Javier Ancín

Bueno, pues ya está aquí. El momio putrefacto que se ensayó en Navarra con Txibite pactando hasta con el partido de la eta ya ha llegado a la Moncloa.

Otegi repartiendo sandeces entre la feligresía aberchándal, como un predicador no muy espabilado, por los pueblos de Navarra.

El único programa que hay hoy detrás de Halloween es la diversión. No ha entrado ahí la política y permanece puro. Cada persona hace de esa fiesta su fiesta, sin reglas, sin una cantidad sistematizada de telas de araña truchas, y no hay nada trascendente en ella.

Dice Fernando Savater que el aburrimiento es la explicación principal de por qué la historia está tan llena de atrocidad.

Cada canción se expande, abarcando mucho más terreno que antes, estancias diferentes de un edificio que ya conocíamos, sonidos completamente nuevos de un estilo que solo puede ser de ellos, porque reconocemos su barrio.

Los nacionalistas vascos no quieren ni media broma con esto del procés. Sin pasta española no hay paraíso vasco.

Maiorga es un dandy apocalíptico y decadente. Lleva con él las catacumbas a cuestas, parece un Atlante, con esa mirada de córneas enrojecidas en la que parece recaer el peso de un pueblo, el aberchándal, que tampoco le comprende. 

El PSN por ejemplo, necesita a Vox para justificar que el partido de la eta les aupara al poder.

Y entonces, como decía en mi artículo anterior, Ortuzar se bajó del púlpito de una de esas misas xenófobas de su secta nacionalista vasca y se puso a echar sus babas sobre Navarra.

A mí me dicen como a Txibite que voy a ser presidente gracias al discurso xenófobo de Ortuzar y a la justificación del asesinato con fines políticos de Otegi y echaría a patadas de mi vista a quien me lo propusiera.

Pensé que nunca iba a ocurrir, que nunca los socialistas iban a dejar el constitucionalismo y la decencia para echarse al monte con el partido que justifica asesinatos y homenajea a etarras.

Ha sido un verano cojonudo. He viajado, de San Sebastián a Cádiz, de Portugal al Mediterráneo... 

Se ha enfadado Txibite y su partido porque algunos se lo vamos a recordar durante toda la legislatura.

Da la sensación de que a Txibite este akelarre se lo han dado impuesto, de que es un monigote absurdo que ni pincha ni corta hasta en su propia investidura. 

Truenos. Así despertaba Pamplona el día que el PSOE iba a dejar el constitucionalismo para adosarse a la casa de Otegi, de felpudo.

Al final toca volver. Por muy lejos que te vayas, da igual si es en lo físico o en lo emocional, hay que sentarse de nuevo con los papeles y seguir enredando en la mesa de trabajo o en la del bar de la esquina.

Tras los Sanfermines nos espera la eternidad en el infierno que el PSOE está preparando para Navarra, con sus pactos con el nacionalismo vasco.

Estos Sanfermines me he feriado un pase para el encierro y estoy disfrutando como nunca. 

El encierro esta por encima de todo, hasta de los corredores, porque todos, tarde o temprano, también pasan.

Lo que me gustaba de los gigantes cuando era niño era colarme bajo sus faldones cuando volvían al suelo sus patas.

Es inabarcable el encierro, cada encierro, cada tramo del encierro, cada metro, cada adoquín...

Para el nacionalismo vasco los Sanfermines son un escaparate, una  emboscada aberchándal en la calle Curia contra los concejales que no son nacionalistas.

Aste Nagusia de Irroña habrá que llamar a San Fermín, que seguro que está pactado dentro de las exigencias del machirulo PNV al sumiso PSN.

Y entonces, cuando creíais que lo habías visto todo, va el PSOE y se pone a pastar, echado al monte, no solo con la ultraderecha vasca del peneuve sino también con los proetarras de Bildu.

El PSOE ha engendrado hoy un Frankenstein uniendo sus votos a los proetarras de Bildu y a la ultraderecha vasca, regalando la presidencia del parlamento foral de Navarra a un boronico del peneuve.

Manu Ayerdi, el consejero económico del PNV de Uxue Barkos aparece, por partida doble, en la lista de morosos del Gobierno de Navarra.

Lo que debería hacer el PSOE, en vez de dar por saco, es arreglarse, sacarse partido e intentar ganar unas elecciones para llegar al poder por sus propios medios.

Esta semana he explorado territorios ignotos para mí. Territorios mentales desconocidos, territorios por los que jamás pensé que fuera a transitar. Por primera vez en mi vida sentí envidia de un señor con bigote: Revilla. Para los despistados, el presidente de Cantabria.

¿Qué tiene de progresista pactar con partidos con ideología nacionalista vasca, esa ideología rancia y criminal del siglo XIX y que más muertes ha causado en el siglo XXI?

Les han debido de leer la cartilla desde Madrid, porque hasta Esporrin, que le salió del alma mandar al guano a Asiron y sus batasunos, ha reculado y ahora dice que si Bildu le vota para ser alcaldesa pues qué guay. 

Si de mí dependiera, le regalaría el mástil en el que colocó la ikurriña en los Sanfermines para que pudiera izarla en el trastero al despuntar el día, mano en el corazón, entonando el eusko gudariak, al ritmo de una batucada, o con la tuna de la UPV haciéndole los coros y los acordes de bandurria

Anda desatado Podemos esta campaña con una nueva presa entre los dientes, zarandeándola hasta no dejarle dentro ni una gota de sangre.

Desde hace una temporada me ha dado por conocer qué había detrás de cada asesinato cometido por el terrorismo nacionalista vasco y me he puesto a leer. 

Mi querido compañero de vida, farras y letras, don Eduardo Laporte, el mejor columnista que tiene Navarra de largo, hizo un descubrimiento que al ekipo mediko de ofendiditos, como viejas beatas malas del nacionalismo vasco que son, les sacó de quicio: el cuatrivaskito.

Ya van metiendo la cuña en otro pilar para que se resquebraje Navarra un poco más, quizás esta vez definitivamente. 

Vuelvo de correr, con la lengua seca fuera (tipitapa, tipitapa. Ko-rri-ka), entro en el portal, abro el buzón y... booooooom. Mi pulsómetro registra un pico, el terror está aquí. Meto un grito y pego un salto hacia atrás, como si hubiera encontrado una multa de la zona azul o una carta exigiéndome el impuesto revolucionario.

Vino a tocar Knopfler a cada uno de nuestros 10.000 salones de casa. Tirados en nuestro sofá con la cadena de música -cómo echo de menos esos trastos-, dando vueltas algún vinilo en el plato.

Desde que estuve en Londres una temporada, que me dio por coleccionar toda la publicidad con la que forraban las cabinas rojas de teléfono, no tenía tanto jolgorio encima de mi mesa, tanto tríptico, sobre, papeleta, folletín o como se llame toda esa propaganda. Y a un nos queda las de mayo... la madre del cuto: la cuta.

12 de la mañana. Hora del Angelus. Lo que le gusta un rezo a Geroa Bai -desde este instante PNV en mi escrito- la órdiga... me pongo el jersey sobre los hombros, como aprendí que se hacía en el batzoki de Benidorm, de pequeñito, y para misa.

En realidad es un consuelo. Para los que hemos elegido juntar letras en folios, hoy eléctricos, saber que puedes morirte con 91 años haciéndolo, con un Dry Martini en la mano, lo de ser un juntaletras, como quien hace pulseras hilando tranquilamente abalorios, es un alivio. Un futbolista es ex futbolista tres cuartas partes de su vida, por ejemplo.

A Aznarez siempre le han gustado estos jueguitos infantiles del lenguaje y darles categoría intelectual elevada, como de intrépido acto de una lucha que puede costarle, yo qué sé... la vida, como mínimo. La vidorra.

Si nos coláramos en sus dormitorios veríamos que alguno de estos ya solo se empalma, y no siempre, si les bailan un aurresku. Aupa Joseba Andoni. ¡Eeeeuuuuuuh! Jodidos cansalmas.

Dice Uxue Barkos, es decir, el Geroa Bai, es decir, el PNV, es decir Urkullu... que Navarra no se toca. Esto es lo que ha elegido para las fotografías y los mítines, sobre fondo rojo, el nacionalismo vasco: Navarra no se toca. ¿Navarra no se toca? Veamos.

Soñé que las tropas guipuzcoanas entraban en el reino de Navarra para que dejara de ser reino.

Nunca había asistido a un mitin político y ya tocaba, que uno va teniendo una edad. Aprovechando que Pablo Iglesias esta mañana paraba por Pamplona, me he desvirgado.

Ahora que legislaturra, con dos erres, se termina, estaba haciendo memoria de los méritos del alcalde para pasar a la historia. 

Hubo un día que compramos un último G.I.Joe y otro en el que dejamos de jugar para siempre. 

El odio es libre, mujer, niña, cría, bebé y van a odiarte en cada esquina. Si te hubieras quedado, cada segundo de tu vida te iban a clavar esas miradas que al principio no entenderías, pero que te darían miedo siempre.

Te prometerán mil palabras para que dejes de ser una comunidad autónoma con sus instituciones propias para convertirte en la cuarta provincia irrelevante vasca, por debajo de Vitoria.

Desde que lo viejo se ha echado a perder por el oficialista euskorrancio malhumorado y por los bares cortados todos por el mismo aburrido patrón: bares de franquicia aún sin franquiciar sin más producto que el microondas, ha habido que buscarse la vida más allá de las fronteras tradicionales.

Hoy iba a escribir sobre, vaya por dios, quien lo iba a sospechar... seguro que todos se han quedado tan sorprendidos como yo, que el PNV ha confesado sin problema ninguno que en Navarra mandan ellos desde sus despachos de Bilbao.

¿Qué tiene de amable la amabilización de Pio XII? Nada. Quizás Asirón no quiere mejorar las cosas y solo joder, que el joder al prójimo siempre ha sido el motor vital primero para el batasuno medio.

Leía las noticias esta semana de Europa y lo vi claro. Este sería el primer titular en caso de independencia de Euskalmarranería, con Navarra dentro del mondongo.

Hace unas semanas leí una crónica en prensa sobre el calvario al que les somete el nacionalismo vasco a una familia, los Ulayar, en Etxarri Aranatz, desde hace décadas.

Lo que ha pasado es que el alcalde de Irroña usa la pasarela de Labrit para atizar a UPN, como si UPN se dedicará a la construcción de pasarelas.

No sé lo que durará esta despedida... nunca sé lo que dura nada en mi vida. Quizás me despida definitivamente hoy o dentro de 20 inviernos aún siga dando la matraca diciendo adiós con la manica. Soy como esa novia coñazo que aunque te dejó hace mucho, sigue apareciéndose en sueños para joderte los amaneceres. Lo asumo.

Aprovechando que las fechas invitan a ello, envuelto en estas nieblas que no presagian nada bueno, quiero contaros un cuento de navidad que sucedió hace poco, muy poco tiempo en un lugar muy pero que muy cercano.

Como en Pamplona el cuatripartito ha amabilizado también las navidades, es decir, se las ha cargado, cuatro putas luces cutres en farolas alternas, me he venido a San Sebastián a disfrutar de las fiestas.

A poco que pongas la oreja y los ojos te encuentras siempre, incluso aunque no quieras ni ver ni escuchar, con nacionalistas vascos, esa plaga bíblica de lemmings con slogan en bucle y martillo neumático, dando la matraca sin parar. 

Sentaos, amados lectores. Con estas nieblas que solo invitan a permanecer junto a la chimenea con un pelotazo de gintonic cerca y unas castañas entre las manos, quiero contaros una historia que viví el fin de semana pasado, en una calle color sepia de Irroña.

Es recurrente. Cada vez que me preguntan sobre Navarra, me quedo en blanco. No soy capaz de recomendar un restaurante o un simple pueblo para visitar, por ejemplo, como para definirla, improvisando además. ¿Que cómo es Navarra? Yo qué sé...

Uxue Barkos lo ha vuelto a hacer. Ha dado una nueva patada a la sociedad navarra, esta vez en el culo de las madres.

El sábado me di un paseo a la hora del té de los ingleses, -de los ingleses sobrios. De los que lloran por la cagada del brexit- por una Pamplona otoñal en lo climático y en lo anímico.

El domingo corrí la Behobia. Una aventura como esa hay pocas. Y tan cerca de Irroña. En esa carrera de veinte kilómetros aprendes más de la vida, de ti, de los retos, de los objetivos, de los límites y de lo que te rodea más que en cinco años de paseos por la Taconera dando de comer a los patos, donde algo también se aprende sobre el ser humano.

 Si no puedes sodomizar las mentes de los padres, vete a por las de sus hijos, y que se jodan, padres e hijos. Y el nacionalismo llamó a este vertedero mental Skolae.

El domingo me fui a Francia a tomar el vermut y a comprobar que aquello tampoco se parece en nada a Alsasua, pese a que los iluminados aberchándales dicen que Alsasua y San Juan de Luz son la misma unidad política: euscalerría.

 

 

Ya sabemos para qué quiere la independencia Barkos. La semana pasada nos lo enseñó remangándose la saya, luciendo la pantorrilla y con ella el pie del que va a cojear toda su vida, camino de Bilbao: antes vasca que sin silla.

No es un tipo de muchas palabras. Que yo recuerde, no había cruzado nunca ni una con él, hasta la última tarde que me pase por allí, acelerado, como casi siempre.

Que al alcalde Asirón, que rima con ficción, la realidad le importa tres gónadas, lo dejó claro desde el comienzo de su mandato/womandato.

Tenía pensado no escribir más, porque Pamplona me deprime, y yo ya estoy en otras ciudades y en otras cosas, pero supongo que está en mi naturaleza los abscesos eternos de melancolía que me hacen volver aquí de nuevo, hasta que uno de estos paréntesis sea para siempre. Espero...

Tanta épica y mística que nos trae el nacionalismo a diario, de puesto de melocotones de rastro de la Chantrea, sin tx, se me hace pelota y no la digiero.

El otro día en San Fermín chiquito, de madrugada, hubo en Pamplona una agresión homófoba.

Tenemos que hablar. Seamos valientes, quitémonos las caretas. No soy yo, eres tú, que eres un euskoplasta. Hace mucho que lo único que nos une es la inercia de haber estado juntos unos cuantos años.

La hipoxia es una brusca disminución de oxígeno en tu cuerpo producida, por ejemplo, por el deporte a ritmo alto, que te sume en un estado de serenidad y tranquilidad mental, mientras estás sudando, sorprendente.

Uxue Barcos con k ha cumplido mi sueño: vivir en Madrid, tener sueldo en Madrid y cobrar de Pamplona.

Bien, volvamos a escribirlo, que en Irroña hay mucho naburro y mucho nacionalista vasco sin uve qué no se entera. Hoy lo intentaremos en modo croquis.

Pues sí que nos ha durado poco esta liga, no llevamos ni una jornada y el PSN ya la ha tirado por la borda.

Todo termina. Volvemos al cole unos, a la ikastola otros. Esta temporada va a ser de las de casco -me lo subiré de la moto-, rodela y esquivar bolazos como en aquella maquinita de bar de los 90.

La extraña sensación de coincidir con alguna decisión de este cuatripartito de chalados afortunadamente me duro poco porque cuando desperté por segunda vez, el puto dinosaurio del partido nacionalista vasco reinante y sus vástagos batasunos lo habían vuelvo a okupar.

Desayunaba hace unos días como solo se desayuna en verano, de vacaciones, mirando al mar desde la terraza de un ático francés con la mesa llena de mermeladas y bollería de pâtisserie, con la brisa tibia barriéndome las legañas, cuando me volví a topar con su retrato leyendo el periódico, oscureciéndolo todo durante un par de segundos.