Es bonito el espectáculo. A mí me encanta verlo. Confieso. Cada vez más, sin intervenir, para qué, si todo es trola. Cuando comprendes que la historia en Navarra es solo una cortina de humo tras la que ocultarse para llenar la alforja de denarios, de doblones de a ocho, de bascunes, ¡los bascunes! —que tiene cojones que tampoco ahí aparezca el euskera, que están acuñadas en íbero, supongo que por exigencia de Franco—, te partes de risa mucho.
Siempre fue de dinero, por el dinero, para el dinero el aberchandalato instaurado por el PSOE, Bildu, el PNV y como se llame aquí el Podemos del ricitos de oro negro, ese que mama y se mama del presupuesto público desde los confines del tiempo. Si hubiera sido listo, más listo, y no solo un listo más, se habría proclamado heredero del modelo que presta la cara y los rizos en esas monedas llamadas bascunes. Búsquenlas en Google, ¡es Mauleón, el anticapitalista con más capital de Navarra! Qué esperpento todo, qué txarca es Nafacroa.
Mientras tienen al pringado por las redes sociales dando la turra con fechas e hitos, porque en 1512, porque en el siglo siete coma treinta y cinco, porque aparece una línea en las crónicas de San Gregorio Magno, el del santo prepucio, porque lingua navarrorum, ¡lingua navarrorum! —como se desgañitan, tú, con esa expresión que encontraron una única vez en un único documento—, sus jefes, los que mandan, los que les mandan, se dedican al presente, al más rabioso ahora, es decir, a sacar pasta gansa a dos manos del hoy, del ya.
El aberchandalato lanza la historia a los suyos para que levanten mucho polvo, metan mucho ruido. Lo importante no es la verdad ni la mentira ni el conocimiento ni la cultura, es el ruido, para que detrás de esa protección ideológica, identitaria —¡lingua navarrorum! Grita más, grita más, pringado, que nos pillan. ¡Lingua navarrorum!—, sus jefes se repartan el botín. La puta ikurriña como armadura de todos los tejemanejes. Menudos brasas.
Está siendo precioso, entre bostezo y bostezo de la siesta, ahora que ha terminado el Tour y no encuentro un nuevo libro que me enganche con el que esperar el verano interrumpido al borde de la piscina, para darme otro chapuzón, seguir un poco las informaciones de la trama esa de Cerdán. Cómo hace de nexo de unión el pájaro este entre los dos gobiernos, el de Uxue Barkos y de Txibite, para darse contratos, favores, tú me enchufas a mi mujer, yo te concedo no sé qué, nos repartimos estos “bisnes” y a vivir, que son bat, bi eta iru días. Que la tropa muerda a los fachas para cubrirnos el culo y mientras nosotros a comer pescadito frito en Cádiz o en las Tximbambas con los beneficios que nos proporciona el aberchandalato que hemos levantado.
Para ti las manifas y los aurreskus en honor de los etarras, bailados con las mallas y las zapatillas de ir luego a zumba. Qué cutre es todo lo que rodea a los aberchándales, a la tropilla que sigue sosteniendo el invento, el inbentua. Para mí la vida padre, ¡aita! y ahíta también, que con la kupela que luce no habrá renunciado a ningún rebujito, en el Puerto de Santa María o en Chiclana o en Zahara de los Atunes. Asirón lo pronunciará Zaharra, para sentirse como en casa. Camarero, otra de txitxarrones txiklaneros, que paga el pringado del kalimotxo de brick del Eroski de Altxatxua.
Lo de siempre. Lo que estamos cansados de decir, pero que hay que seguir diciendo para que no caiga en el olvido, que es lo que quieren, que todo se olvide, no vaya a ser que tengan que responder todos ante un juez por toda esa pasta conseguida en todas estas operaciones legales, muy legales, y profesionales, muy profesionales, que diría Pazos en la mejor película del cine vasco de la historia: Airbag. El aberchándal es el único pueblo oprimido que se va de vacaciones al país opresor. Al menos sus jefes. Gora Euskadiz Askatuta. Y eso es todo.
