• viernes, 07 de febrero de 2025
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Opinión / A mí no me líe

80 años de la liberación de Auschwitz

Por Javier Ancín

Ahora que se cumplen 80 años de la liberación del campo de exterminio de Auschwitz, me he acordado de mis brumas familiares.

Recreación de la guerra. Pixabay
Recreación de la guerra. Pixabay

Las nieblas. Todo es niebla en cuanto empiezas a mirar hacia atrás. Todo se difumina y se oculta, no por nada en concreto, sino porque se olvida, sin más. Quien te recuerda va muriendo y quien ya solo supo de ti por testimonios, no sabría ni reconocerte en una foto porque es que, además, no había ni fotos para memorizar.

Todos tenemos personas en nuestras familias casi mitológicas, de los que apenas sabemos nada pero que nos montamos unas películas maravillosas. La realidad, como siempre, a saber, pero a ti te sirven para inspirarte, que es de lo que se trata.

Ahora que se cumplen 80 años de la liberación del campo de exterminio de Auschwitz, me he acordado de mis brumas familiares.

Nunca he sabido muy bien de dónde me viene esa fascinación por la Segunda Guerra Mundial. Películas, supongo, relatos, libros, última guerra que considerabas en la infancia romántica, limpia, de buenos y malos, de buenos muy buenos y de malos, malísimos. Después de esa, en el imaginario de la gente las guerras se vuelven pringosas, traumáticas, desquiciadas, llegando al paroxismo de la mugre en el Vietnam, donde más que guerra, de aquello solo nos ha llegado el manicomio que terminó siendo para la mayoría de combatientes. De la Segunda Guerra Mundial  volvieron héroes, del Vietnam, locos.

Esa fascinación, compartida con varios amigos, nos hizo ir a Normandía en el 2014 a vivir las celebraciones del 70 aniversario del desembarco. Nos alquilamos un apartamento en Caen, un pequeño cochecito y estuvimos una semana, alrededor del 6 de junio, recorriendo todos los escenarios, todos los memoriales, todos los museos, todos los cementerios. Todo lo que se pudo y más.

El primer día me compré una gorra antifascita, una auténtica gorra antifascista, no las mierdas que te venden los fascistas del antifascismo, de la 82ª División Aerotrasportada del ejército estadounidense, que guardo como un trofeo. Con ella conocí a muchísimos veteranos, hablé con ellos, me contaron sus historias, nos fotografiamos juntos. Sé más de aquellos desconocidos que de mi tío abuelo, un hermano de mi abuela, que murió en esa guerra, del que desconozco prácticamente todo.

Sé que de Navarra se fue a Nueva York a buscarse la vida y que años después estuvo por Francia con la resistencia gabacha, donde lo trincan los nazis y lo internan en el campo de concentración de Sachsenhausen. Queda el registro de su muerte el 1 de enero de 1945. Tenía los mismos años que tengo yo ahora. No sé más que los datos que hay en el archivo histórico francés, curiosamente situado en Caen. Una ficha aséptica, fría, incolora, trasparente.

Quizás la Segunda Guerra Mundial me llama por esa impronta familiar, esa presencia difusa, esa persona que siempre ha estado ahí, sabes que está ahí, pero que cuando te giras para mirarla nunca consigues verla, porque se vuelve a desvanecer. En mi familia no queda ya nadie que lo conociera, hace bastante que todos han muerto también. Nunca he querido saber más. ¿Para qué? La verdad siempre suele ser mucho más prosaica. Mejor recordarlo con la pulcritud mitológica que durante años ha forjado mi cabeza. Vaya desde aquí mi recuerdo. Y eso es todo.

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