Javier Ancín

 Si no puedes sodomizar las mentes de los padres, vete a por las de sus hijos, y que se jodan, padres e hijos. Y el nacionalismo llamó a este vertedero mental Skolae.

El domingo me fui a Francia a tomar el vermut y a comprobar que aquello tampoco se parece en nada a Alsasua, pese a que los iluminados aberchándales dicen que Alsasua y San Juan de Luz son la misma unidad política: euscalerría.

Ya sabemos para qué quiere la independencia Barkos. La semana pasada nos lo enseñó remangándose la saya, luciendo la pantorrilla y con ella el pie del que va a cojear toda su vida, camino de Bilbao: antes vasca que sin silla.

No es un tipo de muchas palabras. Que yo recuerde, no había cruzado nunca ni una con él, hasta la última tarde que me pase por allí, acelerado, como casi siempre.

Que al alcalde Asirón, que rima con ficción, la realidad le importa tres gónadas, lo dejó claro desde el comienzo de su mandato/womandato.

Tenía pensado no escribir más, porque Pamplona me deprime, y yo ya estoy en otras ciudades y en otras cosas, pero supongo que está en mi naturaleza los abscesos eternos de melancolía que me hacen volver aquí de nuevo, hasta que uno de estos paréntesis sea para siempre. Espero...

Tanta épica y mística que nos trae el nacionalismo a diario, de puesto de melocotones de rastro de la Chantrea, sin tx, se me hace pelota y no la digiero.

El otro día en San Fermín chiquito, de madrugada, hubo en Pamplona una agresión homófoba.

Tenemos que hablar. Seamos valientes, quitémonos las caretas. No soy yo, eres tú, que eres un euskoplasta. Hace mucho que lo único que nos une es la inercia de haber estado juntos unos cuantos años.

La hipoxia es una brusca disminución de oxígeno en tu cuerpo producida, por ejemplo, por el deporte a ritmo alto, que te sume en un estado de serenidad y tranquilidad mental, mientras estás sudando, sorprendente.

Uxue Barcos con k ha cumplido mi sueño: vivir en Madrid, tener sueldo en Madrid y cobrar de Pamplona.

Bien, volvamos a escribirlo, que en Irroña hay mucho naburro y mucho nacionalista vasco sin uve qué no se entera. Hoy lo intentaremos en modo croquis.

Pues sí que nos ha durado poco esta liga, no llevamos ni una jornada y el PSN ya la ha tirado por la borda.

Todo termina. Volvemos al cole unos, a la ikastola otros. Esta temporada va a ser de las de casco -me lo subiré de la moto-, rodela y esquivar bolazos como en aquella maquinita de bar de los 90.

La extraña sensación de coincidir con alguna decisión de este cuatripartito de chalados afortunadamente me duro poco porque cuando desperté por segunda vez, el puto dinosaurio del partido nacionalista vasco reinante y sus vástagos batasunos lo habían vuelvo a okupar.

Desayunaba hace unos días como solo se desayuna en verano, de vacaciones, mirando al mar desde la terraza de un ático francés con la mesa llena de mermeladas y bollería de pâtisserie, con la brisa tibia barriéndome las legañas, cuando me volví a topar con su retrato leyendo el periódico, oscureciéndolo todo durante un par de segundos.

Estaba el otro día con un amigo tomando unas cervezas de terraceo urbanita en capital europea, pongamos Madrid, por decir algo, tras un concierto en el Botánico de los gabachos Phoenix, -en junio vimos a Elvis Costello y su garganta rajada. Este año vamos de festivales pequeños- y la conversación se nos fue de las manos, para variar.

Recuerdo aquellos años en los que Pamplona desaparecía el 15 de julio. Cerraban hasta los bares y por no poder haber, no había ni donde correrse una juerga normal, nada del otro jueves, en agosto.

Al final, todo se acaba, hasta los Sanfermines, que se van poco a poco: primero el vallado, después los gigantes, luego los pañuelos, las velas y por último el humo.

Hace 21 sanfermines yo no tenía ni 20 años y estaba en Londres, de vacaciones, con tres amigos.

El autor se pregunta si con la exageración se está desvirtuando la "noble lucha" contra el machismo. 

Estoy preocupado. Día 9 y aún no sé nada de Armando Cuenca.

El alcalde de Pamplona no acude a la misa de San Fermín alegando que las instituciones son laicas.

Solo hace falta revisar un poco la historia de esta tierra para ver que los toros nos han acompañado desde hace 2.000 años.

Otro año más 6 de julio, doce de la mañana, y de nuevo lo que tendría que ser una fiesta multicolor, espontánea y feliz, se ha convertido una vez más en un encorsetado y aburrido mitin político en blanco -de caspa- y negro -como el futuro al que nos empujan- abertzale.

En Nueva York, su pueblo y el mío, se me ha muerto como del rayo Philip Roth, con quien tanto quería.

El euskera siempre me había parecido una inutilidad más de nuestra sociedad moderna, pero que consideraba inofensivo.

Hace un año o dos años o una vida -me bailan las fechas de un tiempo a esta parte-, mientras el mundo se me derrumbaba dentro, acabé en Cascante con Rosana y César, dos colegas cojonudos de última hora, porque habían oído que allí pasaban cosas.

Le leí, hablo de memoria, a Jean Louis Valenciane, que la vida tiene mucho de guerra. De guerra no como el estereotipo, donde parece que se están repartiendo estopa meses sin dormir. Día y noche.

Al presidente de Navarra, Urkullu, le han entrado las prisas. Ve que la subsecretaria Barkos que tiene colocada en la diputación de Navarra solo le queda un año de legislatura para perpetrar la felonía de regalar Navarra a Euskadi y se ha puesto nervioso.

A mi la gente, en general, me cae mal, y en particular, pues también. La gente es una peligrosa masa cobarde que mejor lejos que cerca, y mejor si no esperas nada que si crees que te van a echar una mano... porque te la echaran, pero a lo sumo, al cuello.

Si eta, en minúscula -tampoco le vamos a dar una dignidad ortográfica que no merece-, no tuviera mil asesinatos detrás solo produciría risa. Es todo tan grotesco y cutre lo que le rodea que solo induce a la carcajada, amarga, pero carcajada.

Como la sociedad es ya solo un partido de fútbol, con sus bandos, bandas y sus bufandas, yo elijo ir con el Liverpool y con los jueces.

Ando con la víscera revuelta estos días por una cosa y por otra y si es por soltarla, la víscera, yo también sé, es muy fácil, mira: los encerraría de por vida y tiraría la llave al Arga. O al río Al Revés, que es el río con el nombre más literario que conozco. En cualquier caso al Sadar nunca, que con mierda no se mancha ese nombre. Jamás.

Y entonces ETA, punta de lanza del nacionalismo vasco, que parece que son una burbuja ajena a la realidad, dice que se va a disolver.

El otro día un grupo de jóvenes periodistas con los que coincidí, me preguntaron qué era escribir... y no supe qué contestares. A ver si lo logro hoy, escribiendo..

Obviemos todo, hasta el peligrosa idea que están intentando colar gobierno de Navarra y batasunos, valga la redundancia: la justicia se debe no a un juez y las leyes sino a la masa que seas capaz de congregar.

Si de algo sé es de bares... y de nacionalistas vascos. Tormenta perfecta.

Habíamos estado de concierto en el Txintxarri, Texxcoco, unos canarios que suenan mucho ahora en Radio 3. A veces hay que vivir el presente, al menos durante un rato, y huir de él en cuanto se acaba el guitarreo..

Ahora que ya parece llegar el buen tiempo, inauguremos la temporada, abramos un melón, el de la dichosa lingua navarrorum, por ejemplo, que ya toca.

Una vez, al principio, solía echar una risas por Twitter con un profesor de Filosofía de Zaragoza al que no conocía de nada.

Semana Santa y maletas. En la mochila llevo el libro ‘Vol de nuit’ de Saint-Exupéry que me compré hace unos viajes en la FNAC de la parisina estacion de Montparnasse, de donde salen los TeGeuVes que en Navarra no quiere los nacionalistas vascos que lleguen.

A veces hay suerte, no todo va a ser un infierno, subes al cielo y puedes contemplar sobre un mar de nubes la nada, que es azul y blanca.

Una vez, un muy buen amigo me dijo que le ayudara a escribir un texto sincero sobre su enfermedad. Si algo merece amabilizarse son las enfermedades mentales.

Hace un frío que pela. Anochece a esa hora donde caen todas las tristezas, las siete y media de la tarde. Busco un cajero en la parte alta de Carlos III, solo para refugiarme en algún garito y sacudirme el hielo.

Hace unos días un amigo angustiado me contaba que no era capaz de hacerle entender a sus seres queridos el infierno que era un ataque de ansiedad, que siempre se quedaba corto, y le miraban como a un marciano porque no eran capaces de pillarlo.

Hace unos días se descolgó Uxue Barkos con unas declaraciones tremebundas, llamando euskarófobos a los que pasan de que el euskera se lo trague todo.

Es bonito esto de la escritura, a veces lo que escribes se hace real, a su forma. Si el viernes pasado escribí que Jabois me había dado la luz para reseñar el Diario de Eduardo Laporte, el sábado, ese mismo sábado, por Madrid, en la puerta de un bar de madrugada, nos encontramos con el periodista Manuel Jabois.

Cuando me he enterado de que don Fermín Ezcurra se había muerto, he sentido una tristeza acuosa, muy nostálgica, suave pero profunda. He ido al armario, he sacado mi camiseta de Osasuna y escribo este artículo con ella al lado, acariciando el relieve de su escudo al terminar cada frase.

Le debía una reseña a Eduardo Laporte de sus Diarios (2015-2016), publicados estas navidades en la editorial navarra Pamiela, pero es que yo no sé hacer reseñas y no sabía por dónde empezar.

El tema de los enemigos en bando propio es recurrente en política y por lo que he podido indagar, los aforismos dedicados al tema siguen este recorrido que os presento.

A mí la censura me repugna. Por convicción teórica y por convicción práctica, más que nada porque me la quieren aplicar por aquí unos cuantos comentaristas/comentadores artículo va, artículo viene. Por ello, solo puedo sentir solidaridad con todos a los que les quieren censurar, sean del color que sean. 

Llueve. Llueve en Pamplona de una forma aburrida, sin intensidad, sin generar espectáculo alguno, solo por molestar, calando, en silencio. Llueve aburrimiento sobre la aburrida Pamplona. Ciudad gris y triste.

Contarán las crónicas que, corriendo el año del señor de 2018, azotada Pamplona por todos los males del nacionalismo vasco, el alcalde y obispo de esa euskocreencia de bandera inglesa pero con colores horteras, Asirón I de la mala rima, encontró un semicírculo de lienzo de los cimientos de un castillo en la plaza ídem y se puso estupendo.

Si para ser político hace falta tener un cinismo bastante elevado, para ser un político del nacionalismo vasco lo de ser un cínico en grado superlativo es indispensable. Un político nacionalista vasco tiene unos niveles de cinismo tan potentes que podría poner él solo otro Tesla en órbita.

Dos días mirando por el ojo de una cerradura que da a una Pamplona oscura y con frío, desde mi balcón de la parte vieja. Me he feriado un despacho en un piso escondido en la que operar con instrumental sucio, de cerca y sin miramientos, a la ciudad.

Empiezo a sospechar que el alcalde Asiron quiere, desea, se muere de ganas por demoler el monumento a los caídos para que no terminen poniéndole su nombre.

Soy un lunático, esto dice mi horóscopo -por echarle la culpa a algo en lo que no creo-. Cancer. Lunático. El caso es que veo una luna -imagínate con la superluna azul que acabamos de vivir- y me quedo hipnotizado, con la fijación con la que me gustaría mirar el sol.

El otro día me puse a enredar en el perfil de un cargo público/carga pública de Irroña en Twitter que me dijeron que era un huracán. No tengo el gusto ni ganas de tenerlo. Un tal Saralegi. Saralegi el barullas.

A Pablo Laporte le gusta Cohen. En su libro recién editado ‘Cuatro estaciones en un día’ confiesa que su canción preferida es Take this waltz. Bailemos un rato.

El alcalde de Irroña, que no de Pamplona, cada vez que habla de memoria histórica me produce una sensación entre indignación, vergüenza ajena y risa nerviosa perpleja que me hace hervir la sangre.

Hace un par de meses, el exlíder militar bosniocroata Slobodan Praljak se suicido tomándose un chupito de veneno mientras escuchaba cómo el Tribunal Penal Internacional para la antigua Yugoslavia confirmaba su condena a 20 años por crímenes de guerra.

Hace unos días me dio por meter los discos que tenía de Cranberries, los dos primeros, en el móvil, y me pregunté qué sería de aquel grupo.

Confieso que aún estoy boquiabierto tras ver cómo una jicha/jitxa del Peneuve viene desde Vizcaya a Pamplona a mearse en nuestras instituciones y la presidenta de Navarra, lejos de afearle el charco de orín que deja en casa ajena, se pone de parte de la meona a echarnos la bronca a los que flipamos.

Terminadas las obligaciones laborales que me han tenido alejado una semana de este divertimento que es escribir columnas, vuelvo hecho un jubilado.

Ah, la vida, ese loco teatro del mundo calderoniano, esas risas, esos llantos, esos dramas, comedias. Esto es espectáculo, que gritaba Robert De Niro cuando interpretó a Jake LaMotta en Toro Salvaje. Hasta que echemos el telón, ¡vivamos!

Hacía muchos años que no veía el Olentzero -sí, hasta yo tengo fotos de crío disfrazado de aldeano vasco, con esas horteras chaquetas con pompones.

¿Amabilización? Mire, se lo diré con las palabras de mi recién estrenada biografía: vaya a vender sus neuras a otra parte, aquí estamos servidos.

Cada vez que veo las fotografías que ha mandado el robot Curiosity desde Marte siempre me hago la misma pregunta. ¿Si el ser humano colonizara ese planeta, cuánto tardaría en surgir nacionalistas marcianos?

Iba a empezar este artículo explicando el origen del nombre del barrio de la Chantrea, pero es una inutilidad, porque esto no va de etimología sino de autoritarismo.

Que la vida iba en serio uno lo empieza a comprender más tarde, mucho más tarde de habérselo leído a Gil de Biedma por primera vez, cuando ya no tiene remedio.

A José Miguel Nuin, de Izquierda-Ezkerra, le han montado los aberchándales una manifa de chichinabo en la sede de IU y se ha rilado entero.

El otro día, en los servicios de un restaurante frente al mar donde estaba comiendo encontré una libreta con entradas de un diario que ríete tú de los de Uriarte.

Una de las cosas con las que yo me descojono vivo es cuando el nacionalismo vasco pide tolerancia o respeto o cosas así, con carita de no haber roto nunca un plato.

Todas las estaciones de autobús del mundo son de provincias y todas las despedidas, en ellas, son tristes despedidas de posguerra.

Hoy tocaba escribir de cosas serias.  Cosas que me cabrean e indignan de verdad. Cosas repugnantes, inhumanas, de manadas y fiemo.

Agitemos un rato la ciudad en la que nací, que hace días que no lo hago y tengo mono. A veces vuelvo y la paseo y me espanto y no puedo evitar escribirlo luego, para sacudirme el frío que me produce.

Ser libre es de lo poco que merece la pena en esta vida, alcalde, así que no joda más, por favor, y saque sus sucias manos de las palabras bonitas.

Toma, prueba el coche, le dijo ella, a ver si eres capaz de revolucionarlo tanto como yo.

Qué dos años, dos, os esperan hasta las elecciones, pamplonautas. Vais a ver de todo, atacar naves en llamas más allá de Orión y hasta Rayos-C brillar en la oscuridad cerca del portal de Zumalacárregui.