.

Mientras la tropilla etarrilla se lleva la fantasía puesta, los que la organizan se la quitan al llegar a casa. Porque, mientras unos vuelven con su ikurriña, los otros se van a su chalé en las afueras de Pamplona, a disfrutar de su sueldo público y de una realidad bastante más capitalista de lo que predican.

Aquí puedes dejar la varita en casa. Allí no es tan fácil dejar la bandera sin que te miren raro en el bar. Kepa ya no cuelga la bandera de los presos en el balcón, se habrá hecho facha. Vamos a hablar con Kepa para que recapacite y la vuelva a colgar.

La fantasía de Harry Potter deja fotos, recuerdos y niños felices.
La otra dejó muertos, heridos y décadas de convivencia destrozada.

Hogwarts tiene final. Creces, guardas la escoba voladora y ya está.

La fantasía aberchándal no puede permitirse terminar nunca, porque el día que termina se queda en lo que es: un grupo de mamarrachos vestidos igual, gritando consignas que ya no interesan a nadie, mientras los que les pastorean se forran a billetes. Y eso es todo.

El PSOE es Armand Duplantis, el pertiguista ese que lleva 15 récords seguidos, de desangrar económicamente a una sociedad. El socialismo con Sánchez no ha hecho otra cosa esta última década que ir batiendo récord tras récord de recaudación de impuestos. Mientras la gente no puede comprarse ya una casa, ni irse de vacaciones ni pillarse un coche porque ya no le llega, el Gobierno del PSOE dispone de más millones de los que ha dispuesto nunca en España ningún gobierno.

Se dirá que es por el contexto internacional, por la inflación, por las crisis encadenadas. Pero el dato invariable es que el Estado dispone de más recursos que nunca y, sin embargo, la percepción social es que los servicios no solo no mejoran en proporción, sino que empeoran.

Para celebrar la recaudación de impuestos, Sánchez se ha ido a pasar la Semana Santa a Doñana, con su despliegue habitual de medios públicos: helicópteros, aviones y su comitiva de todoterrenos.

Lo mismo que ya celebraba en invierno, cada fin de semana por el Pirineo, con su bici eléctrica, sus aviones, sus helicópteros y sus todoterrenos de la comitiva que le lleva de la Moncloa a Andorra, donde grababa sus vídeos de TikTok en bici: “mira lo bien que me lo paso con tu dinero”.

Paralela a esta alocada carrera del sanchismo por el dinero ajeno, la gente nunca había tenido tanto esa sensación de que en España no funciona nada: infraestructuras que se caen a pedazos, trenes que descarrilan, sanidades que llegan tarde, administración que solo ayuda a los suyos, inseguridad ciudadana creciente.

Mientras el señorito socialista se lo pasa teta, el pueblo del que saca la pasta está cada vez más desfondado. Para sanidad y educación, recuerden, que siempre los impuestos con los que se va Sánchez a Doñana o La Mareta con sus amigos son para sanidad y educación. Menudo mantra para gilipollas que se inventaron los socialistas para seguir trincando.

El socialismo se inventó también otro mantra, el de que tan mal no estaremos, que nos quejamos de vicio, porque los bares están llenos. Como si gastar en ocio cercano fuese señal de prosperidad y no, quizá, de la imposibilidad de acceder a bienes mayores.

El lujo ya, para esta gentuza, es gastar sin salir de tu ciudad en cañas 50 € al mes; 100 si te vienes arriba. No van a terminar hasta quitarnos también eso, el poco divertimento que nos queda.

Hasta que incluso ese pequeño margen de ocio, ese último reducto, también se vea señalado. Por el bien del planeta, otro impuesto, verán, o por lo que les dé la gana quitártelo. Y eso es todo.

Eso los ateos lo sabemos muy bien: hace falta estar constantemente vigilante, mantenerse atento, para que el hueco que deja Dios no lo ocupe cualquier gilipollez. Ese es el gran drama de nuestro tiempo: nos dijeron que mataban a Dios para crear un mundo mejor, un hombre nuevo, y lo único que han hecho es traernos más religiones, de todo tipo, y con una capacidad de destrucción total.

Lo pensaba el otro día viendo pasar La Dolorosa por delante del Ayuntamiento de Pamplona. Dejando a un lado la fe —que es una cuestión exclusivamente personal—, el recogimiento, la belleza y la elegancia del momento resultaban tan opuestos a otras creencias donde Dios ha dejado de existir para rendir pleitesía no a lo trascendente, sino a lo intrascendente.

Hace unos días, el alikate de Irroña se juntaba en ese mismo lugar para rendir culto a la violencia, al “nosotros contra ellos”, a la xenofobia, a un proyecto excluyente de sociedad: la religión aberchándal. Eso es la Korrika: una exaltación continua de asesinos ideológicos. Basta con seguir el perfil de Twitter de Covite estos días para comprobar la monstruosidad de esa carrera financiada con fondos públicos. El dios euskera, el dios ikurriña, el dios ETA: la santísima trinidad aberchándal tomando las calles para imponer y someter con su credo.

El dios del amor católico —amarás al prójimo, pondrás la otra mejilla— frente al dios del odio aberchándal: odiarás al prójimo, le romperás a tiros las dos mejillas. Los católicos pasean el dolor de las víctimas —que eso es La Dolorosa: una madre sufriente frente a un hijo crucificado—; los aberchándales pisotean el dolor ajeno causado por ellos mismos, ensalzando a sus asesinos en sus procesiones.

Porque al final no se trata de creer o no creer, sino de qué ocupa ese lugar cuando uno decide que ya no hay nada por encima de sí mismo. Y ahí es donde empieza el problema: cuando el hombre deja de mirar hacia arriba, acaba mirando demasiado hacia los lados, buscando enemigos, midiendo identidades, trazando fronteras políticas cada vez más estrechas.

No hay vacío: hay sustitución. Siempre. Y lo que estamos viendo en Pamplona no es una sociedad más libre, sino una sociedad más fanática en sus pequeños dogmas, más intolerante en sus nuevas ortodoxias, más dispuesta a señalar y excluir, incluso asesinar, al que no comulga con su credo aberchándal.

Y lo más inquietante no es que eso ocurra, sino que se normalice: que se asuma como paisaje, como folclore, como algo inevitable. Porque cuando el fanatismo deja de escandalizar, cuando la injusticia deja de incomodar, lo que se ha vaciado no es solo la idea de Dios, sino también la capacidad de distinguir entre el bien y el mal.

¿Qué es, si no, atacar una tienda de dulces porque en el nombre del local pone España?

Por eso conviene no engañarse: no han dejado de creer, simplemente han cambiado de dioses. Y los nuevos son bastante peores que los antiguos. Y eso es todo.

También puedes pedirle que no te multe por no llevar el cinturón de seguridad. Tu cuerpo es tuyo, tu vida es tuya. Un cinturón sin poner no afecta directamente a los demás conductores y, sin embargo, ahí sí interviene, ahí sí decide por ti.

¿Por qué a aquel etarra que decidió libremente ponerse en huelga de hambre hubo que alimentarlo a la fuerza? Si su cuerpo era suyo y su vida también, ¿por qué no se respetó su decisión? La respuesta siempre es política: lo que convenga en cada momento. Si conviene, tu cuerpo es tuyo. Si no conviene, tu cuerpo deja de serlo y pasa a ser propiedad pública.

Ayer se celebraba, desde ciertos sectores de la izquierda, el suicidio asistido de una joven de 25 años como si fuera un triunfo del progreso, un triunfo del Estado, de lo público. Pero cuesta no verlo de otra manera cuando conoces el contexto: una vida previamente destrozada, una tutela pública que no protegió, abusos sexuales sufridos bajo ese mismo sistema, intentos de suicidio derivados de ese trauma… y, como respuesta final, no la reconstrucción como persona, sino la vía rápida para dejar de serlo: la eutanasia.

Cuando el historial de quien accede al procedimiento incluye un Estado que falló antes en cada paso, la pregunta es inevitable: ¿hay ahí libertad real, o abandono institucional disfrazado de derecho?

Porque un Estado que primero falla en protegerte y luego te ofrece morir, con todas las facilidades del mundo, no está ampliando libertades: está cerrando el círculo de su propia incompetencia.

Y no es una intuición: es lo que ya ocurre. En Bélgica y los Países Bajos, donde la eutanasia lleva más de dos décadas aplicándose, los estudios muestran una expansión progresiva hacia personas con depresión, soledad crónica o situaciones de exclusión social. El Estado mata con más frecuencia a quienes más tendría que proteger.

El Estado debería estar para otras cosas más prosaicas: garantizar seguridad, infraestructuras, servicios esenciales. No para matar, ni siquiera cuando se lo piden. ¿Si al Estado le piden cualquier cosa, basta con que se la pidan para que sea legítima?

No sé por qué le llaman muerte digna. Pocas muertes me parecen más indignas que una a manos del Estado. Mátese usted si quiere, esa es su libertad, pero no pida que el Estado lo haga por usted.

La brújula moral de nuestro tiempo es que no hay brújula moral.

Por cierto, ahórrense conmigo la monserga socorrida de la religión: yo estoy en contra de que el Estado te mate desde mi ateísmo. Y eso es todo.

¿De qué vas a hablar? ¿De que Asirón ha decidido demoler los Caídos empezando por la cuesta de Beloso? ¿De que las carreteras están hechas un potorro, con un asfalto que parece bombardeado por falta de mantenimiento de Txibite?

A sus votantes les da igual que hayan talado decenas y decenas de árboles en Beloso, que, por lo que se ve, ha alterado la consistencia del terreno. O que vayas por la autovía —en euskera, autobia— de San Sebastián dando más saltos y bandazos que en aquella barraca sanferminera donde te daban un pito, te ponían la canción de El auto nuevo —“Eeeeeeen el coche de papáááá”—, de Los Payasos de la Tele, y te sacudían más que si fueras en villavesa un día cualquiera: acelerón va, frenazo viene… pipipí.

Aprovecho estas líneas para hacer un llamamiento a los villaveseros: por favor, contención, que vamos a tener que tomar, a este paso, Biodramina en cada viaje. Gracias.

Tenemos a los aberchándales alucinando porque esta vez la gente les haya dicho basta; más gente, gente que aún seguía mirando hacia otro lado, sin querer ver lo que siempre se veía, para tener la fiesta en paz: que su Korrika, ese pack indisoluble de euskera, ikurriña y asesinos, es una puta mierda.

Una puta mierda completamente pasada de moda, de otra época, de los ochenta. Que es donde viven eternamente los aberchándales —su edad dorada—, en unos años ochenta donde eran igual de cazurros que ahora, pero nadie les tosía: quien tosía amanecía en una kuneta —kuneteros aberchándales a ritmo de un asesinato cada tres días— con un tiro en la nuca.

No les faltan ni las furgonetas viejas por la Estafeta que preceden a la carrera; pero tú, perolo, que no entres, que te multan porque contaminas. Plástico a mansalva en forma de pancartas de todo tipo, pero tú no lo uses para las bolsas de la compra; y bengalas a saco, bien de humo y fuego. Luego son los mismos que te dan la brasa con no cuidar el planeta si pasas de separar en la basura la tapa del yogur de las cáscaras de plátano y mirarte mal a cuenta de eso del cambio climático; ojo ahí. Y sus etarrillas, claro, que esto sin sus etarrillas no tendría sentido: abriendo la manada, en primera fila, que se vean.

Alucinan, digo: “¿Cómo os ponéis por lo que hemos hecho siempre? Fascistas, que sois unos fascistas porque queréis sacar rédito político a lo que es una tradición, que homenajeemos a nuestros asesinos corriendo por el euskera, ikurriña en mano. ¡Tenéis que seguir mirando para otro lado, como siempre, fascistas, por el bien de la convivencia y la paz!”. Así está el manicomio foral.

En 2026 el mundo ha evolucionado, queridos aberchándales, y la gente está hasta los cojones de vuestras pancartas plásticas, vuestras bengalas humeantes y la monstruosidad de los homenajes a vuestros asesinos por la vía pública, con el dinero de nuestros impuestos, recuerden: que eso también jode mucho.

Recíclense, casposos y horteras míos, que ya la vida y la realidad os han pasado por encima. Esto no son los ochenta, veteranos de la kale borroka pidiendo pensión. Esto ya es otra pantalla. Y eso es todo.

Lo primero que le vamos a exigir para aprender y hacer uso del euskera es que desfile con una bandera que no es la suya y que apoye a un asesino. Si no lo hace, váyase a animar al Alcoyano, aquí no es bienvenido. Kanpora.

Está todo inventado. Si no apoyas a un violador, no participarías en una carrera donde se apoya a violadores. Te paras, te echas a un lado y que pasen. Es lo que pensé al ver al presidente del parlamento de Navarra, del PNV, y al alikate de Pamplona, del partido de la Eta, en la Korrika.

Yo es lo que haría si en una de esas carreras para cuarentones a las que me apunto, la organización permitiera salir a alguien que llevara en su camiseta una foto de las múltiples manadas violadoras que ha habido por España en los últimos años. Yo aquí no pinto nada, me voy a mi casa.

Y no un apoyo tangencial, que puedas disimularlo, un apoyo estructural, que una vez más han portado por las calles de Irroña el amasador de pan con la bandera de la comunidad autónoma vasca -yo les agradezco que no manchen para estas mierdas la bandera de Navarra y la de Pamplona-, hasta niños con la cara de asesinos en sus camisetas.

Txibite, que no solo gobierna gracias al apoyo de los aberchándales, que cada año pacta los presupuestos de Navarra con Araiz —el de “socializar el dolor”—, sino que también fue quien les regaló la alcaldía de Pamplona en aquella moción de censura negociada por Santos Cerdán, puso un tuit contra todo eso.

Un tuit que es un poco como esa compañera que tenía yo en la uni: desayunaba tres bombazos de crema pero el café con sacarina, por favor, que me estoy cuidando la línea. Yo estoy contra del azúcar y a favor de la paz en el mundo. Es decir, sus socios seguirán siendo sus socios, la alcaldía de Pamplona el Psoe seguirá manteniéndola en la cabeza de Asirón I el Siniesto.

El asesinato con fines políticos tiene premio: poder, visibilidad y capacidad de influencia a cambio de silencio, respaldo, complicidad. El Psoe te regala la muñeca chochona si tus votos son necesarios para que Sánchez disfrute de sus fines de semana en bici eléctrica por el monte y de sus vacaciones en avión privado, rodeado de amigos a los que les pagamos la estancia en la residencia real de La Mareta, en Lanzarote.

Asistir a este espectáculo de despiece de la ética y la moral es acojonante. Si el Psoe quisiera, esto se habría acabado ayer, pero el Psoe no quiere. Está muy cómodo en este aberchandalato que se han montado de reparto de poder, maletas, túneles, etarras y vuelos a Santo Domingo. Y eso es todo.

Imagínate que lo llevas a un cole público y un día te viene el niño diciéndote que su profesor de Ética es un asesino etarra, como ya ha pasado.

Y que contra eso no puedes hacer nada.

Porque así lo han decidido el PSOE y su socio del partido de la ETA.

Acaban de votar en el Congreso para permitir que terroristas condenados puedan seguir metiéndose en las aulas a manosearles las conciencias a los menores.

El PSOE convierte en norma lo que ya era un escándalo. Flipante.

Eso en la concertada no te pasa: ahí no eres rehén, sino cliente, y puedes defenderte, y, sobre todo, defender a tu hijo. Si no te gusta un profesor fanático, tienes voz y voto y, si no quieren atender tus quejas, puedes pirarte a otro centro en el que un violador no dé clases de educación sexual a las niñas, por ejemplo.

En la pública, eso no pasa.

No es casualidad que cada vez más familias estén optando por la concertada en Navarra, buscando mayor control educativo y un entorno más libre para sus hijos.

En la educación pública tu hijo no tiene ningún derecho; el derecho lo tiene el etarra que da clases con total tranquilidad a chavales. Que Txibite solo te dé la opción de joderte en casos como el de Tudela explica que cada vez más padres busquen alternativas en la educación concertada. Normal.

No es casualidad que en la Ribera de Navarra las solicitudes de educación concertada sean incluso mayores que en otras zonas de Navarra, señal de que muchos padres han entendido que mañana pueden volver a meter a otro etarra en un aula sin que ellos puedan hacer nada.

La gente no está para gilipolleces con sus hijos, ni para que la Administración experimente con ellos como si fueran cobayas de laboratorio a cambio de votos para que Sánchez siga un año más veraneando con avión privado en el lujoso palacio de La Mareta, en Lanzarote.

Según los últimos datos, la educación concertada está ganando peso en Navarra, con familias que además reclaman más castellano y más inglés frente al modelo actual del euskera impulsado por el Gobierno de Txibite, empeñado en darle gusto a sus socios aberchándales de crear una sociedad que solo existe en sus delirios.

El PSOE de Txibite y sus aberchándales son la mejor campaña de publicidad a favor de los coles concertados. Si no quieres que un fanático le tueste la cabeza a tu hijo, pírate de la educación pública lo más rápido que puedas.

Esto lo sabe hasta su vicepresidente Remírez, que como padre era usuario de un cole concertado porque lo consideraba mejor, centro que su Gobierno ha decidido que tiene que desaparecer. Así funciona el socialismo: yo puedo usar lo que a ti te niego. Lo llaman educación pública, pero muchos padres saben que es un laboratorio ideológico con sus hijos dentro. Y la responsable tiene nombre: Txibite. Y eso es todo.

El sistema, que se financia del dinero público, intimida a quienes sostienen el tinglado, sangrándoles a impuestos de lo que producen trabajando. Menudo espectáculo, tú.

La escena de la calle Mercaderes, de esos currelas acosados en la puerta de su puesto de trabajo por los cachorros aberchándales del sistema, es para verla. El sistema genera miedo y violencia contra los trabajadores. El delirio es ya absoluto.

Mientras eso ocurría, me llegó la factura del gas al móvil. Más de 600 euros este invierno solo para mantener la casa a una temperatura razonable. Los lujos en este sistema socialista aberchándal son cada vez más miserables: no pasar frío por las noches en tu cama. Solo en IVA, el sistema me quita un 21% de esa factura.

Pero contra aquello de lo que el sistema saca tajadas monumentales de dinero no hay manifas.

Cuanto más cuesta vivir, más impuestos recauda el sistema. Y lo hace con total pachorra, sin intención alguna de equilibrar la situación. No hay alivio, no hay ajuste, no hay gesto hacia quien paga. El sistema solo sabe subir impuestos, recaudar impuestos y seguir viviendo ellos, subvencionando con dinero público a sus organizaciones privadas.

El sistema no es tonto, sabe contra quién tiene que mandar sus fuerzas aberchándales de choque para que ningún cúrrela tenga la tentación de plantarse contra ese sistema injusto.

No vayan a preguntarse los currelas por qué el sistema nunca quiere topar el precio de la gasolina, por ejemplo. Que se dispare lo que quiera, por el bien del planeta, claro, bendito planeta, porque, como van a porcentaje, de ahí sacan burradas de millones para luego hacer con ellos lo que les dé la gana.

¿Un kilómetro más de la Korrika? Pues toma, un kilómetro más: aquí están mis 7.000 € de dinero público para pagar a esa carrera de gorrones un tramo más, claro que sí, Joseba Andoni.

No van a servir cafés ni vender dulces aberchándales para pagárselo ellos; no, mejor quitárselo a los currelas que sirven cafés o venden garrapiñadas, vía impuestos, que es más cómodo. Y, si protestas, a lo mejor te destrozo el puesto de trabajo y no te va a quedar ni esas migajas que el sistema te deja ganar para que tengas la ficción de que tienes algo de libertad.

Y todo esto se hace, para más coña del asunto, bajo un discurso moral. Encima que te joden, el sistema te levanta el dedito porque hay una causa superior que lo avala, fascista, fachapobre. Causa que, oh, sorpresa, siempre acaba teniendo el mismo efecto: más ingresos para el sistema y menos capacidad de maniobra para el ciudadano. Y eso es todo.

Aquí estuvo febrerillo el loco hace unas semanas, por ejemplo, de visita. O marzo marceador, de noche llueve y de día sol, que es precisamente lo que hemos tenido este fin de semana. El invierno va muriendo poco a poco, con días más soleados y otros más fríos, y llegará la primavera con jornadas cada vez más cálidas y menos frías. Nada que no haya visto ya cualquier campesino que lleve cuarenta años mirando al cielo antes de salir al campo.

El ciclo de la vida, amigos, ni más ni menos, como siempre ha ocurrido en la historia del ser humano, con sus pequeñas anomalías: a veces más calor, como el Óptimo Climático Medieval, del siglo X al XIV; y a veces más frío, como la Pequeña Edad de Hielo, del XIV al siglo XIX. La historia del clima es una sucesión de vaivenes, no una línea recta diseñada en un gabinete de comunicación.

En los dos últimos siglos el período es más cálido, cosa que hay que agradecer, porque hasta los más intransigentes con el tema reconocen que tiene efectos positivos: se han reducido las muertes asociadas al frío, que aun así sigue matando más que el calor. El frío mata en silencio; el calor, en cambio, da más titulares.

Es lo que hay. Si alguien quiere discutirlo, que vaya a los datos. Los del CSIC acaban de presentar un estudio sobre los últimos 130 años. Esa es la ventanilla. Vayan allí a refutarlo si tienen ganas de jarana. Pero, claro, discutir con datos tiene poco glamour; es mucho más entretenido organizar cruzadas morales.

El cambio climático, que antes se llamó calentamiento global pero que algunos lograron rebautizar a tiempo para que cupiera dentro cualquier cosa, desde una sequía hasta una tormenta de granizo, es un invento político perfecto: sirve para mantener a las tropas movilizadas y, de paso, para mover cantidades obscenas de dinero. Porque en toda gran causa contemporánea siempre acaba sonando una caja registradora.

Dame dinero, pringado, para luchar contra el cambio climático. Si me lo das, automáticamente eres de los buenos, porque el cambio climático es también la lucha del bien contra el mal, la nueva guerra moral contra el fascismo que lo niega. La vieja división del mundo entre creyentes y herejes, pero con placas solares.

Y así vamos haciendo cling, cling, caja. Cada vez que aparece la expresión transición energética, conviene vigilar también la transición del dinero: de los bolsillos públicos a los privados.

Por cierto, cuando algunos reparten certificados de conciencia ecológica conviene recordar el mar de Aral: un mar entero desecado por la planificación de la izquierda. Aquello sí que fue cambio climático asociado a la mano del hombre.

Te quieren hacer creer que el clima del mundo depende de lo que hagamos aquí. El alikate Asirón no es capaz de mantener ni un servicio testimonial de bicicletas eléctricas en Irroña, que siempre está a cristos con el tema, pero vamos a conseguir cambiar el clima del planeta desde Pamplona. Una ciudad que no logra que funcionen veinte bicicletas pretende regular la temperatura de la Tierra.

Siempre es la misma historia: la pasta. La causa puede cambiar; la caja, no tanto. Y el clima, mientras tanto, sigue haciendo lo que le da la gana, como ha hecho desde mucho antes de que nosotros llegáramos aquí a discutir sobre él. Y eso es todo.

Me han manipulado, se quejaba como una folclórica ayer Asirón por Tuiter. Han cortado mis declaraciones, trataba de justificarse, acusando —creo que era a Navarra TV; hace mil años que no veo la tele, mil perdones, no sé ni qué canales existen ahora— de querer perjudicarle.

Luego se vio que el alikate de Irroña mentía, claro. La tele colgó el bruto del canutazo y lo que había dicho es lo que todos habíamos oído: que para él es lo mismo apoyar a un equipo de fútbol que a un preso etarra, preso, todo el mundo sabe, no precisamente por meter goles sino por meter tiros en cabezas ajenas.

Y que, bueno, la Korrika nada tiene que ver en eso, en poner en primera línea a Josu Ternera con el amasador de pan con la ikurriña tras el que corren todos los demás aberchándales. Que pasaba por ahí, que iba a título personal, que cualquiera puede ir a una manifa de aberchándales y meterse con la bandera que quiera o la foto que le dé la gana a reivindicar lo que le plazca. Prueben, prueben a ir con cualquier cosa a la Korrika y ponerse al lado de Asirón, a ver si lo consiguen o los sacan a empujones, si no directamente a hostias, de allí.

Si en la Korrika sistemáticamente aparecieran fotos de violadores, como aparecen fotos de asesinos, llegando a protagonizar uno de los relevos el jefe supremo de una banda de violadores —como así ocurrió con la de asesinos—, esa carrera no solo nadie la financiaría con dinero público, sino que hace años que habría sido, con buen criterio, prohibida.

La realidad de todo esto es que el aberchándal siempre encuentra un subterfugio para no incomodar a sus asesinos, que para eso son suyos, parte de su proyecto político.

El problema con los del partido de ETA es que nos quieren colar siempre el mensaje de que sus etarras (bajo la fórmula que quieras, ellos utilizan la de los presos porque, claro, es la que les conviene; no van a sacarlos directamente empuñando la pistola humeante por la que están presos) son un actor político válido, equiparable a lo que quieras.

Un etarra es un monstruo que no admite comparación salvo con otro monstruo.

¿Cómo va a ser lo mismo apoyar al Alcoyano o llevar la bandera de Oberena, que fue presidida por Tomás Caballero, que la foto de su asesino aberchándal?

Eso que es tan obvio —el Alcoyano emitió un comunicado mostrando la repulsa absoluta que le producía ser directamente comparado con unos asesinos— Asirón trata de que la sociedad no lo vea.

Más moral que el Alcoyano y menos ética que Asirón.

Recordemos que si Asirón puede ser alcalde, perjudicando gravemente la imagen de Pamplona, es porque el PSOE ahí lo puso y ahí lo mantiene. Podría obligar perfectamente a cambiar de alikate al partido de la Eta para seguir apoyándoles, que no haría falta ni que pusiera a un peligrosísimo navarrista. Pero Txibite está muy cómoda con que Asirón y el partido de ETA sean sus socios, que esa es la otra variable de este asunto: lo indistinguible que es ya el PSOE del partido de ETA. Y eso es todo.

Luego se cabrea el alikate Asirón porque les llamamos “el partido de ETA”, “la ideología de ETA”, y se extrañan ante el bajísimo uso del euskera en Navarra. No entienden que ninguna persona normal —que no sea un fanático— quiera verse enredada con un idioma que no solo se ha convertido en un marcador identitario de una ideología concreta, sino que además aparece una y otra vez vinculado a homenajes a asesinos.

¿No eres capaz de disociar el asesinato de tu idioma y pretendes que ese viaje lo haga yo, exigiéndome una finura intelectual que tú no quieres usar? No, hombre. Si quieres que tu idioma deje de aparecer como consustancial al crimen, tendrás que empezar tú por apartarlo de él, mi chico.

En fin, que si se enfada, que se enfade, qué vamos a hacerle. Si la reivindicación de la enseñanza de un idioma, el pititistaní, no es capaz de alejarse de los homenajes a violadores, imagina qué ganas pueden quedarle a cualquiera de aprender y usar el pititistaní. Lo dicho: si eres una persona normal, ninguna. Todo para vosotros. Disfrutad el pititistaní.

¿De verdad hace falta explicarte lo obvio, Asirón? Hay una foto siniestra de Josu Ternera, paradigma de la salvajada aberchándal, que ilustra muy bien de lo que estamos hablando. En ella aparece el asesino etarra —bien visible, para que no haya dudas de que va de eso el asunto, con toda la comitiva detrás— llevando el amasador ese de pan adornado con una ikurriña que usan como testigo de la Korrika.

Pues nada, que no sea porque no lo volvemos a explicar. Allá vamos.

Si pones a José Bretón a anunciar cuchillos, lo normal es que la gente no compre esos cuchillos. No porque los cuchillos sean malos —que a lo mejor son estupendos; ni siquiera entramos en eso—, sino porque la mayoría de la gente no está tan zumbada como para comprar algo asociado a un criminal.

Imagínate liarte con alguien, ir a su casa, pasar la noche con esa persona y que, a la mañana siguiente, desayunando, te saque para untar la mantequilla en la tostada uno de los cuchillos de José Bretón.

Las ganas que te quedan de volver a ver a esa persona y de regresar a su casa son más bien pocas.

—¡Pero si solo son unos cuchillos! ¡Solo es un idioma! ¿Cómo puedes ponerte así, cuchillófobo, euskarófobo?—

Que sí, que sí, lo que tú quieras. Pero quita, quita… todo para ti. A mí no me enredes con asesinos.

Eso es lo que han vuelto a votar los aberchándales en Pamplona —los aberchándales del partido de ETA y los otros aberchándales, los del partido recolector de las ensangrentadas nueces de ETA—, que da igual que en la Korrika se homenajee a asesinos: el dinero público que les van a meter seguirá siendo el mismo, aunque vuelvan a aparecer fotos o alusiones al terrorismo nacionalista vasco.

Las lenguas se aprenden para entenderse, no para asociarlas con asesinos.

Si decides convertir la tuya en un pozo inmundo, luego no te sorprendas de que la inmensa mayoría prefiera salir de allí corriendo.

Con la nariz tapada.

Y eso es todo.

En vísperas del 8-M, el equipo de comunicación de Sánchez, que hasta donde yo sé sigue siendo del PSOE, no tiene mejor ocurrencia que difundir un vídeo de un desmejorado presidente jugando con sus perras en Moncloa, flaco: le quedan grandes hasta los pantalones pitillo, tú. Se aferra al poder que lo está destruyendo porque ya no tiene nada, como el yonqui a la heroína, mientras les tira una pelotita.

Se las lanza y vuelven con ella, las perras, obedientes, para que trabaje la polisemia y se esparza a los cuatro vientos de la comunicación pública la metáfora. Porque otro sentido no le encuentro a que un político nos enseñe en un vídeo lo que hace con sus gustos en su vida privada. En política todo es política. En eso tenía razón Pablo Iglesias cuando lo confesó. Cada vez que ves a un político, sobre todo cuando te dice que este asunto es privado, está haciendo más política que nunca. Más que nunca. Un político no pierde jamás el objetivo de los votos: conservarlos y ganarlos.

¿Pero a dónde vais, colegas? ¿Estáis bien de la azotea o ya todo da igual y vais tan a la desesperada que habéis perdido pie en la realidad sobre la que decís comunicar?

Todo está pensado, amiguitos, o debería: señor presidente, tire la pelota con el brazo bajo, que con el brazo en alto alguien le puede hacer una captura y convertirla en meme viral: “Aquí, saludando como un fascista”.

Y la metáfora al final encontró acomodo, claro: si la esparces, siempre acaba posándose sobre la realidad. Por ejemplo, en la propia manifestación que los progres se montan por el Día de la Mujer, donde este año la mujer desapareció porque la consigna del PSOE era el “No a la guerra”, que es lo que necesitaba el amo, Sánchez, para seguir en Moncloa jugando con sus perras una temporada más.

Nos ha jodido: para eso la sembramos cuando lanzamos un vídeo desde los departamentos de comunicación.

Vamos, 8-M, tráeme la pelotita. No a la guerra contra un régimen que somete a las mujeres hasta hacerlas desaparecer. No podemos tolerar que los responsables de masacrar mujeres sean apartados de sus puestos de mando. Es inadmisible, te dice la izquierda, porque Estados Unidos los derroca por sus intereses, como si a una mujer sometida le importara mucho por qué le quitan de encima a su opresor.

Primero quítamelo y luego ya veremos. Pero la izquierda no quiere quitárselo: quiere que siga, con la bota en el cuello de la mujer, para dialogar así con ellos, nos cuentan. Diálogo y paz. Dialoguemos, dialoguemos… y la bota en el cuello de la mujer mientras tanto, pacíficamente.

Quizás este delirio de manifa, por la utilización, una vez más, de una causa justa por parte de la izquierda para que el señoro presidente saque rédito político, al 8-M ya casi nadie le hace ni puñetero caso. Es una frikada más, con la bolita en la boca, para que el amo les acaricie el lomo y les premie a unas pocas con alguna golosina en un chiringuito.

Buenas chicas. Qué obedientes.

Así me gusta. Y eso es todo.

Tratan a la sociedad, porque la sociedad se deja, poco menos que como a un pato de la Taconera al que desde arriba le tiran pan duro: vamos, patito, toma tus migajas, manifiéstate, protégeme, coge la bandera de Gaza, grita independentzia o detén el fascismo; qué más te da la causa, si te prometo además que defendiéndola serás la mejor persona del mundo.

Y debajo del ruido circula la vida, el drama de la vida, en silencio, en soledad. Ahí no hay manifas. No hay huelgas. No hay nanananananaaaaaaaa-naaaaa-naaaaaa-naaaaa.

Seguimos con lo mismo que en el artículo anterior: el Estado, cuando te vienen mal dadas, solo te ofrece la muerte. Para eso aprobaron la eutanasia, en realidad: para empujarte a ella y que dejes de incordiar. No molestes, muérete. Nosotros te matamos, con todos los papeles en regla y todas las tasas pagadas. No te preocupes. Para morir hay dinero; para que vivas todo son trabas, todo son excusas, todo son problemas. Un lío.

Las leyes progresistas siempre tienen una letra pequeña que hace imposible acceder a la ayuda. Siempre hay un requisito que no cumples, mecachis, o un problema burocrático o un retraso que hace que, para cuando te la concedan, ya no haga falta porque el dependiente está muerto.

Las leyes progresistas solo sirven para que la sociedad —la mayoría de cuyos votantes nunca necesitarán esa ley— tenga la ficción de que su ideología protege a todos los vulnerables. “Ya hay una ley de ELA”, te dicen los militantes de base cuando tratas de decirles que los enfermos están desesperados porque no se les ayuda.

Lo que hay son muchos titulares, mucha fanfarria, mucho foco, mucha pirotecnia, muchas cintas cortadas por los que nos gobiernan inaugurándola, muchos aplausos que se dan entre ellos en el Congreso cuando sale sí y, a la hora de la verdad, es otra la noticia silenciosa que pasa sin pena ni gloria: pido matarme porque el Gobierno que aprobó la ley ELA no me ayuda.

Esta noticia no creo ni que se la coloquen a Txibite sus asesores en el dosier de prensa que le pasan a diario. Porque estas noticias no hacen ruido.

Carlos Ardanaz Baigorri, navarro de Olite, 59 años, enfermo de ELA desde septiembre de 2023 y dependiente de respiración asistida, ha iniciado el procedimiento legal de ayuda médica para morir. Y eso es todo.

Pero como te vengan mal dadas, mal dadas de verdad, cuando estás desesperado, cuando necesitas realmente ayuda, date por jodido. El Estado solo se pone de perfil y se lava las manos con una frialdad terrorífica y funcionarial: esa maquinaria despersonalizada del “vuelva usted mañana”. No podemos hacer nada. ¡El siguiente!
¿Tiene usted hora? Pues lo primero que tiene que hacer es pedir hora, que sin hora tampoco podemos decirle que no podemos hacer nada con su caso. ¡El siguiente!

Mira a los enfermos de ELA: no solo desamparados por el poder, sino que además, vacilados. ¿Qué queréis, una ley? Tomad una ley y seguid muriendo como siempre. O el bullying, donde no hay mes que no nos enteremos de algún suicidio asociado al acoso escolar.
¿De verdad es tan difícil atajar las situaciones de bullying en un sistema educativo como el navarro? Ni que fueran los acosadores una organización criminal perfectamente engrasada, oculta, y no unos simples criajos hijos de fruta los que martirizan a otro compañero.

Navarra tiene 61 institutos públicos. Por empezar a ponerle nombre y cifras al asunto.
¿De verdad nos está diciendo el gobierno de Txibite que no son capaces de impedir que se torture a ningún chaval en 61 centros de enseñanza? Pues si no son capaces, ese sistema no sirve, está mal, y hay que rehacerlo, empezando por la propia Consejería de Educación, que es la responsable de cada caso de bullying no frenado.

Móntenselo como quieran los gobernantes. Piensen, ejecuten, que para eso les pagamos un sueldazo, copón. Y si no saben hacerlo, lárguense. La política es un lugar donde solo se debería estar para aportar soluciones, no es un trabajo al uso.
Pero es intolerable que, como nos enteramos ayer, una chica de 17 años de Cintruénigo se haya suicidado después de años —años, dice la noticia, años denuncian los familiares—, años, joder. Que no es una situación puntual, un arrebato incontrolable: son años de acoso escolar sin que nadie haga nada.

Si un sistema educativo no puede proteger a una chica durante años de acoso, no es un sistema educativo: es un sistema de abandono.

Excusas tendrán miles. Lo que nunca aparece es un responsable. Quien quiere escaquearse de sus obligaciones las encuentra perfectas, maravillosas excusas. Joder, tan grandiosas que algunas veces te quieren colar que las víctimas reales son ellos, los propios políticos.
Mira al ministro de Transportes, Óscar Puente, hace cuatro días: 47 muertes a su espalda y llorando porque llevaba un par de días durmiendo poco.

Pero el asunto es que si hay bullying en Navarra es porque al consejero de Educación y a la presidenta Txibite les importa tres cojones que lo haya. No hay más. Si les importara algo, no existirían casos o habrían dimitido por no saber cómo evitarlos.

Señoras, señores: no he sabido proteger la vida de esta chica. Adiós, me voy. Nos vamos. Somos unos inútiles. Que lo intente el siguiente.

Lo demás, milongas. Y eso es todo.