javier ancin

Nadie va a ponerse frente a una mujer a llamarla asesina. No vende. No hay nada que rascar ahí, ni medio voto, por eso los políticos dejan al muerto morir por segunda vez. Nadie va a sacarle la cara, siempre será un sospechoso. Un puto paria.

El encierro esta por encima de todo, hasta de los corredores, porque todos, tarde o temprano, también pasan.

Soñé que las tropas guipuzcoanas entraban en el reino de Navarra para que dejara de ser reino.

El odio es libre, mujer, niña, cría, bebé y van a odiarte en cada esquina. Si te hubieras quedado, cada segundo de tu vida te iban a clavar esas miradas que al principio no entenderías, pero que te darían miedo siempre.

Estaba el otro día con un amigo tomando unas cervezas de terraceo urbanita en capital europea, pongamos Madrid, por decir algo, tras un concierto en el Botánico de los gabachos Phoenix, -en junio vimos a Elvis Costello y su garganta rajada. Este año vamos de festivales pequeños- y la conversación se nos fue de las manos, para variar.

Otro año más 6 de julio, doce de la mañana, y de nuevo lo que tendría que ser una fiesta multicolor, espontánea y feliz, se ha convertido una vez más en un encorsetado y aburrido mitin político en blanco -de caspa- y negro -como el futuro al que nos empujan- abertzale.