Javier Ancín

Hace unas semanas salí de un supermercado, conocido supermercado se solía decir antes en estas crónicas de sucesos, con mi compra metida en una bolsa de papel, que es lo que te ofrecen, previo pago de doce céntimos, para llevarte tus víveres a casa. Sin haber recorrido ni 20 metros por la acera se me rajó. Lo sostenible sólo es un timo más... y caro.

Estamos rodeados de montañas que nos imposibilita ver el horizonte. Por eso aquí no se pone el sol, se oculta. Por eso aquí cuando muere la tarde no se apaga al instante la luz, que el sol no ha caído, solo hemos dejado de verlo. Por eso flota ese resplandor un instante antes de que todo se apague detrás. En Pamplona no cae la noche, abrupta, se va recostando lentamente.

Si te quejas te crujen, te miden el lomo, las costillas. Si te quejas te apartan, por llevar la peste. Si te quejas nadie te conoce, todos miran hacia otro lado cuando pasas. Si te quejas olvídate de que el sistema te deje tranquilo. Si te quejas date por jodido, se te dibuja automáticamente una diana en la nuca.

Partirte el culo ya de adulto de alguien que pertenece a una ideología que justifica, ampara e incluso ha propiciado el tiro en la nuca, que ama la violencia sobre todas las cosas, que se abraza a sus pistoleros asesinos y que no tiene problema en homenajearlos o incluso meterlos en las listas da un gustirrinín como especial.

En abstracto no tenían problema en llamarnos puteros a todos los hombres pero cuando el caso se concretó en puteros reales con nombre y apellidos, como compartían escaños y botones para votar con ellos, como eran del PSOE, desaparecieron los prejuicios morales hacia la prostitución.

No hemos avanzado nada. Altos cargos socialistas cincuentones barra sesentones, en calzoncillos, poniéndose hasta el ojal de cocaína y magreando carne fresca a tanto el kilo con dinero obtenido de la corrupción.

Cualquier presidente que se respetara un poco habría dimitido por su total falta de autonomía, pero es que Txibite no está ahí para buscar lo mejor para Navarra sino para encontrar lo que más convenga a Sánchez y a su Psoe.

Quizás es el rasgo más navarro que tengo, perfecta simbiosis con el territorio, parece que sí pero al final es que no.

Ya estamos, al final la misma historia de siempre. Mis cojones treinta y tres y aquí lo público es lo privado de la izquierda, que para eso es nuestro y hacemos con el dinero de todos lo que nos sale del chichi a unos pocos.

Da igual cómo intentes abordar el asunto para que te lo expliquen, que con la izquierda terminas siempre en el mismo muro, el del escudo moral de, bueno, al menos lo hemos hecho con buena intención. Que como justificación es un poco digamos que pobre.

Recuerdo muchas veces la final de Copa del 2005 porque en mi casa de Madrid nos metimos casi 20 personas a dormir. Hasta en la cocina te encontrabas gente tumbada. Aquello fue una locura, Sanfermines a la madrileña. Una fiesta alegre y excesiva, como son esas cosas cuando tienes veintipico años. Un día inolvidable de fútbol y amigos.

¿Qué querías, retirarlo por miedo a que pasara lo que está pasando, que lo han puesto los del PP de candidato al ayuntamiento de Pamplona y la gente está ilusionada con votarlo como hacía tiempo no pasaba con un político?

La tala de esos árboles han impedido a los aberchándales aprobar la remodelación del paseo para convertirlo por completo en peatonal, y no una isla elevada como ahora, al mismo nivel que las calles, facilitando el tránsito de personas por su superficie.

 De nuevo será su proyecto estrella, que ya conocemos las obsesiones del jabato. Se ha propuesto tirarla, yo no sé qué perra tiene con ella, y no parará hasta demolerla.

Quiero volver al pasado porque en el pasado éramos alguien. Incluso podríamos ser felices. Sin asumir que en el pasado serías la misma insignificante persona que eres hoy, esperando apiñado en la marquesina a que pase la Villavesa que te lleve en circulo a ninguna parte.

¿A dónde van los patos de Central Park cuando se hiela el estanque en invierno? A qué lugar va el dinero público cuando no saben decirte ni quién ni cómo ni cuándo ni dónde ni para qué ni en qué ni por qué se ha gastado?

No sé qué le prometió Sánchez cuando todo aquel follón de Adanero y Sayas, pero alguien debería de decirle que deje de aferrarse a ese imposible porque todo lo que promete Sánchez es mentira.

Hay que viajar. Pocas cosas se me ocurren más placenteras. Además de que molestas a un montón de gente, claro, que eso siempre ayuda a disfrutar la actividad que sea. Placer sobre placer ver rabiar al personal. 

Nos traen una nueva ley contra los violadores, nos dicen que es mejor que la anterior y lo primero que vemos, el primer efecto, es que con su nueva ley se reducen las penas a los violadores, a los pederastas, llegando incluso algunos a salir de la cárcel.

Hoy celebran los aberchándales que atentaron contra esa niñita que por fin, después de muertos y más muertos, de muchos muertos, centenares de muertos, muchos de ellos niños, han conseguido que el PSOE eche de Navarra a quien la lleva en brazos, permitiéndoles elegir hasta la fecha exacta.

Dios mío, tenemos turra. Los aberchándales dicen que han encontrado su unikornio... una vez más.

En política si quieres durar, no hay que hacer nada, que si haces algo alguien se puede fijar en ti y quitarte del sueldo público. Ese mandamiento Txema lo cumple a raja tabla.

Adiós, sedición. Hola, arbitrariedad. ¿Quién va a cumplir la ley sabiendo que mañana lo que hoy es delito puede dejar de serlo si el PSOE lo necesita para seguir en el poder?

Para esto se asesinó, para que el asesinado estuviera callado en el cementerio y el ideólogo del crimen, de la mano del Psoe, decidiendo que los dineros de sus víctimas fueran a sus postulados ideológicos.

Vaya por delante que yo no tengo nada contra lo fetichismos sexuales. Quien no los tenga, debería de tenerlos... pero en privado, por favor. Qué necesidad habrá de hacerlos públicos, cortándonos el desayuno a todos.

Qué francesa es Francia para los franceses. Leía estos días una novela francesa, tan francesa, que hasta ese era su nombre: Una Novela Francesa de Frédéric Beigbeder.